La plus belle scène, la plus émouvante aussi, qu'il m'ait été donnée de voir au cinéma.
Visconti sur les sommets de l'art cinématographique...
17.4.09
15.4.09
I am your man
Leonard Cohen (I'm your man)
je ferai ce que tu demanderas
Si tu veux un autre genre d'amour
je porterai un masque pour toi
Si tu veux un associé prends ma main, ou
Si tu veux me frapper
parce que tu es en colère
me voici
je suis ton homme
Si tu veux un boxeur
je monterai sur le ring pour toi
Si tu veux un médecin
j'ausculterai chaque pouce de toi
Si tu veux un chauffeur
tu n'as qu'à entrer ou
si tu veux me monter pour une promenade
tu sais que tu le peux
je suis ton homme
La lune est trop claire
les chaînes trop serrées
la bête ne s'endormira pas
j’ai passé en revue toutes les promesses
que j'ai faites et n'ai pu tenir
Mais un homme ne retrouve pas une femme
en la suppliant à genoux
sinon je ramperais vers toi, petite,
et je tomberais à tes pieds
je hurlerais vers ta beauté
comme un chien en rut
et je te grifferais le coeur
je déchirerais tes draps
et je te dirais, je t'en prie
je suis ton homme
Si tu veux dormir un instant sur la route
je prendrai le volant
Si tu veux arpenter seule la rue
je disparaîtrai de ta vue
Si tu veux un père pour ton enfant
ou si tu veux marcher
avec moi un instant
sur le sable
je suis ton homme.
14.4.09
SATIE
Débauché et ascète, alcoolique et cynique, dandy excentrique hors du temps, un vrai génie injustement réduit à l'étriqué, au futile.
Il m'est souvent, très souvent arrivé d'écrire en écoutant Satie. Un envoûtement, une harmonie entre mon écriture et sa musique.
EriK, sans K ou avec, peu importe.
"Je m'appelle EriK Satie commetoutlemonde "
"On m'avait dit quand tu auras cinquante ans tu verras, j'ai cinquante ans et je n'ai rien vu"
Pour ça et tout le reste, vos "préludes flasques" et vos "embryons désséchés", merci Monsieur Satie.
13.4.09
EUT-BUT EST-CE QUE ...
Le médecin m’avait dit que la rechute pour l’entourage était souvent fatal.
Entends, Lol, ta poésie couler dans la source.
« Mer, prise, reprises de sauts, de soubresauts, divague.»
Tout l’été, le soleil avait évacué tes rides d’abandon, de litres en livres, tant de kilogrammes perdus, l’ombre de la dégénérative ne sentait plus le brûlé.
« Quand Léda s’enlaidit, elle ne ressemble plus à une Lady… »
Les verres rêvés sont des songes auxquels il ne faut plus toucher.
Vassal dansant, j’ai bonne mémoire qu’il m’arrivait de me noyer dans l’œil de Gœthe , capitaine des FIOTTES.
Les naufrages sont des lamentations de la courante. La descente du moi, sur un radeau. Clown du Kon-Tiki . De la lune jusqu’à la mer en échappées kilométriques, un dimanche de septembre. Et les nuits blanches de mon cul, pas loin.
A quelques hectolitres d’ici…
Le discours de fin prit alors le large en ajoutant :
« Si tu sens que la marée monte, retire toi ! »
Avant que ne battent les noirs nuages qui montent en neige le requiem des chrysanthèmes…
Avant que les chats de gouttière ne tombent définitivement…
Avant les virgules, les points, les mots orphelins cachés dans les tiroirs de l’inconnu…
Avant les six cent « Fallût t-il ? », les fallacieux prétextes, avant…
En vérité, avant la rechute des neiges.
Entends, Lol, ta poésie couler dans la source.
« Mer, prise, reprises de sauts, de soubresauts, divague.»
Tout l’été, le soleil avait évacué tes rides d’abandon, de litres en livres, tant de kilogrammes perdus, l’ombre de la dégénérative ne sentait plus le brûlé.
« Quand Léda s’enlaidit, elle ne ressemble plus à une Lady… »
Les verres rêvés sont des songes auxquels il ne faut plus toucher.
Vassal dansant, j’ai bonne mémoire qu’il m’arrivait de me noyer dans l’œil de Gœthe , capitaine des FIOTTES.
Les naufrages sont des lamentations de la courante. La descente du moi, sur un radeau. Clown du Kon-Tiki . De la lune jusqu’à la mer en échappées kilométriques, un dimanche de septembre. Et les nuits blanches de mon cul, pas loin.
A quelques hectolitres d’ici…
Le discours de fin prit alors le large en ajoutant :
« Si tu sens que la marée monte, retire toi ! »
Avant que ne battent les noirs nuages qui montent en neige le requiem des chrysanthèmes…
Avant que les chats de gouttière ne tombent définitivement…
Avant les virgules, les points, les mots orphelins cachés dans les tiroirs de l’inconnu…
Avant les six cent « Fallût t-il ? », les fallacieux prétextes, avant…
En vérité, avant la rechute des neiges.
"On a cru un temps en cette dernière image imprimée sur l'oeil ou la rétine d’un cadavre et susceptible d’être reproduite par la photographie.
La croyance populaire voulait qu’un meurtre, de part sa violence et son caractère instantané, avait le pouvoir d'impressionner la rétine du mort comme un film sensible.
