Le DEMONDE

Rupture de conscience

2009-12-15T21:06:00.003+01:00

Le blog fermera le 31/12.

D'ici-là, si vous voulez laisser vos commentaires...

Aloha, l'eldorado des déjections canines

2009-11-22T08:50:00.003+01:00

Avec ses prunelles de proxénète et ses trois cents euros de réduction, l’amour a bouché les toilettes de l’ hôtel sans étoiles.
J’ai gueulé ALOHA !
Je sais que j’aurais pu venir et que je ne suis pas venu.
Que j’aurais pu devenir et que je ne suis pas devenu.

Tandis que sur le périphérique je croise des magiciennes sans sombrero, un rap tortionnaire dégouline dans le lavabo.
D’un calme snob, les chirurgiennes , avec leurs mains en plastique…ont le sens de la gravitation.

ALOHA, j’ai gueulé.
Et qu’un type qui aime les bukkakes et les idées tristes n’est pas forcément un mauvais type.

Orages, pulsions, impulsions électriques à travers les vitres où j’aperçois des filles nues. Elles mâchent du chewing-gum.

Trio dans la troisième. Noël approche. Bientôt une guérilla urbaine. On vous aura prévenus qu’il y a des affaires à faire dans les grands magasins.
Les mathématiciens de la calembredaine ont le sourire aux lèvres.
Ce qui est convenable est souvent convenu.
Sous les tablettes on distingue, sclérosé ou en plaques, du chocolat.

Je m’imagine déjà stérile à cause de la grippe. Une douille pour le douze !
Aberration fatale.
Nicht harassé, nicht abattu, sur les trottoirs, en disponibilité permanente, je révise la séparation des pouvoirs.
En découdre avec le néant.
L’eldorado des déjections canines.

Voulez-vous m’évaluer le fascicule ?
Et dites à ma postérité quand elle sortira, de bien fermer la porte…

L' ICE-DREAM

2009-10-15T21:25:00.004+02:00

Suzy, ceci n’est pas une pipe !
Ceci; tout n’est pas une blague !
Une bague.

Du tabac-
Dans un bar en chocolat ???
Je t’aime : tu dis I scream…on verra jeudi !

A la crème fouettée, Nice en promenade.
Suzy aime l’anis et les Knot nice.
Les Docteur knock. Et les hommes nice.
Tic tac, tic tac, tic tac toc. Knock-down.

Docteur, look at my eyes !

Je t’aime : à la crème anglaise.
Joli le crime.
Ice-Dream.
Marchande de réglisse.

Du lobe du saxo aphone, défilent les filles d’Enzyme.
Ma paire sonne !
Cent fous.
Mais les leurres errent.
Certes, Strip…mais l’obrigado ?

L’arc-en chien dénoue.
Nouons le cul d’US serpent !
Monétarium : travaille, con qu’on somme et …t’es toi ?
Triangle viral : ex-O.U.R.S.E, é-CHINE, United Esthètes.
Soho . Le dernier chic, sitcom spermatique, glaucome- Suzy tourne de l’oeil.
L’OEil du X.

Mia più bella, Kama-Sutra du spleen.
Glory-hole, à la braguette dépressive.
Poètes pressés , l’air torve et le ventre à l’air comme des oiseaux morts.

Putride Petroleum.

Sur les vitres du taxi qui me ramène, on croise Baudelaire et ses nuages. La pluie grésille.
A mes tempes, en des accords, râles acoustiques, aussi tranchants que des couteaux de cuisine.

A feu !

Quand j'entends le mot amour,
Il me semble que je dégueule…

A bite !

Je vais te mettre à l'horizontale…

Te tirer à la verticale…

Te foutre en perpendiculaire…

Te tringler en transversale…!

A sang !

Quand j'entends le mot amour,
Ainsi font font font les sons monocordes…! ?

Je deviens ce que je suis :
Un animal mort, tentaculateur de la précaire atomique.
Un intermède- pour des générations futures.
L’homme qui a embrassé ta lune.

L ’Ice-Dream.

Les chevaux masqués

2009-10-08T21:43:00.005+02:00

« On ne devrait écrire des livres que pour y dire des choses qu'on n'oserait confier à personne. »

De l'inconvénient d'être né, in Oeuvres, coll. Quarto, éd. Gallimard, p. 1286 CIORAN

POésie

2009-10-06T21:25:00.002+02:00

POésie C’EST…
[indéfinitions]

