Ca aussi, ça vaut son pesant de Jonquilles...
21.3.09
Jeoffrey STIERNON, l'homme qui portait le diamant dans sa tête
Copyright-Jeoffrey Stiernon
Copyright-JakobsonVingt ans de circonstances,
Aggravant le matériel L'agrémentent .
Vingt ans qu'il n'avait posé un mot par terre ,
Des ailleurs et je reviens .
Frisson, accélération des contraires .
Et reconstruire la souche , Et l'homme-dit :
Fort-molles ;
Des larmes en armes blanches ,
Rejaillira la source ,
Insulaire mot ,
La semence !
Aggravant le matériel L'agrémentent .
Vingt ans qu'il n'avait posé un mot par terre ,
Des ailleurs et je reviens .
Frisson, accélération des contraires .
Et reconstruire la souche , Et l'homme-dit :
Fort-molles ;
Des larmes en armes blanches ,
Rejaillira la source ,
Insulaire mot ,
La semence !
Dédié à Jeoffrey, qui, il y a environ quatre ans m'a redonné le goût d'écrire, puis aussi parce que je le considère comme un VRAI artiste, quelqu'un qui crée en se foutant pas mal des modes à la mode, le langage comme substitut permanent de l'oeil, de la voix...
20.3.09
Fragments de l'être couché
" Qu'on me retire ma vie et j'en invente une autre "
Jöe BOUSQUET
« Je m'appelle Joë Bousquet, je suis né et mort deux fois ».
« J'étais un enfant capricieux. On m'appelait l'homme-chien. Ma cruauté m'avait acquis ce sobriquet. Adolescent on me disait un mauvais garçon, pourtant j'étais fils de bonne famille languedocienne, mon père médecin, mon oncle chirurgien. En 1916, à dix-neuf ans, je devance l'appel. J'ai un désir de guerre, une volonté d'en découdre. Avec çà, je gagne des galons et des médailles. J'avance. Je suis blessé une première fois. Grâce à ce courage de tous les diables je suis l'officier le plus décoré de mon régiment. Convalescent, je rencontre Marthe à l'Opéra de Béziers, ma première rencontre avec l'amour. Impossible : La colère de ma mère quand elle aurait su que je voulais épouser une divorcée .Vite, je veux retrouver la guerre, le front, je veux m 'échapper. Et puis, lors d'une attaque allemande, moi le lieutenant Bousquet je ne sais pourquoi tous reculaient,
Alors, j'ai compris, c'était fini et je suis resté debout ».
---JE SUIS RESTE DEBOUT ---
(extrait de l'énigme J. Bousquet ou -fragments de l'être couché-)
L’hirondelle blancheIl ne fait pas nuit sur la terre ; l’obscurité rôde, elle erre autour du noir. Et je sais des ténèbres si absolues que toute forme y promène une lueur et y devient le pressentiment, peut-être l’aurore d’un regard.
Ces ténèbres sont en nous. Une dévorante obscurité nous habite. Les froids du pôle sont plus près de moi que ce puant enfer où je ne pourrai pas me respirer moi-même. Aucune sonde ne mesurera ces épaisseurs : parce que mon apparence est dans un espace et mes entrailles dans un autre ; je l’ignore parce que mes yeux, ni ma voix, ni le voir, ni l’entendre ne sont dans l’un ni l’autre.
Il fait jour ton regard exilé de ta face
Ne trouve pas tes yeux en s’entourant de toi
Mais un double miroir clos sur un autre espace
Dont l’astre le plus haut s’est éteint dans ta voix.Sur un corps qui s’argente au croissant des marées
Le jour mûrit l’oubli d’un pôle immaculé
Et mouille à tes longs cils une étoile expirée
De l’arc-en-ciel qu’il draine aux racines des blés.Les jours que leur odeur endort sous tes flancs roses
Se cueillent dans tes yeux qui s’ouvrent sans te voir
Et leur aile de soie enroule à ta nuit close
La terre où toute nuit n’est que l’oeuvre d’un soir.L’ombre cache un passeur d’absences embaumées
Elle perd sur tes mains le jour qui fut tes yeux
Et comme au creux d’un lis sa blancheur consumée
Abîme au fil des soirs un ciel trop grand pour eux.Il fait noir en moi, mais je ne suis pas cette ténèbre bien qu’assez lourd pour y sombrer un jour. Cette nuit est : on dirait qu’elle a fait mes yeux d’aujourd’hui et me ferme à ce qu’ils voient. Couleurs bleutées de ce que je vois qu’avec ma profondeur, rouges qui m’éclaire
mon sang, noir qui voit mon coeur…Nuit du ciel, pauvre ombre éclose, tu n’es nuit que pour mes cils.
Bien peu de cendre a fait ce bouquet de paupières
Et qui n’est cette cendre et ce monde effacé
Quand ses poings de dormeur portent toute la terre
Où l’amour ni la nuit n’ont jamais commencé.Joë Bousquet (L’Esprit de la Parole)
A DECOUVRIR, REDECOUVRIR DE TOUTE URGENCE !