On s’imagina qu’il était possible d’extraire, de l’œil de n’importe quelle victime, quelque chose comme un tableau du crime ou, mieux, un portrait du criminel. Le fantasme de l’optogramme fut donc celui de l’enregistrement direct du meurtre par le corps sur lequel il est perpétré.
Ce sujet passionna un certain nombre de médecins dont le docteur Vernois qui présenta ses recherches dans un article de la Revue photographique des hôpitaux de Paris titré Étude photographique sur la rétine des sujets assassinés (1870). Il y rapportait notamment la méthode préconisée par le docteur Bourion. Il s’agissait de photographier le globe oculaire dégagé de son orbite et débarrassé de son cristallin afin de pouvoir interpréter, à la manière d'un devin, les preuves tangibles du crime. Cette méthode avait été utilisée par Bourion lui-même pour obtenir un cliché pris sur la rétine d’une femme assassinée en 1868. Selon ses interprétations, on pouvait y voir le moment où l’assassin, après avoir frappé la mère, tue l’enfant, et le chien de la maison qui se précipite vers la malheureuse petite victime.
Sans parler ouvertement de charlatanisme, le docteur Vernois se déclarait, dans son article, peu favorable aux opinions émises par Bourion."
La croyance populaire voulait qu’un meurtre, de part sa violence et son caractère instantané, avait le pouvoir d'impressionner la rétine du mort comme un film sensible.
On s’imagina qu’il était possible d’extraire, de l’œil de n’importe quelle victime, quelque chose comme un tableau du crime ou, mieux, un portrait du criminel. Le fantasme de l’optogramme fut donc celui de l’enregistrement direct du meurtre par le corps sur lequel il est perpétré.
Ce sujet passionna un certain nombre de médecins dont le docteur Vernois qui présenta ses recherches dans un article de la Revue photographique des hôpitaux de Paris titré Étude photographique sur la rétine des sujets assassinés (1870). Il y rapportait notamment la méthode préconisée par le docteur Bourion. Il s’agissait de photographier le globe oculaire dégagé de son orbite et débarrassé de son cristallin afin de pouvoir interpréter, à la manière d'un devin, les preuves tangibles du crime. Cette méthode avait été utilisée par Bourion lui-même pour obtenir un cliché pris sur la rétine d’une femme assassinée en 1868. Selon ses interprétations, on pouvait y voir le moment où l’assassin, après avoir frappé la mère, tue l’enfant, et le chien de la maison qui se précipite vers la malheureuse petite victime.
Sans parler ouvertement de charlatanisme, le docteur Vernois se déclarait, dans son article, peu favorable aux opinions émises par Bourion."
http://in-cauda-venenum.skynetblogs.be/post/2593676/le-fantasme-de-loptogramme
Mexique aux pâtes
« Citez cinq lignes de n’importe quel écrivain et vous le ferez pendre. »
C’est de Camus, je crois.
Psychopathia sexualis
[[ CHAPITRE V ]]
LA VIE SEXUELLE MORBIDE DEVANT LES TRIBUNAUX
Dangers des délits sexuels pour le salut public. – Augmentation du nombre de ces délits. – Causes probables. – Recherches cliniques. – Les juristes en tiennent peu de compte. – Points d'appui pour le jugement de délits sexuels. – Conditions de l'irresponsabilité. – Indications pour comprendre la signification psycho-pathologique de délits sexuels. – Les délits sexuels. – Exhibitionnistes. – Frotteurs. – Souilleurs de statues. – Viol ; assassinat par volupté. – Coups et blessures, dégâts, mauvais traitements sur des animaux par sadisme. – Masochisme et servitude sexuelle. – Coups et blessures, vol par fétichisme. – Débauche avec des enfants au dessous de quatorze ans. – Prostitution. – Débauche contre nature. – Souillure d'animaux. – Débauche avec des personnes du même sexe. – Pédérastie. – La pédérastie examinée au point de vue de l'inversion sexuelle. – Différence entre la pédérastie morbide et non morbide. – Appréciation judiciaire de l'inversion sexuelle congénitale et de l'inversion acquise. – Mémoire d'un uraniste. – Raisons pour mettre hors des poursuites judiciaires les faits d'amour homosexuel. – Origine de ce vice. – Vie sociale des pédérastes. – Un bal de misogynes à Berlin. – Forme de l'instinct sexuel dans les diverses catégories de l'inversion sexuelle. – Paedicatio mulierum. – L'amour lesbien. Nécrophilie. – Inceste. – Actes immoraux avec des pupilles...&...&...
12.4.09
FELA
Les marchés de Kouroussa, Kankan et de Siguiri.
A Conakry, les racines m’apparaissent presque îles, flânerie, ors, cueillette de sentiments et visages d‘airain; la tôle ondulée couvre les cabanons.
Une vieille femme à moitié nue, jette un de ses derniers regards sur des pneus.
L’odeur s’entasse.
La nuit sera une longue servitude. Les torses en sueur, je cherche à pénétrer cette civilisation avec mon intérieur, mon cosy-corner, mon parti perdu…
L’Afrique, dans sa longue robe de cotonnade, et moi alangui, nonchalant, entre offrande et fétichisme.
Puis LAGOS, l’immense dépotoir, visqueuse. Venise black.
« Les moins-possibles », dit man.
Ce continent noir voudrait m’offrir un rapport non protégé entre sa superbe poitrine au milieu des immondices et de la vase.