I

POésie C’EST moi • POésie C’EST toi • POésie C’EST quoi • POésie C’EST pas coi • POésie C’EST pas qu’toi ou moi • POésie C’EST pas qu’ça • POésie C’EST l’autre aussi • POésie C’EST l’autre • POésie C’EST pas qu’l’autre • POésie C’EST Pâques au tison • POésie C’EST Pâques avant les Rameaux • POésie Y’A pas d’quoi • POésie C’EST ça • POésie C’EST ça, & ça • POésie C’EST ça aussi • POésie C’EST ci au ça • POésie C’EST pas ça • POésie C’EST pas ça non plus (ça s’rait trop simple !) • POésie C’EST les autres • POésie C’EST l’enfer (comm’disait l’autre…) • POésie C’EST l’envers • POésie C’EST les autres en moi, en toi (l’infini c’est ça) • POésie C’EST l’endroit aussi • POésie C’EST viça versi • POésie C’EST les vers • POésie C’EST les rêves • POésie C’EST la prose • POésie C’EST la pose • POésie C’EST ni vers ni prose, ni mètre ni esclave, ni rose ni betterave • POésie C’EST tout ça à la fois • POésie C’EST pas tout & n’importe quoi • POésie C’EST pas tout ça (mais quand faut y aller…) • POésie C’EST toute une histoire • POésie C’EST pas des histoires • POésie C’EST un’vieille histoire • POésie C’EST un fond d’armoire, un fond d’tiroir, un fond d’miroir • POésie C’EST un ruminoir, un urinoir, un’furie noire • POésie C’EST l’espoir & le désespoir • POésie C’EST inespéré • POésie C’EST ça voir & ne pas ça voir • POésie C’EST l’insu, l’insufflé, l’insu insufflé • POésie C’EST l’insuccès assuré • POésie C’EST plié • POésie C’EST pesé • POésie C’EST la succion susurrée, l’instant & la durée, la diction fissurée • POésie C’EST gonflé • POésie C’EST crevé • POésie C’EST ni crevé ni pas crevé • POésie SCÉnique • POésie C’EST nique & panique • POésie C’EST pas POétique • POésie C’EST pas simplement POésie • POésie C’EST pas simple • POésie C’EST la vie & c’est pas la vie • POésie C’EST la mort qui est dans la vie & la vie qui est dans la mort aussi • POésie C’EST l’influx • POésie C’EST l’reflux • POésie C’EST l’refus • POésie C’EST pas d’refus • POésie C’EST pas l’refuge • POésie C’EST avant, pendant & après l’déluge • POésie C’EST user & abuser • POésie C’EST oser • POésie C’EST l’arroseur arrosé • POésie ÇA reste à creuser

•

III

• POésie SÉrieuse • POésie SÉrielle • POésie RIeuse • POésie PIEUSE • POésie PLUrielle • POésie CÉrémonieuse • POésie CÉrébrale • POésie SErrée • POésie GRAal • POésie C’EST l’réel • POésie BAbil • POésie BAbel • POésie VERtébrale • POésie MArelle • POésie VERtigineuse • POésie LItigieuse • POésie MARgelle • POésie MARtingale • POésie PERpétuelle • POésie MARge d’errance • POésie RItuelle • POésie REPtilienne • POésie DIluvienne • POésie RÉtive • POésie RÉpétitive • POésie RÉponse à tout • POésie D’PROUE, de proie, de poids • POésie UN point c’est tout (ou trois…) • POésie C’EST le chaud & le froid • POésie RIgoureuse • POésie FRONdeuse • POésie RItournelle • POésie RIbambelle • POésie FRONtale • POésie Effrontée • POésie GEStuelle • POésie SANS rivale • POésie VIsuelle • POésie VItale • POésie SANS frontières • POésie FIÈRE • POésie HONteuse • POésie TEXtuellement transmissible (ou pas) • POésie SANS voix • POésie DES sans-voix • POésie C’EST la voix (ça va d’soi !) • POésie C’EST sans foi ni loi • POésie C’EST la boue (& l’or) • POésie CÉladon • POésie C’EST là & c’est pas là • POésie C’EST la bouée • POésie C’EST le don • POésie C’EST l’abandon (& l’abandonnée) • POésie C’EST l’crivé, l’encri, l’écrié d’l’encrier • POésie C’EST la cendre & la fumée • POésie C’EST le spleen • POésie C’EST l’indiscipline • POésie C’EST l’indice & le leurre, la confiture & l’beurre, la quadrature & l’mauvais quart d’heure • POésie C’EST la douceur • POésie C’EST la douleur • POésie C’EST l’dompteur dompté • POésie C’EST l’indompté • POésie C’EST l’impensé • POésie C’EST l’impensable pensé • POésie C’EST ni rêver ni pas rêver • POésie C’EST tout • POésie C’EST tout autour (de moi, de toi, de Vaduz…) • POésie C’EST rien • POésie C’EST hier, aujourd’hui ou demain • POésie C’EST tout ou rien (c’est tout un) • POésie C’EST recto-servo • POésie C’EST des mots • POésie C’EST démodé • POésie C’EST des mots d’trop • POésie C’EST des mots & c’est pas des mots • POésie C’EST des mots ni pratiques ni pas pratiques • POésie C’EST des mots ni cratiques ni pas cratiques • POésie C’EST ni Cratyle ni pas Cratyle • POésie C’EST le hic & l’nunc, le nec & l’plus ultra, le funk, le junk, le punk • POésie C’EST pourri • POésie C’EST pour rire & c’est pas pour rire • POésie C’EST pour mourir & pour ne pas mourir • POésie C’EST qui vivra rira & qui mourra pourrira ou qui mourra rira & qui vivra pourrira • POésie C’EST pourrira bien qui pourrira l’dernier ou rira bien qui pourra l’dénier • POésie C’EST les Rats • POésie C’EST l’arrêt sur l’inimage • POésie C’EST ramage & plumage, grammage, grimage, image, inimage, rage, orage, mirage, &cetera • POésie C’EST &cetera… •
Jean-Pierre Bobillot, Poésie, c’est, [indéfinitions], texte inédit

Sevrage tabagique commencé.
NICOTINE=drogue dure !
Alors, je cours. Parfois deux fois par jour !