Sahkti
"Comme la nuit paraît longue à la douleur qui s'éveille." (Horace)
La nuit. Cette nuit tant aimée. Elle arrive. Silencieuse. Elle s'installe à pas feutrés et elle attend. L'attente. Quelle attente... Quelle attente?
Celle du premier battement de coeur. Ce battement que l'on devine au plus profond de sa chair. Ce battement régulier presque irréel. Il est là. Bel et bien là. Il se fait sourd. Avant de frapper à la porte. De plus en plus vite. De plus en plus fort. Il crie, il hurle, il est vivant. Impossible d'entendre autre chose que ce battement de coeur perdu tout au fond de soi. Bruit régulier. Agaçant. Insupportable. Insurmontable. Il résonne dans chaque partie du corps.
A chacun de ses coups, sa complice sourit. Cette compagne fidèle qui veille depuis trois jours. Sans jamais prendre de repos. Présente. Toujours présente.
La douleur...
Amante des jours et maîtresse des nuits. Répétant ses gammes sur cet instrument qui lui est offert. Quel bel objet de plaisir dont s'emparer avec volupté.
Le ballet peut commencer. Les notes de musique ont envahi l'espace. Stridentes. Les danseurs sont en place, le chef d'orchestre donne le ton. Symphonie infernale. Cacophonie. Embouteillage des sons. Elle doit se faire entendre. Elle veut faire l'amour à ce corps qui lui est livré, abandonné à ses supplices. Quelle intensité. Quelle ferveur dans son attaque. Chacun de ses coups la renforce dans son envie de se répandre. D'exploser. Exploser. Oui. Une explosion. Un feu d'artifice de souffrance. La chair humaine n'est pas en reste. Elle participe, se tord, se convulse, épouse cette moitié enracinée.
Le corps humain est magnifique. Il va chercher au plus loin de ses réserves vitales l'essence même de sa résistance pour entreprendre cette chevauchée avec la douleur. Il lutte, il pactise, il ironise, il fraternise, il séduit, il surprend.
Infatigable combat, inégal conflit. Chorégraphie interne dont on ne peut être que spectateur.
Attendre. Attendre encore et toujours. Mais attendre quoi? Que ce soit fini...
"Fini! Mot absurde. Pourquoi fini? Fini et pur néant sont absolument identiques.
Emporter l'être créé et le réduire à rien? C'est comme si cela n'avait jamais été.
Et cependant cela s'agite dans le cercle comme si cela existait. J'aimerais mieux encore le vide éternel." (Faust)
Emporter l'être créé et le réduire à rien? C'est comme si cela n'avait jamais été.
Et cependant cela s'agite dans le cercle comme si cela existait. J'aimerais mieux encore le vide éternel." (Faust)
Le vide. Rêver de vide. De vide et de vertiges. De tours de manège à la vitesse de la lumière. D'âme qui se libère. De corps qui se consume.
La représentation est terminée...
Devant les cris des spectateurs, une ouvreuse leur a distribué des bonbons. Des petits bonbons tout roses. Tout ronds.
Dans un ultime sursaut, le corps traverse un dernier spasme et s'apaise.
Epuisé. Moribond. Réclamant son répit. Demandant grâce. Souhaitant fermer les yeux. Juste ça. Les fermer. Longtemps. Le plus longtemps possible.
Non! Il faut les garder ouverts. Regarder le soleil. Admirer les étoiles. Se plonger dans la lumière. Surtout pas d'obscurité muette. Elle invite les battements de coeur. Ces battements de coeur qui... Et leur complice qui...
Les invités de la séance nocturne sont déjà arrivés. Le spectacle peut recommencer. A guichets fermés. Roulement de tambour. Le premier battement de coeur vient saluer...
Et si on faisait comme si aujourd'hui c'était relâche? Non? Dites oui. S'il vous plaît...
Même si la douleur morale est plus intense que la souffrance physique...
Un hommage, qui plus est bien mérité, ce texte est une pure merveille, un enchantement à chaque relecture. Merci.
Koi Nagata
Fleurs de cerisier.
Labourant à la rizière
On voit toutes leurs étamines.
Des limaçons s'accouplent
Ils se font enfoncer les chairs.
La barrière se dresse
Dans le champ, demeure des serpents.
Une femme coud une robe.
Un silure rit
En pensant à d'autres silures
Dans d'autres étangs.
Des cheveux tombent
Aussi en arrière.
Ah, grand paysage!
Une luciole
Eclaire
Une autre luciole morte.
Fleurs rouges de prunier.
Une boule d'air
Sort d'une boîte.
Le feu brûle les herbes
Et vient nous lécher.
Un enfant le relèche.
19.3.09
Pipi ! Caca ! Biabia !