Là haut, au sommet des buildings, on parle chinois, IBM, krach, hedge-funds.
Au diable l’Afrique !
– Toi, pas parler petit nègre !
– Moi, pas parler.
« le fils de l’oiseau doit creuser la terre,
S’il ne la creuse,
Il est perdu ! »
Stevie Wonder à la recherche des pieds du réveil
Les grands moments du téléphone rose: ou Stevie Wonder à la recherche des pieds du réveil.
- Allô ?
- T’es qui ?
- J’chuis moi.
- Mais encore ?
Une heure du mat et les aiguilles tournent. Elles s’enfoncent. Envie d’aller gerber mais pas le temps.
Le téléphone pleure, il va pleuvoir. Sale temps.
J’ai que demain.
- Dis-moi qui tu es !
- C’est ça, et je te dirai ce que j’en pense.
J’allume une tige. Le haut-parleur à fond mais j’entends rien. Je commence à m’astiquer. Ca va venir ou pas ?
« Elle » me parle de mon accent corse tandis que je me déplace en direction des cabinets.
Me demande si je suis habillé. Non, je suis à poil et c’est la vérité.
Il fait nuit, noir c’est noir, l’équivalence nous sert des banalités.
- Et ta chatte, est-ce que tu pourrais m’en parler, me la décrire plus précisément ?
Une gorgée ou deux et c’est reparti direction les cabinets.
- Ben oui, ta chatte, pas celle de la voisine , conasse !
Il faisait noir mais tout à coup le temps s’éclaircit. De gros éléphants roses me grimpent sur le ventre.
Eurêka, j’ai trouvé !
La conversation se poursuit. Flic-flac, flic-flac, toujours rien qui vient et c’est pas faute d’essayer.
- Tu voudrais que je te dise des gros mots ? T’es un vrai homme, n’est-ce pas ?
- Moi oui. Il n’y a aucune ambiguïté. Mais toi, j’en suis pas sûr.
Je savais que ça rendait sourd mais à ce point... Si près du but je ne veux rien lâcher.
Un moment d’inattention plus tard je remets le couvert.
- Et tes seins, sont comment tes seins ?
- …
Allez, une dernière dans le gosier. Je raccroche.
- Allô ?
- T’es qui ?
- J’chuis moi.
- Mais encore ?
Une heure du mat et les aiguilles tournent. Elles s’enfoncent. Envie d’aller gerber mais pas le temps.
Le téléphone pleure, il va pleuvoir. Sale temps.
J’ai que demain.
- Dis-moi qui tu es !
- C’est ça, et je te dirai ce que j’en pense.
J’allume une tige. Le haut-parleur à fond mais j’entends rien. Je commence à m’astiquer. Ca va venir ou pas ?
« Elle » me parle de mon accent corse tandis que je me déplace en direction des cabinets.
Me demande si je suis habillé. Non, je suis à poil et c’est la vérité.
Il fait nuit, noir c’est noir, l’équivalence nous sert des banalités.
- Et ta chatte, est-ce que tu pourrais m’en parler, me la décrire plus précisément ?
Une gorgée ou deux et c’est reparti direction les cabinets.
- Ben oui, ta chatte, pas celle de la voisine , conasse !
Il faisait noir mais tout à coup le temps s’éclaircit. De gros éléphants roses me grimpent sur le ventre.
Eurêka, j’ai trouvé !
La conversation se poursuit. Flic-flac, flic-flac, toujours rien qui vient et c’est pas faute d’essayer.
- Tu voudrais que je te dise des gros mots ? T’es un vrai homme, n’est-ce pas ?
- Moi oui. Il n’y a aucune ambiguïté. Mais toi, j’en suis pas sûr.
Je savais que ça rendait sourd mais à ce point... Si près du but je ne veux rien lâcher.
Un moment d’inattention plus tard je remets le couvert.
- Et tes seins, sont comment tes seins ?
- …
Allez, une dernière dans le gosier. Je raccroche.
Foutu pour foutu, je me mets dans le vieux magnétoscope un Dorcel de la grande époque.
Namibie 1902
Les poésies sont enfermées dans le creux tandis que volent les oiseaux du paysage,
Le silence taraude.
Jamais la description des sous-vêtements de Mallory ne m’a rendu aussi fou. Nous en parlons,
La fille de Charles Baudelaire: des mois et des mois dans l‘arène.
Est-ce que je suis son poème ?
Les arbres de la savane font des bruits de feuilles mortes écrasant de chaleur nos casques coloniaux.
Je crie.
J’inventerai tes lèvres pour les manger.
Mallory, malgré l’horreur ici s’étendit (on compare le noir à une blessure ); elle virevolte dans les herbes.
Je lui ai dit, mais le sait-elle vraiment, que je n’aime pas les négresses blondes,
Sans vagin .
Va avec; je suis inhumain , sans conjugaisons.
Une lettre morte.
Rapace à faible altitude, excipient de la terre.
Je me tue à lui dire que je l’aime.
Et pourtant l’alcool a un goût d’oxygène. Alors, je le bois.
Bientôt, je la quitterai sur un verre, un trop dernier poème.
Car je fais partie du peuple des Suds de la Namibie.
Le peuple des nus qui penche ses pieds en regardant sa tête.
Le peuple des courants d’air.
Et je suis son prince. Son roi.
Le Naobab.
Je m’appelle Scott et j’ai soixante mille ans.
Je suis l’arbre
Qui agrandit le ciel.