Babylone

2009-10-01T21:34:00.001+02:00

Bob cherche sous le sable, un adverbe.
Un adverbe qui ment.
Evidemment.
Chris, la new-Yorkaise, a disparu.
En Mésopotamie.
Un bijou de latex lui recouvrait le nombril.
Opposante.
Bob cherche l’herbe verte.
L’herbe d’éther.
Sur une feuille de cigarette, Bob s’allume un songe.
Mélancolique, il referme la porte de la Bentley.

Un noir pour une blanche.
Anicroche, dit le piano. Dit Monk.
Bob se lave les mains avec un gant de crin, à l’odeur de violette.
Bob descend les verres.
Bob descend les rues de Harlem.
Chez les Blue Note au jazz raréfié.
Little Amérique.
Chris a passé sa dernière nuit au Libido.
Miasme.
In extenso, il rumine ses pas contre les murs de la ville sourde .
Mégalopole, les lignes de Chris au creux des mains, enfouies.
Vagir, fixer, se redresser. Des traces de Freud.
Les cris de Chris , les songes de Bob.

Sous le sable, il cherche un adverbe.
Bob le menteur.
Battle-Gun.
Sous les quolibets des néons, Bob bat le pavé.
La pluie grésille. Segment mécanique.
De bas en haut.
Chris comme un tatoo.
Death-Penalty.
Orage des injections foetales.
Bob fait l’amour aux poèmes.
Chris fait la morte.
Wicked song.
Sous la terre de Mésopotamie, s’élèvent deux tours jumelles.

Les dents de Bob deviennent bleues.
Sous le sable, un adverbe.
Les bottes rouges de Chris.
Evidemment.
Coltrane joue au poker.
Souffrir d’un saxophone.
Du blues.
Souffrir, les jambes cassées, les lèvres ouvertes.
Souffrir en inertie.
Récriminer.
Tombale.
Pierres.
Animaux.
Le bonheur était un dernier automne, au loin.
Sous les cendres cachées de la Mésopotamie.

Une de mes songs préférées...

En avant la zizique !

2009-09-27T21:11:00.005+02:00

C'était avant la course, le fameux 15kms que je voulais terminer depuis 7 mois que je me suis mis à la CAP (Course à pied). Temps très très moyen (1h30) mais considérant mon lourd passé (cigarettes, alcool) et mon âge déjà avancé, je suis fier de moi.
Un bon plan d'entraînement, l'arrêt de la clope me font envisager sérieusement un semi pour début 2010 et pourquoi pas un marathon dans un an. Soyons fous !
En tous les cas, jamais aucun espoir n'est perdu. L'année dernière à la même époque, le corps et l'esprit ravagé par une putain d'addiction, j'aurais été incapable de faire 500m en courant...

Pour 2010, plus d'écriture, encore plus de sport, soyez sérieux : RESTONS VIVANTS !

Atous ceux qui, derrière les barreaux...

Au-dessus du volcan

2009-09-26T20:55:00.003+02:00

Certaines choses qu’il me restait à vous dire, à vous lire. Allons, n’éparpillez plus vos naseaux et venez jusqu’à moi.
Hors de la chambre noire, je travaille.
Je me ferai beau ou belle. Tel est mon désir de ce nouvel automne.
Usant de cette maxime jusqu’à la rendre définitivement mienne:

« N'essayez pas de devenir un homme qui a du succès. Essayez de devenir un homme qui a de la valeur. »
A. Einstein

Allez, demain je cours. Mes premiers kms en course. Pas pour la gloire ni la reconnaissance.
Mais pour la connaissance et la reconnaissance de moi-même.
A Malcom L.

De retour

2009-09-25T06:35:00.004+02:00

Quelques lectures du moment...

De retour après quelques soucis dus à une connexion défaillante. Je cours beaucoup, lis un peu mais n'écris pas tellement.

Kenenisa, Hailé, Abebe...et les autres

2009-06-10T20:54:00.004+02:00

La chair de poule.

Humilité, humanité, transcendance.
Courir, courir, courir.

Plexus rompu

2009-06-04T21:18:00.001+02:00

...Les anges immobiles

« Nous prenons plaisir à contempler les images les plus exactes de choses dont la vue nous est pénible dans la réalité, comme les formes d'animaux les plus méprisés et des cadavres » (Aristote, Poétique, 1448b10).

Ce que la violence virile m’a instruite: après que les anges me fussent passées sur le corps, je demeurai là terriblement nue, basanée. Immobile. Heureuse aussi. Toute déchirée de soleil.
Tanger m’a apprise.
Karl le peintre aux aquarelles.
Ninon toute en courbes .
Aux fenêtres, les filles amoureuses transpirent.
Au prochain engourdissement, je ferai mes valises.
En écoutant Patti Smith.
Le monde est gouverné par des voyageurs.
Et leurs compagnes, des anges immobiles.
Plexus rompu.