" Quand se déshabituera-t-on de l'habitude de tout expliquer ? "
" Le beau est relatif à l'intérêt qu'il crée. "
" Le pape est l'avocat de dieu. Dommage que son client soit mort. "
" Manifeste du mouvement Dada : vous ne comprenez pas n'est-ce-pas, ce que nous faisons ? Eh bien ! Chers, amis, nous le comprenons moins encore ! "
Francis Picabia
ICI
"Quand les gens sont de mon avis, il me semble que je dois avoir tort."
Oscar Wilde
Confession
" L'art n'est pas la vie. Il est seulement une manière de la vivre. Il en existe d'autres. L'essentiel c'est de la vivre et la vivre est aussi une préparation à faire de l'art "
RENE-JEAN CLOT
17.3.09
Alain B
Gainsbourg à cette époque sort ou entre, comme vous voudrez , d’une/dans une période d’extrême dépression après sa rupture avec Jane.
BASHUNG : « Il fallait que je sorte Play Blessures. Je n’avais pas le choix. J’en étais à un stade clinique, à deux doigts de la mort. D’où ces mélodies minimalistes, cette cacophonie rigoureuse, ce paroxysme. De la chanson physique. Tout sauf la facilité en somme. »
[…]
« Gainsbourg et moi, on a travaillé complètement ensemble, il n’a pas plaqué ses textes sur mes musiques. Dans un petit carnet, j’avais noté mes idées, des bouts de phrases, . Lui, il connaît le poids des mots, il a mis de l’ordre dans mon puzzle. »
[…]
« Je le retrouvais vers 15h chez lui, il avait tout juste fini de pas se raser, et on attaquait à la Vodka-Ricard. C’est vrai, pourquoi mettre de l’eau, la vodka a la même couleur… »
[…]
« Play Blessures est un album d’une extrême lucidité. La réalité est sordide, on n’a pas cherché à la faire plus moche qu’elle est. »
Play Blessures fera 65000. Un bide total ? Non, car on sait maintenant ce qu’il est advenu de la carrière de Bashung après.
Putain, comment dire ? Ca me fait chier. Je l’avais croisé y a vingt ans dans une toute petite salle.
Un artiste. Un vrai.
« Je ne m’intéresse pas à la vérité mais à la lucidité. » PAUL VALERY
« Un homme mérite le nom d’homme à partir du moment où il a réduit en lui toute sa part de comédie et de tragédie: c’est-à-dire de mensonge. » ANDRE MALRAUX
De Lol à Alain Bachung ( son vrai nom) : salut camarade !
Strindberg dans les rues de Stockholm
"Je me sens mieux parce que j’ai lu Strindberg. Je ne le lis pas pour le lire, mais pour me blottir contre sa poitrine… L’énorme Strindberg. Cette rage, ces pages gagnées à la force du poing…" (FRANZ KAFKA)
16.3.09
Le Roman de LoL
On peut faire du laid et du monstrueux avec n'importe quoi, y compris la vertu.
(Lettre ouverte au diable, p.75 Éd. Albin Michel 1972) Robert Escarpit
« Et voilà qu’un jour, on ouvre un livre, on le feuillette, puis on lui tourne les pages, l’une après l’autre, puis qu’on essaie de le comprendre, de l’aimer.
Et ce livre c’est moi. »
C’est le début d’un roman que je ne finirai probablement jamais.
« Mais je n'ai nulle envie d'aller chez les fous », fit remarquer Alice.
« Oh ! vous ne sauriez faire autrement, dit le Chat : Ici, tout le monde est fou. Je suis fou. Vous êtes folle. »
« Comment savez-vous que je suis folle ? » demanda Alice.
« Il faut croire que vous l'êtes, répondit le Chat ; sinon, vous ne seriez pas venue ici. »
(Les Aventures d'Alice au Pays des Merveilles, trad. Henri Parisot, p.171, Aubier-Flammarion Bilingue, n°32) Lewis Caroll
(Lettre ouverte au diable, p.75 Éd. Albin Michel 1972) Robert Escarpit
« Et voilà qu’un jour, on ouvre un livre, on le feuillette, puis on lui tourne les pages, l’une après l’autre, puis qu’on essaie de le comprendre, de l’aimer.
Et ce livre c’est moi. »
C’est le début d’un roman que je ne finirai probablement jamais.
« Mais je n'ai nulle envie d'aller chez les fous », fit remarquer Alice.
« Oh ! vous ne sauriez faire autrement, dit le Chat : Ici, tout le monde est fou. Je suis fou. Vous êtes folle. »
« Comment savez-vous que je suis folle ? » demanda Alice.
« Il faut croire que vous l'êtes, répondit le Chat ; sinon, vous ne seriez pas venue ici. »
(Les Aventures d'Alice au Pays des Merveilles, trad. Henri Parisot, p.171, Aubier-Flammarion Bilingue, n°32) Lewis Caroll
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