Le whisky refroidit toujours au soleil.
Comme les bananes.
Mes exceptions et les règles du monde ici-bas.
Le fantôme s’endort sous forme d’une épine ventrale- frère-graffiti- ; de minces rayons de cuivre boursouflent la dune.
Les ignées au masque Bantou me caressent la mémoire,
Prélude de l’ivresse à une solitude noire.
Solis et artis opus.
10.4.09
The Cook, The Thief, His Wife & Her Lover
Attention, CHEF-D'OEUVRE !
Âmes sensibles et puériles s'abstenir.
La scène finale est à...couper au couteau...
Le jour où Nina Simone a cessé de chanter
C'est le titre d'une pièce tirée de son propre bouquinEn mai 2009, par chez moi; prévoyons donc de lire le bouquin avant de voir la pièce.
Darina al-Joundi
8.4.09
MILES
Vu en concert, il y a longtemps, trop longtemps, deux ou trois ans avant sa mort. Un son d'ENFER !!! Et ce titre est celui qu'il a joué à son entrée en scène. MEMORABLE. Bon, on a voulu l'attendre à la fin du concert mais une vingtaine de gorilles l'entouraient quand il s'est faufilé dans sa limousine...
7.4.09
6.4.09
C'est l'histoire de...
Je vous raconterai un autre jour peut-être, pourquoi ce blog, pourquoi moi, pourquoi pas les autres...je vous raconterai ça une autre fois. C'est lundi au soleil, nouveau départ de feu, de vie...?
La confiture, est-ce qu'elle est bonne maman ?
5.4.09
BUK
« ne déshabillez pas mon amour
vous risqueriez de trouver
un mannequin ;
ne déshabillez pas
le mannequin
vous risqueriez de trouver
mon amour
elle m'a oublié
depuis belle lurette.
elle est en train
d'essayer
un nouveau chapeau
et paraît plus coquette
que jamais.
c'est une enfant
et un mannequin
et la mort.
je ne peux pas haïr
une telle chose.
elle n'a rien
fait
d'inhabituel.
or je voulais
qu'elle le fasse. »
Charles Bukowski
qu'elle le fasse... qu'elle le fasse...qu'elle le fasse...qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse...qu'elle le fasse... le fasse...»
BRUXELLES pleut BRUXELLES pleure
Il me reste vingt trois longues heures avant minuit. J’ai
Des rêves en retard. Il pleure , il pleut sur Bruxelles ,
Vous m’avez gardé longtemps dans votre bouche. C’était l’
Eté. C’était le sel. C’était Bruxelles. La tapisserie des
Murs de l’hôtel. Les cris de la savane. Des transistors ,
Des gueules de singes. J’ai épuisé ma capacité à rêver de
Rêves avant qu’ils ne se reproduisent. Bruxelles a pleuré
Sur l’idylle de ma névrose, inspecteur, en quête de nuits
Les joues d’un cendrier se sont creusées, arrimées et des
Rixes des affiliées poitrinaires, goulot de l’avide, tant
De Bruxelles, compagne, elle m’a montré ses saints, avant
De partir sous la pluie embrasser le dépôt aux incendies.
Des rêves en retard. Il pleure , il pleut sur Bruxelles ,
Vous m’avez gardé longtemps dans votre bouche. C’était l’
Eté. C’était le sel. C’était Bruxelles. La tapisserie des
Murs de l’hôtel. Les cris de la savane. Des transistors ,
Des gueules de singes. J’ai épuisé ma capacité à rêver de
Rêves avant qu’ils ne se reproduisent. Bruxelles a pleuré
Sur l’idylle de ma névrose, inspecteur, en quête de nuits
Les joues d’un cendrier se sont creusées, arrimées et des
Rixes des affiliées poitrinaires, goulot de l’avide, tant
De Bruxelles, compagne, elle m’a montré ses saints, avant
De partir sous la pluie embrasser le dépôt aux incendies.
L’oenologue et la poupée
Immortalisée dans la perspective, les seins assoupis, le cou, les mains et les pieds ornés de colliers, elle est grosse d’un désir que l’on nomme communément grivoiserie.
L’odeur du grésil sur les cornes de l’oenologue fait frémir toutes les possibles humiliations à venir.
Estany, la nubile, princesse de ses quinze ans, l’hypnotique ancêtre des Maures.
Cet animal consacré, au même titre que les cahiers de Freud l'ont établi récemment, l’oeuvre de Baudelaire frelatée, développant les arguties selon lesquelles la théorie prendrait forme sous les noms de Meredith ou autres Laura.
Estany n’est pas le sommaire d’une théorie. C’est un rayon de lune sur le couchant. Une forme vibrante du soleil des poésies, une déesse omnipotente, esclave dans la ruche au fond du corridor, l’évangile selon le Docteur Lol, et de son barbare comparse Salomon, goûteur de nus et oenologue.
« Here comes the tears.. »
Cent douze battements de coeur plus tard.
L’éprouvante possession du sabbat.
L’oenologue, en visite dans la salle des centenaires. L’espace lunaire du cerveau en articulation de l’unité perdue nous joue la peur des cris animaux. Se joueront là les premières mesures du discours contre l’art.
Version Nostradamus, le nécrologue.
Les centenaires sont comme des généraux pantagruéliques. L’oeil du sexe vissé sur le front, ils dévorent l’enfant nue.
La poupée joue de sa troublante vanité.
L’oenologue joue avec sa poupée.