Le jugement dernier

2009-05-23T21:03:00.003+02:00

Les yeux dans l’eau et bien avant . La reine et moi avons deux visages.
Le battement d’elle, de notre bataille.
Sous ma peau utérine, la reine vibrante. Et l’astre hélas.
L’invention, page 2, fleur des astres artificiels.
Celle-ci, consommée ( moiteur qu’on consomme à moitié ) , immatérielle parce que tenace…

La nuit est une longe de cristal. A cette locution qui me vit naître dans le christianisme poudreux, au sein des morts.

Abrupt : : : TUE-MOI…/… …tue-moi, en lettres majuscules.
L i n e a m o n

Et si j’ai bu, c’était pour « rendre intéressants les autres », comme il le disait…

L'asile du poète

2009-05-22T20:45:00.002+02:00

Mer de soubresauts
Dit vagues
N’oublie pas d’être seul
Seul contre tous
Seul contre toi-même

Par le vitrail de l’abbaye
Un nuage apparaît
La mer fume des cigares

« Sous la ruine
Il y a des promontoires
Reste là à m’attendre
Ne va ni devant ni derrière
Sois l’objet de ta fin
Attends-moi ! »

…

« Attends-moi
A pieds reposés
Tes lèvres déposées
Aux miennes »

N’oublie pas d’être seul
Je t’accompagne

rat FRAÎchissant

2009-05-14T16:08:00.007+02:00

Le meilleur de Huysmans.

Note de l'éditeur

« Sur un fond de spéculations obscures empruntées au vieil Hegel, s’agitaient des êtres démantibulés, un docteur Tribulat Bonhomet, solennel et puéril, une Claire Lenoir farce et sinistre, avec des lunettes bleues, rondes et grandes comme des pièces de cent sous, qui couvraient ses yeux à peu près morts. [...] Toute l’ordure des idées utilitaires contemporaines, toute l’ignominie mercantile du siècle, étaient glorifiées en des pièces dont la poignante ironie transportait des Esseintes. »

J.-K. Huysmans, A rebours.

Abrutir les pauvres par la boisson ; éliminer les artistes à des fins de « purgation sociale » ; « guérir » les impénitents sous prétexte d’hygiène ; telles sont les ambitions de Tribulat Bonhomet.
Fervent zélateur du positivisme, cynique doublé d’un philistin, médecin malgré nous, le bon docteur Bonhomet est plus que jamais notre contemporain.

En attendant Cannes...

Vue sur l'extérieur

2009-05-12T21:55:00.003+02:00

« Travailler, c’est détruire le monde ou le maudire »

Hegel

FREAKS

2009-05-11T20:37:00.008+02:00

ICI ET ICI

THE FILM ! Le film le plus étonnant de tous les temps. Vu et revu des dizaines de fois.

Interesting...Pour japonisants et amateurs...Pour japonisants et amateurs...

Nouvelles

2009-05-10T20:48:00.005+02:00

Mes lectures du moment.

Tiens, un lien utile : http://le-terrier.net/index2.html
Et semaine prochaine, le salon du livre chez moi en Lot-et-Garonne, l'invité d'honneur est René de Obaldia, salon consacré aux " femmes du sud ". J'irai faire un tour, sait-on jamais ?

Fût-il utile qu'elle le susse ?

2009-05-10T16:21:00.001+02:00

« Une grande phrase, c’est comme un cri de mondaine.»
LEON-PAUL FARGUE

L’automne, l’hiver, le printemps et même l’été n’iront jamais plus loin que le bout de leur nez.
Fort heureusement, l’aube possède cette pugnacité qui ne me fait jamais regretter d’être.

En chemin, j’ai abandonné mes déferlantes alcooliques et toutes mes petites morts sexuelles laissant aux circonstances le soin de les enfermer dans un tiroir, aux prises avec leurs doutes.
Cerveau peu servi, prix à négocier selon options.

L’atlas physique de mon corps est parsemé de tâches noires et la meilleure lessive n’y pourra rien, je vieillis. Je meurs de vieillir.
La maladie, quand ? L’impuissance, quand ?
Je me souviens avoir toujours souffert de ma jeunesse. Pourquoi les autres, me disais-je, ne s’apitoient pas plus sur mon sort ?
J’étais mon seul roi et n’avais pas de courtisans.

Je crois n’avoir jamais aimé personne et c’est bien la seule qualité que je me reconnaisse.

Je suis né dans la peur d’une controverse, du débat qui me force à toujours fuir. Ma raison m’indiquait que le nid douillet de l’attachement, cet espace sans avenir que l’on nomme réconfort, me ferait perdre toute volonté.
S’attacher et se soumettre.
Aussi, je programmai ma déchéance comme un abri. De main de maître je construisis mon bonheur parfait.
Le remède contre l’amour.
Masochisme des guerres intestines.
Les rêves contre toutes formes de projets.
Le rationalisme aux oubliettes.
La bouche pâteuse, l’enfant qui dort et aux premières lueurs de la nuit un comédien, mâle-femelle, chien, miroir, désert…la plus grande des timidités, c’est l’orgueil.
L’orgueil aux pieds gonflés va, sarabande en ses replis, surmonter sa fatigue dans le charnier des maux, fatal resserrement de l’imagination.
Ce cri, mille fois entendu, mille fois comparu, voix à moitié tuée et mille fois disparue.