Il a le goût de peindre en poète minutieux les rivages d’Estany.
Béatitude. Enfance-reine. Entre la baignoire et le divan, Estany, arrière petite fille des souffleurs de souffrance. JeuneChienne pour généraux. Les mots primitifs effleurent les corps penchés.
Nul ne peut ignorer que la nubile fait partie du corps de l’oenologue, qu’elle épouse l’hallucination de son éminence.
L’oenologue aime à périr sous la vision de sa poupée quand elle s’agenouille, chicaneuse de processus, ses fesses relevées et son visage tendu, ses lèvres prises par l’hameçon du docteur.
Tout l’hiver, l’espoir s’épaissira, l’odeur de son sexe aura alors le goût de la menthe.
Et tout le gratin des happy few, voyeurs, généraux impuissants, nymphomanes alcooliques, monomaniaques pisseurs utiliseront avec moult délices les procédés de l’oenologue.
Le mal nettoie les larmes. Il dessine avec sa canne la cage du temps hurleuse.
Notre vieillesse, m’a dit l’oenologue, se conduit en petite voiture, mangeuse de hot-dogs, et sous les lèvres grises de la pluie, la souche, nid de guêpes, nous invite à caresser les épaules de la mort.
Alors le concerto nous délivre de la chair qui s’éteindra bientôt.
Mais déjà Estany s’envole dans un aéroplane, furtive à la vitre gauche, sur le hublot ses rires font ricochet.
Elle nous traite de crêtes de coq, le brouillard la navigue au loin dans la tessiture solitaire. Estany s’enlace au ciel vers de nouveaux motifs de lassitude.
Malades de Carré, Lol et l’ oenologue ont perdu la poupée. Ils rajustent un noeud de tristesse à leur cravate. Le temps, alter ego du métronome qui répond « peut-être ».
Le temps a l’habitude. Du vague à l’âme. Il fait une croix à ses souliers.
4.4.09
LUNDI dolorosa de troupeaux , JE, NOUS, rouges
"Je ne suis rien, jamais je ne serai rien. Je ne puis vouloir être rien. Et cela dit, je porte en moi tous les rêves du monde. "
Fernando Pessõa
« Vous êtes vraiment impitoyable avec la mélancolie », me dit-elle.
En mal d’aplomb, les coussins tanguent.
Les ceinturons tournent en boucle.
Dorsal en ré mineur.
Appuyer sur...
Je pénètre, je m’informe.
Introducing… Mrs Stone...A dessein .
Et les genoux rouges.
Du courage
Je n'aurai vraiment aimé que la vérité, écarlate, éclatée, vécue, réelle saignante, saignée; qui, que n'ai-je pas tué, par amour d'elle, y compris moi-même ? » (15 mars 1965, Ecrits Intimes, ROGER VAILLAND)
Mon sexe de plastique se glisse sous ta peau.
Nos vies normales . Mille euros. Relation avec le patron. Politesse matérielle.
Puis me blottir contre toi, chère langue latine. Le tissu luxueux de l’arc-en-ciel.
Derrière une porte blindée, une utopie m’attend. Il m’est égal que personne ne veuille ou ne puisse la partager. Elle m’attend. Ses longs cheveux coulent le long de son dos. Elle a les bras croisés sur sa poitrine.
Demain je m'arrête en face du miroir et je me dis tout.
Je me dis que j'ai presque du talent. Je me dis que je suis presque intelligent, presque beau. C'est à mourir de rire, vraiment.
Veuillez agréer, Madame, l'expression de mon formidable désolement.
Pour m'avoir croisé, sans doute, il en faut.
Du courage.
Quelques oeuvres du sieur Félicien Rops.
Combat de négresses nues dans la neige
Les gros bourdons de soleil, zèbres du ciel, ont commencé à envahir la plaine translucide, glacis de l’illumination. Les paysans de tous les bords de la fazenda sont accourus; les courbaturés, les hommes de main, les va-nu-pieds, insectes vivant de méchanceté et de menus larcins. Minus habens il est selon les humeurs du propriétaire, des jours de servitude, de peine à creuser la terre profonde.
Quant vient « Le Jour d’EDGAR », les mines s’allongent , comme on va à confesse, on s’habille, on devient élégant. A la musique des cuivres, l’immense gerbe émigre vers le nord. La tribu sans souliers se prosterne devant le culte des sénateurs.
Apprêtées, polies à la cire, les deux antilopes en carbone sont emmenées dans le ce cercle qui dira la loi; elles combattront enchaînées comme des pense-bêtes, la vaincue rastaquouère finira étranglée, sultane pendue par une ficelle. Le Jocrisse les présente à l’assemblée des ripailleurs fous, il examine sans ménagement leurs chairs, leurs peaux, leurs oreilles et leurs dents. Du cou jusqu’aux chevilles, serrées, tressées de mille maux piquants. L’une d’elles a les seins en forme de tire-bouteilles, elle porte son huitième enfant et la plus jeune est tellement fière qu’elle fera monter les enchères au plus offrant.
Le grand couteau sémaphore s‘enfonce d‘un ton sévère, alors le gong de la montagne retentit. Les yeux des béotiens aux formes trapues, moins que le nez et plus que le visage, s’excitent comme des aiguillons.
Seul au milieu de ce contingent microbien, l’homme au grand chapeau, immense émissaire , le mangeur de serpents admire la lutte des fumeuses noires sur le sol glacé, leurs babines retroussées comme des ballots d’argent.
Au niveau des genoux puis en bas, l’une tombe. Amanie, huitième merveille du monde au ventre rond, s’enfuyant dans la transparence.
Maintenant, pendant, demain.
Ailleurs, elle ira.
La négresse blanche dont le secret sera respecté jusqu’aux nuits tombantes, dont le feuillage est plus touffu qu’un songe, les yeux des flèches roses, le coeur d’une noyée rejetée par les fleuves du grand pôle.
Il neigera noir au fond des douves, dans le culte de la déesse-bougie, les cétoines s’habilleront d‘ors, garde-chiourme avec leurs masques de gitans formeront cercle autour de l’évanouissement de la princesse, porteurs de silence et de bronze.
Et lui, l’homme qui mange les serpents cherchera au-delà de l’abécédaire, les pas continuels sans pente, sans fin, sous le manteau de la neige, la lumière du jour, le mélange de pus et de sang.
Dévoué à la sanie.
Terrible hallebardier, serpent de la négresse, Rodrigue battant ses flancs à raviver les charmes de la machine-nue, l’étreinte de son étreinte, l’être de son être, Son Allégresse, l‘épiderme des sédiments, la ferrure dorée.
Vers sa genèse, il marchera à pas de géants, sous son manteau de fourrure il cachera son idée noire, grattera la terre huileuse, à se rendre hideux et blême sous le ciel plombé du vol des frelons. Des décennies passeront en minces filets de prières, assis dans le feu de la force obscure.
Quant vient « Le Jour d’EDGAR », les mines s’allongent , comme on va à confesse, on s’habille, on devient élégant. A la musique des cuivres, l’immense gerbe émigre vers le nord. La tribu sans souliers se prosterne devant le culte des sénateurs.
Apprêtées, polies à la cire, les deux antilopes en carbone sont emmenées dans le ce cercle qui dira la loi; elles combattront enchaînées comme des pense-bêtes, la vaincue rastaquouère finira étranglée, sultane pendue par une ficelle. Le Jocrisse les présente à l’assemblée des ripailleurs fous, il examine sans ménagement leurs chairs, leurs peaux, leurs oreilles et leurs dents. Du cou jusqu’aux chevilles, serrées, tressées de mille maux piquants. L’une d’elles a les seins en forme de tire-bouteilles, elle porte son huitième enfant et la plus jeune est tellement fière qu’elle fera monter les enchères au plus offrant.
Le grand couteau sémaphore s‘enfonce d‘un ton sévère, alors le gong de la montagne retentit. Les yeux des béotiens aux formes trapues, moins que le nez et plus que le visage, s’excitent comme des aiguillons.
Seul au milieu de ce contingent microbien, l’homme au grand chapeau, immense émissaire , le mangeur de serpents admire la lutte des fumeuses noires sur le sol glacé, leurs babines retroussées comme des ballots d’argent.
Au niveau des genoux puis en bas, l’une tombe. Amanie, huitième merveille du monde au ventre rond, s’enfuyant dans la transparence.
Maintenant, pendant, demain.
Ailleurs, elle ira.
La négresse blanche dont le secret sera respecté jusqu’aux nuits tombantes, dont le feuillage est plus touffu qu’un songe, les yeux des flèches roses, le coeur d’une noyée rejetée par les fleuves du grand pôle.
Il neigera noir au fond des douves, dans le culte de la déesse-bougie, les cétoines s’habilleront d‘ors, garde-chiourme avec leurs masques de gitans formeront cercle autour de l’évanouissement de la princesse, porteurs de silence et de bronze.
Et lui, l’homme qui mange les serpents cherchera au-delà de l’abécédaire, les pas continuels sans pente, sans fin, sous le manteau de la neige, la lumière du jour, le mélange de pus et de sang.
Dévoué à la sanie.
Terrible hallebardier, serpent de la négresse, Rodrigue battant ses flancs à raviver les charmes de la machine-nue, l’étreinte de son étreinte, l’être de son être, Son Allégresse, l‘épiderme des sédiments, la ferrure dorée.
Vers sa genèse, il marchera à pas de géants, sous son manteau de fourrure il cachera son idée noire, grattera la terre huileuse, à se rendre hideux et blême sous le ciel plombé du vol des frelons. Des décennies passeront en minces filets de prières, assis dans le feu de la force obscure.
3.4.09
NARCOSE
Narcose
Heures froissées ** D'un réveil
Aux murs blêmes ** Où des voix floconnent
Libérant des peurs atones** Qui fouillent le brouillard
Où ricanent des cauchemars ** Emmitonnant la peine
En couleur où mourir ** Ouvrant la paume de la vie.
Lisette
"entre la bouche du pistolet et les pieds de la croix"
Heures froissées ** D'un réveil
Aux murs blêmes ** Où des voix floconnent
Libérant des peurs atones** Qui fouillent le brouillard
Où ricanent des cauchemars ** Emmitonnant la peine
En couleur où mourir ** Ouvrant la paume de la vie.
Lisette
"entre la bouche du pistolet et les pieds de la croix"
le KAMI de KAZE
Heure de Washington.
Imaginez une Z. Scène délicieuse.
N’êtes pas sans savoir qu’il n’y a pas de rime riche à funiculaire.
Le vent divin.
Tokyo-Tempête, elle souffle. Le prix de base est de quelques milliers de Yens.
Je vous laisse imaginer la suite.