By OoLONG

2009-05-01T22:07:00.003+02:00

By OoLONG, VOYELLES

Variation 1 : Voyelles/voyelles

oye e

A oi , E a , I ou e, U e , O eu : oye e ,
e i ai ue ue ou o ai a e a e e :
A, oi o e e u e ou e é a a e
ui o i e au ou e ua eu ue e ,

o e 'o e ; E, a eu e a eu e e e e ,
a e e a ie ie , oi a , i o 'o e e ;
I, ou e , a a é, i e e è e e e
a a o è e ou e i e e é i e e ;

U, y e , i e e i i e e i i e ,
ai e â i e é 'a i au , ai e i e
ue 'a i ie i i e au a o u ieu ;

O, u ê e ai o ei e i eu é a e ,
i e e a e é e o e e e A e :
- O 'O é a, ayo io e e e Yeu !
A u i au

Variation 2 : Voyelles/consonnes

V ll s

n r, bl nc, r g , v rt, bl : v ll s,
J d r q lq j r v s n ss nc s l t nt s :
, n r c rs t v l d s m ch s cl t nt s
Q b mb n nt t r d s p nt rs cr ll s,

G lf s d' mbr ; , c nd rs d s v p rs t d s t nt s,
L nc s d s gl c rs f rs, r s bl ncs, fr ss ns d' mb ll s ;
, p rpr s, s ng cr ch, r r d s lvr s b ll s
D ns l c lr l s vr ss s pn t nt s ;

, c cl s, v br m nt d v ns d s m rs v r d s,
P x d s pt s s ms d' n m x, p x d s r d s
Q l' lch m mpr m x gr nds fr nts st d x ;

, s prm Cl r n pl n d s str d rs tr ng s,
S l nc s tr v rsés d s M nd s t d s ng s :
- l' mg , r n v l t d S s x !
rth r R mb d

Variation 3 : alphabétiques

A A alchimie Anges animaux Arthur autour aux belles blanc blancs bleu bombinent candeurs Clairon colère corset craché cruelles cycles
d' d' d' Dans de des des des des des des des des des des des des dirai divins E E éclatantes et et étranges fiers frissons fronts glaciers Golfes grands
I I imprime ivresses Je jour l' l' la Lances latentes les lèvres mers Mondes mouches naissances noir noir O O O ombelles Oméga ombre ou
Paix paix pâtis pénitentes plein pourpres puanteurs Que quelque Qui rayon rides Rimbaud rire rois rouge sang semés Ses Silences strideurs studieux suprême tentes
traversés U U vapeurs velu vert vibrement violet virides vos Voyelles voyelles Yeux,,,, :,:,,;,,,,;,,,;,,,, ;,, : -, !

Variation 4 : alphabétiques vers libres

A A alchimie Anges animaux Arthur autour aux

belles blanc blancs bleu bombinent

candeurs Clairon colère corset craché cruelles cycles

d' d' d' Dans de des des des des des des des des des des des des dirai divins

E E éclatantes et et étranges

fiers frissons fronts

glaciers Golfes grands

I I imprime ivresses

Je jour

l' l' la Lances latentes les lèvres

mers Mondes mouches

naissances noir noir

O O O ombelles Oméga ombre ou

Paix paix pâtis pénitentes plein pourpres puanteurs

Que quelque Qui

rayon rides Rimbaud rire rois rouge

sang semés Ses Silences strideurs studieux suprême

tentes traversés

U U

vapeurs velu vert vibrement violet virides vos Voyelles voyelles

Yeux

,,,, :,:,,;,,,,;,,,;,,,, ;,, : -, !

Variation 5 : Voyelles alphabétiques façon Robert

A :

A (2 fois)
alchimie
Anges
animaux
Arthur
autour
aux

B :

belles
blanc (2 fois dont une au pluriel)
bleu
bombinent

C :

candeurs
Clairon
colère
corset
craché
cruelles
cycles

D :

d' (3 fois)
Dans
de
des (12 fois)
dirai
divins

E :

E (2 fois)
éclatantes
et (2fois)
étranges

F :

fiers
frissons
fronts

G :

glaciers
Golfes
grands

H :

(manque)

I :

I (2 fois)
imprime
ivresses

J :

Je
jour

K :

(manque)

L :

l' (deux fois)
la
Lances
latentes
les
lèvres

M :

mers
Mondes
mouches

N :

naissances
noir (2 fois)

O :

O (3 fois)
ombelles
Oméga
ombre
ou

P :

Paix (2 fois, dont une avec une majuscule)
pâtis
pénitentes
plein
pourpres
puanteurs

Q :

Que
quelque
Qui

R :

rayon
rides
Rimbaud
rire
rois
rouge

S :

sang
semés
Ses
Silences
strideurs
studieux
suprême

T :

tentes
traversés

U :

U (2 fois)

V :

vapeurs
velu
vert
vibrement
violet
virides
vos
Voyelles (2 fois, dont une avec une minuscule)

W, X :

(manquent)

Y :

Yeux

Z :

(manque)

Ponctuation :

, (24 fois)
: (2 fois)
; (4 fois)
:
-
!

Variation 6 : Voyelles inventaire

Trente cinq A; un A accent circonflexe; dix B; dix-huit C; vingt sept D; quatre-vingt trois E; six E accent aigü; deux E accent grave; un E accent circonflexe; quatre F; huit G; quatre H; trente sept I; deux J; aucun K; trente deux L; quinze M; trente et un N; vingt huit O; onze P; quatre Q; quarante trois R; soixante dix S; vingt quatre T; vingt neuf U; treize V; aucun W; six X; cinq Y; aucun Z; vingt et une virgules; trois deux points; cinq apostrophes; quatre point-virgule; un tiret; un point d'exclamation.

Variation 7 : alphabétique versifié

eellosVy

A a b b c E e e e e i I g l l l ln n o o O o r r r t u U u v v y , , , , : ,
a a a a c d e e e e e e i i i J j l l n n n o o q q r r s s s s s t t u u u v :
A a a c c c d e e e e e é h i l l m n n o o o r r s s s s t t t u u v,
a a b b c d e e e e e i i l l m n n n o o p Q r r r s s s t t t u u u u u u ,

a a b c d d d d d e e e e E e e e e f G l m n n o o p r r r s s s s s s t t t u u v ' ; , ,
a a a b b c c c d de e e e e e f f g i i i i L l l l l m n n n o o o r r r r s s s s s s s s s s , , ' ;
a a b c c d e e e e e e é è g h I i l l l n o p p r r r r r r s s s s s u v, , ,
a a c D e e e e e e é è i i l l l n n n o p u r r s s s s s s t t u v ;

b c c d d d e e e e e e i i i i i l m m n n r r r s s s s t U v v v y , , ,
a a a a a â d d e e e e é d d i i i i i m m n P p p r s s s s s s t u x x x , '
a a a c d d e e e e f g h i i i i i l l m m m n n o p Q r r r s s s t t u u u u x x ' ;

a a C e e e e e é ê d d g i i i l l m n n O o n p p r r r r r s s s s s t t u u , ,
a A c d d d e e e e e e e e é g i l M n n n o r r S s s s s s s s t t v :
a a d e e e e é g i l l m n O O o o r S s t u v y x Y - ' , !

A a b d h i m r r R t u u

Variation 8 : alphabétique linéaire

AaaaaaAaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAaaAaâbbbbbbbbbbcccccccccccccccccCdddddddddddDddddddddddddddd
EeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeEeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeéééééééèèê
ffffgggggggghhhhiIiiiiiiiiiiIiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiJjlllllllllllLllllllllllllllllllmmmmmmmmmmmmMmnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn
ooOooooooooooooooooOooOOoopppppPpppppqqQQrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrR
sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssSsssssssSsttttttttttttttttttttttttuUuuuuuuuuuuuuuuuuuUuuuuuuuu
vvvvvvvvvvvvxxxxxyyyY,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,:::''''';;;;-!

Variation 9, renversement

selleyoV

,selleyov : uelb O ,trev U ,eguor I, cnalb E ,rion A
: setnetal secnassian sov ruoj euqleuq iarid eJ
setnatalcé sehcuom sed ulev tesroc rion ,A
,selleurc sruetnaup sed ruotau tnenibmob iuQ

,setnet esd sruepav sed sruednac ,E ; orbmo'd sefloG
; sellebmo'd snossirf ,scnalb sior ,sreif sreicalg sed secnaL
selleb servèl sed erir ,éhcarc gnas ,serproup, I
; setnetinép sesservi sel uo erèloc al snaD

,sediriv srem sed snivid tnemerbiv ,selcyc, U
sedir sed xiap ,xuamina'd sémes sitâp sed xiaP
; xueiduts stnorf xua emirpmi eimihcla'l euQ

,segnarté sruedirts sed nielp norialC emêrpus ,O
: segnA sed te sednoM sed sésrevart secneliS
! xueY seS ed teloiv noyar ,agémO'l O -

duabmiR ruhtrA

Variation 10 : Babelfish français, anglais, français

Les Voyelles

Avec le noir, blanc de E, rouge de I, vert de U, bleu de O: voyelles,
Je dirai un certain jour vos naissances latentes:
Avec, corset velu noir des mouches lumineuses
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre; E, franchises de la vapeur et les tentes,
Les lances des glaciers fiers, blanc de rois, tremble l'ombelle ceux
I, crimsons, sang de broche, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les intoxications pénitent ;

U, cycles, vibrement divin des mers verdant,
paix des pâturages pauvres semés des animaux, paix des rides
cette alchimie imprime avec les grands visages studieux;

O, bugle suprême complètement avec les strideurs étranges,
silence croisé des mondes et les anges
- O l'Omega, rayon pourpre de ses yeux!