Cet exercice est le prix qu’il vous restera à payer dans l’histoire de l’érotisme.
Sur le toit de l’immeuble, l’homme arrose, et la femme japonaise tremble de froid; le soleil meurt dans le ciel.
Les rues adjacentes marquent le pas des passants mondains.
Ici, ondule l’œil des billards.
Imaginez cette vue délicieuse : une chienne nue rampant sur une laisse à chaînes comme un porc de truffe avec seulement ses sens animaux.
Halètement, reniflements.
Perpétuité.
Abattre les amarres.
Ouragan.
Maintenant, lève-toi et marche.
Écoute sur mon cœur mourir le temps.
Écoute ma peine qui se déchaîne.
La liesse des ouragans.
Je suis « le Kami de Kaze ».
Je suis le tout-puissant.
Un kami-kaze
Un-puissant.
A lire sous Quicktime ou VLC media player.
2.4.09
Journal intime d’un fou. A LCbeat.
Quand l’heure commence à se fermer, je compte les minutes, la bouche ouverte. Je joue à l’ours chassé, destin et source d’une fragilité, conquête et reconquête.
« La vie est un conte plein de bruit et de fureur, raconté par un idiot. »
Le plaisir n’est accueillant qu'à la seule condition que vous le trouviez sincère. Il épuisera nos toutes petites misères, arrondira les angles de notre tête. Ne vous occupez pas de moi ! Un jour, le brouillard se lèvera en chantant et le fond de la terre ne sera plus noir . Au menu, des marinades de voyages, des lits sans barreaux, des mots cherchant l’air, le vif, le seul cri qui nous pousse.
L’ultime, la tentation d’exister puisque la vie n’a jamais été vécue.
La Vivre comme une disparition.
Le monde heureux sans vous sera un monde malheureux sans vous.
Les bas de laine manquent de lumière. Médisons.
Sous les ordres d’on ne sait qui, l’erreur se charge d’humanité. L’histoire fait des bulles, je suis le meilleur ami de l’homme.
L’autre jour, quelqu' un m’a trouvé mort alors que je n’étais que blessé. Prisonnier, cheval attaché, meilleur ami, encore lui et dévêtu, cherché.
L’expression est délicate, toucher les choses du bout des doigts. Faire état de parcimonie sans quoi les choses ne se rendront jamais véritables. Glacées, elles ne pourraient que demeurer dans le fourreau sur la vieille commode et vous ne pourriez plus les toucher.
On crée sa propre violence en voulant anéantir la nature. Il suffit d’une seule phrase accrochée au mur pour nous rendre la vue, s’épuiser à dire oui, toujours, s’épuiser à dire oui aux frontières relâchées.
Le verbe, sur l’île de sein, fait partie des mésanges. Des blondes et des brunes, des adjectifs alcoolisés , démangeaisons d’épithètes, des rires et des songes, des plus-que-parfaits, dieu que la vie est une idée qui me rend fou.
Fou d’elle, si je la croise un jour. Je la perforerai et dresserai l’inventaire du jeu.
Prélude à l’œil.
L’instant qui ressemble à une devinette. Parce que tous les rêves méritent qu’on s’y intéresse.
Et que tous ces rêves méritent d’être beaux. L’agitation de l’invisible qui nous permet de croire en nous-mêmes.
Toute solitude, dirons-nous, est la bonne.
A apprendre,
A aimer.
Le bruit des bottes engendre les despotes, la fureur.
Je suis un rêve qui a fini de grandir. Je n’existe pas.
Palindrome de l’éperdu, je cherche à vaincre je ne sais quoi.
« La vie vaurienne » et LC Beat m’accompagnent. Le désarroi, la tristesse qui ne m’existe pas.
Jerry Roll Morton.
Pêle-mêle, frères et sœurs.
Les infirmières. A mon plus grand éternuement.
Pitié Salpétrière.
Pitié pour les enfants malades de l’ hosto Necker.
L’hôpitié.
Pitié pour les cons.
Pitié pour ceux qui ne bandent pas.
Pitié pour ceux qui ne bandent plus.
Pitié pour celles qui ne mouillent pas.
Pitié pour celles qui ne mouillent plus.
Pitié.
Dancing du samedi soir.
Les âmes mortes se rassemblent.
Redingotes à portée d’un liquide séminal.
– Tu danses ?
Je panse et j’essuie. Je m’enfuis.
Fausse idiote ? C’est un interrogatif. C’est de la poésie.
Moi pas comprendre.
Alors, je l’enlace et elle danse.
Ce sont les mondiaux de l’esprit, jeux olympiques du savoir. Trop tard. Tout le monde crève.
Il fait. NOIR.
Ta gueule Fédor ! Sous le sol.
Et je promène ma gueule de carapace, partout, où ça glace, la nuit quand il fait noir sur mes lèvres.
Je promène mes mains, mon atomiseur mais personne ne veut de ma guerre.
Je promène mon ennui en laisse.
Tout le temps s’en va nulle part.
Mon cœur n’est pas un artiste. Il ne faut pas faire attention. Aveugle je suis ,et un sacré évangile sur les bras. Embarqué sur une toile, mon fardeau.
Psychologie à la Brigitte Bardot.
Porte de Pantin, Yquem, vitre automatique retroussée et mini, mini-jupe. Foune, Jaguar, deux grammes. Lady Marmelade.
– Non madame, la maîtresse est en retard !