Arthur Rimbaud

Variation 11 : Voyelles de abba baab ccd ee d vers aaaa bbbb cc dd ee (sonnet tout plat)

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles

Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrement divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides

Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges :

Arthur Rimbaud

Variation 12 : Voyelles vers arrangés par ordre alphabétique

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Arthur Rimbaud
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;
Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !
O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,
Silences traversés des Mondes et des Anges :
U, cycles, vibrement divins des mers virides,
Voyelles

Variation 13 : squelette en A

A , a , , , : ,
a a a a :
A, a a
a a ,

' ; , a a ,
a a , a , ' ;
, , a a ,
a a ;

, , ,
a â 'a a , a
'a a a ;

, a a ,
a A :
- ' a, a !
A a

Variation 14: Voyelles, squelette en e

e e

, E , e, e , e : e e ,
e e e e e e :
, e e e e é e
e e e e e ,

e ' e ; E, e e e e e e e ,
e e e e , , ' e e ;
, e , é, e e è e e e
è e e e e é e e ;

, e , e e e e e ,
e e é ' , e e
e ' e e e ;

, ê e e e e é e ,
e e e é e e e e e :
- ' é , e e e e !

Variation 15 : en majuscules les voyelles

vOYEllEs

A nOIr, E blAnc, I rOUgE, U vErt, O blEU : vOYEllEs,
jE dIrAI qUElqUE jOUr vOs nAIssAncEs lAtEntEs :
A, nOIr cOrsEt vElU dEs mOUchEs EclAtAntEs
quI bOmbInEnt AUtOUr dEs pUAntEUrs crUEllEs,

gOlfEs d'OmbrE ; E, cAndEUrs dEs vApEUrs Et dEs tEntEs,
lAncEs dEs glAcIErs fIErs, rOIs blAncs, frIssOns d'OmbEllEs ;
I, pOUrprEs, sAng crAchE, rIrE dEs lEvrEs bEllEs
dAns lA cOlErE OU lEs IvrEssEs pEnItEntEs ;

U, cYclEs, vIbrEmEnt dIvIns dEs mErs vIrIdEs,
pAIx dEs pAtIs sEmEs d'AnImAUx, pAIx dEs rIdEs
qUE l'AlchImIE ImprImE AUx grAnds frOnts stUdIEUx ;

O, sUprEmE clAIrOn plEIn dEs strIdEUrs EtrAngEs,
sIlEncEs trAversés dEs MOndEs Et dEs AngEs :
- O l'OmEgA, rAYOn vIOlEt dE sEs YEUx !
ArthUr RImbAUd

Variation 16 : en O

Vooollos

o noor, o blonc, o roogo, o vort, O bloo : vooollos,
Jo doroo qoolqoo joor vos noossoncos lotontos :
o, noor corsot volo dos moochos oclotontos
Qoo bombonont ootoor dos poontoors croollos,

Golfos d'ombro ; o, condoors dos vopoors ot dos tontos,
Loncos dos glocoors foors, roos bloncs, frossons d'ombollos ;
o, poorpros, song crocho, roro dos lovros bollos
Dons lo coloro oo los ovrossos ponotontos ;

o, coclos, vobromont dovons dos mors vorodos,
Poox dos potos somos d'onomoox, poox dos rodos
Qoo l'olchomoo ompromo oox gronds fronts stodooox ;

O, sopromo Clooron ploon dos strodoors otrongos,
Soloncos trovorsos dos Mondos ot dos ongos :
- O l'Omogo, rooon voolot do Sos ooox !
orthor Rombood

Variation 17 : correcteur Abiword US et coupe de mots

Boy belles

A nor, E blanc, I rouge, U avert, O blue : boy belles,
Joe dirac quell cue our vows nazis stances latents :
A, nor corset velum dies couches ucla tastes
Quip bomb indent tau tour dyes cpu ant curs crud belles,

Golfers doom bare ; E, can demurs does eva pours et deus tenthes,
Lances odes glaciers fliers, lois blanks, frisks ons doom belles ;
I, pour pares, sang crack ha, ire odes la res belles
Deans la cool ere you lees ivy lesses pan bite notes ;

U, cycles, vi cement divines odes myers vi rides,
Paid odes pat is seem as dan max, paid odes rides
Cue all chime imp rime ax grands fronts studio ex ;

O, supreme Clarion klein odes stride curs at ranges,
Silences traverses odes Modes et odes Ganges :
- O leo omega, radon violet ode Uses Aye ax !
Arthur Rim baud

Variation 18 : déplacement d'un rang avec préservation des caractères accentués.

Wpzfmmft,

b opjs, f cmbod, j spvhf, v wfsu, p cmfv : wpzfmmft,
kf ejsbj rvfmrvf kpvs wpt objttbodft mbufouft :
b, opjs dpstfu wfmv eft npvdift édmbubouft
rvj cpncjofou bvupvs eft qvboufvst dsvfmmft,

hpmgft e'pncsf ; f, dboefvst eft wbqfvst fu eft ufouft,
mbodft eft hmbdjfst gjfst, spjt cmbodt, gsjttpot e'pncfmmft ;
j, qpvsqsft, tboh dsbdié, sjsf eft mèwsft cfmmft
ebot mb dpmèsf pv mft jwsfttft qéojufouft ;

v, dzdmft, wjcsfnfou ejwjot eft nfst wjsjeft,
qbjy eft qâujt tfnét e'bojnbvy, qbjy eft sjeft
rvf m'bmdijnjf jnqsjnf bvy hsboet gspout tuvejfvy ;

p, tvqsênf dmbjspo qmfjo eft tusjefvst éusbohft,
tjmfodft usbwfstét eft npoeft fu eft bohft :
- p m'pnéhb, sbzpo wjpmfu ef tft zfvy !
bsuivs sjncbve