Voulez-vous coucher avec moi, ce soir ?
Sleeping-beauty, trois Ricards, deux Dorcels d’affilée, une pute en retard.
TVA.
Latex 33 tours.
La vie me détourne les microsillons.
Ma vie est une cigarette.
365 degrés.
Un rythme.
Un James Dean.
Ma vie n’a rien vu et c’est pour ça qu’elle me plait.
A Jean Rhys et à LCbeat. Ce texte est une entrave et je l’assume.
« La vie est un conte plein de bruit et de fureur, raconté par un idiot. »
Le plaisir n’est accueillant qu'à la seule condition que vous le trouviez sincère. Il épuisera nos toutes petites misères, arrondira les angles de notre tête. Ne vous occupez pas de moi ! Un jour, le brouillard se lèvera en chantant et le fond de la terre ne sera plus noir . Au menu, des marinades de voyages, des lits sans barreaux, des mots cherchant l’air, le vif, le seul cri qui nous pousse.
L’ultime, la tentation d’exister puisque la vie n’a jamais été vécue.
La Vivre comme une disparition.
Le monde heureux sans vous sera un monde malheureux sans vous.
Les bas de laine manquent de lumière. Médisons.
Sous les ordres d’on ne sait qui, l’erreur se charge d’humanité. L’histoire fait des bulles, je suis le meilleur ami de l’homme.
L’autre jour, quelqu' un m’a trouvé mort alors que je n’étais que blessé. Prisonnier, cheval attaché, meilleur ami, encore lui et dévêtu, cherché.
L’expression est délicate, toucher les choses du bout des doigts. Faire état de parcimonie sans quoi les choses ne se rendront jamais véritables. Glacées, elles ne pourraient que demeurer dans le fourreau sur la vieille commode et vous ne pourriez plus les toucher.
On crée sa propre violence en voulant anéantir la nature. Il suffit d’une seule phrase accrochée au mur pour nous rendre la vue, s’épuiser à dire oui, toujours, s’épuiser à dire oui aux frontières relâchées.
Le verbe, sur l’île de sein, fait partie des mésanges. Des blondes et des brunes, des adjectifs alcoolisés , démangeaisons d’épithètes, des rires et des songes, des plus-que-parfaits, dieu que la vie est une idée qui me rend fou.
Fou d’elle, si je la croise un jour. Je la perforerai et dresserai l’inventaire du jeu.
Prélude à l’œil.
L’instant qui ressemble à une devinette. Parce que tous les rêves méritent qu’on s’y intéresse.
Et que tous ces rêves méritent d’être beaux. L’agitation de l’invisible qui nous permet de croire en nous-mêmes.
Toute solitude, dirons-nous, est la bonne.
A apprendre,
A aimer.
Le bruit des bottes engendre les despotes, la fureur.
Je suis un rêve qui a fini de grandir. Je n’existe pas.
Palindrome de l’éperdu, je cherche à vaincre je ne sais quoi.
« La vie vaurienne » et LC Beat m’accompagnent. Le désarroi, la tristesse qui ne m’existe pas.
Jerry Roll Morton.
Pêle-mêle, frères et sœurs.
Les infirmières. A mon plus grand éternuement.
Pitié Salpétrière.
Pitié pour les enfants malades de l’ hosto Necker.
L’hôpitié.
Pitié pour les cons.
Pitié pour ceux qui ne bandent pas.
Pitié pour ceux qui ne bandent plus.
Pitié pour celles qui ne mouillent pas.
Pitié pour celles qui ne mouillent plus.
Pitié.
Dancing du samedi soir.
Les âmes mortes se rassemblent.
Redingotes à portée d’un liquide séminal.
– Tu danses ?
Je panse et j’essuie. Je m’enfuis.
Fausse idiote ? C’est un interrogatif. C’est de la poésie.
Moi pas comprendre.
Alors, je l’enlace et elle danse.
Ce sont les mondiaux de l’esprit, jeux olympiques du savoir. Trop tard. Tout le monde crève.
Il fait. NOIR.
Ta gueule Fédor ! Sous le sol.
Et je promène ma gueule de carapace, partout, où ça glace, la nuit quand il fait noir sur mes lèvres.
Je promène mes mains, mon atomiseur mais personne ne veut de ma guerre.
Je promène mon ennui en laisse.
Tout le temps s’en va nulle part.
Mon cœur n’est pas un artiste. Il ne faut pas faire attention. Aveugle je suis ,et un sacré évangile sur les bras. Embarqué sur une toile, mon fardeau.
Psychologie à la Brigitte Bardot.
Porte de Pantin, Yquem, vitre automatique retroussée et mini, mini-jupe. Foune, Jaguar, deux grammes. Lady Marmelade.
– Non madame, la maîtresse est en retard !
Voulez-vous coucher avec moi, ce soir ?
Sleeping-beauty, trois Ricards, deux Dorcels d’affilée, une pute en retard.
TVA.
Latex 33 tours.
La vie me détourne les microsillons.
Ma vie est une cigarette.
365 degrés.
Un rythme.
Un James Dean.
Ma vie n’a rien vu et c’est pour ça qu’elle me plait.
A Jean Rhys et à LCbeat. Ce texte est une entrave et je l’assume.
« La beauté sera convulsive ou ne sera pas» A. BRETON
A propos d'Hans Bellmer "Il a choisi par vocation d'échanger son plaisir contre le péché des autres"
Daniel Cordier
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