Variation 19 : français-allemand-russe-français avec Reverso

Les Voyelles,

De la couleur noire, E blanc, I, qui rouge, U, Sur, Vert : les voyelles
Je parlerai un certain jour de celle-ci naissances latentes
A noir mauvais poilu des mouches rayonnant,
Autour de la puanteur cruelle bombinent

Les golfes de l'ombre; E rire la sincérité du paquebot et vit dans la tente
Les pics fiers le glacier, les rois blancs, le tremblement les ombelles,
I, le pourpre, ausgepucktes le sang, sur beau
à la fureur ou prêt à se repentir l'îvresse

U, les cycles, vibrement de virides des mers,
Le monde payé, de l'animal gesät, le monde
Que grand curieux du front tape

Sur, au maximum la corne, qui est complet avec étrange strideurs,
Calme qui sont croisés par les mondes et les anges
Sur, Oméga, le rayon violet la succursale de son oeil
Arthur Rimbaud

Variation 20 suppression de second hémistiche

Voyelles

A noir, E blanc, I rouge,
Je dirai quelque jour
A, noir corset velu
Qui bombinent autour

Golfes d'ombre ; E, candeurs
Lances des glaciers fiers,
I, pourpres, sang craché,
Dans la colère ou les

U, cycles, vibrement
Paix des pâtis semés
Que l'alchimie imprime

O, suprême Clairon
Silences traversés
- O l'Oméga, rayon

Arthur

Variation 21 suppression premier hémistiche

Voyelles

U vert, O bleu : voyelles,
vos naissances latentes :
des mouches éclatantes
des puanteurs cruelles,

des vapeurs et des tentes,
rois blancs, frissons d'ombelles ;
rire des lèvres belles
ivresses pénitentes ;

divins des mers virides,
d'animaux, paix des rides
aux grands fronts studieux ;

plein des strideurs étranges,
des Mondes et des Anges :
violet de Ses Yeux !

Rimbaud

Variation 22 : renversement avec conservation de la forme sonnet dans le réarrangement, on notera que la forme abba ccde ede dde est rare.

Arthur Rimbaud

- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !
Silences traversés des Mondes et des Anges :
O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
U, cycles, vibrement divins des mers virides,
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles

Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

A, noir corset velu des mouches éclatantes
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,

Voyelles

Variation 23 : réorganisation par ordre de rime a1b1b2c2 b3a3a4b4 c1c2d1 e1e2d2 >> a1b1c1d1e1 a2b2c2d2e2 a3b3 a4b4

Voyelles

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
U, cycles, vibrement divins des mers virides,
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;
O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,

Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !
Silences traversés des Mondes et des Anges :

Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,

I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

Arthur Rimbaud

Variation 24 : maintien des subtantifs et adjectifs en liste

Voyelles, A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu, voyelles, naissances latentes, A, noir corset velu, mouches éclatantes, puanteurs cruelles,
Golfes d'ombre, E, candeurs, vapeurs, tentes, Lances, glaciers fiers, rois blancs, frissons, ombelles, I, pourpres, sang craché, rire, lèvres belles,
colère, ivresses pénitentes, U, cycles, vibrement divins, mers virides, Paix, pâtis semés, animaux, paix, rides, alchimie, grands fronts studieux,
O, suprême Clairon, strideurs étranges, Silences traversés, Mondes Anges, O, Oméga, rayon violet, Yeux.

Variation 25 : tabulé avant chaque voyelle

V o y ell es,

A n o ir, E bl anc, I r o u g e, U v ert, O bl e u : v o y ell es, J e d ir a i q u elq u e j o ur v os n a iss anc es l at ent es : A, n o ir c
ors et v el u d es m o uch es écl at ant es Q u i b omb in ent a ut o ur d es p u ant e urs cr u ell es, G olf es d' ombr e ; E, c and e
urs d es v ap e urs et d es t ent es, L anc es d es gl ac i ers f i ers, r o is bl ancs, fr iss ons d' omb ell es ; I, p o urpr es, s ang cr ach
é, r ir e d es l èvr es b ell es D ans l a c ol èr e o u l es ivr ess es p én it ent es ; U, c ycl es, v ibr em ent d iv ins d es m ers v ir id
es, P a ix d es p ât is s em és d' an im a ux, p a ix d es r id es Q u e l' alch im i e impr im e a ux gr ands fr o nts st ud i e ux ; O, s
upr êm e Cl a ir on pl e in d es str id e urs étr ang es, S il enc es tr av ers és d es M ond es et d es Ang es : - O l' Om ég a, r ay on
v i ol et d e S es Y e ux ! Arth ur R imb a ud

Variation 26 : inversion interne et approximative de l'odre des mots

Voyelles

voyelles : noir A, blanc E, rouge I, vert U, bleu O,
vos latentes naissances quelque jour Je dirai :
A, velu corset noir des éclatantes mouches
Qui autour des cruelles puanteurs bombinent,

E, ombre de Golfes; vapeurs des tentes et des candeurs,
fiers glaciers des Lances, blancs rois, ombelles de frissons;
pourpres,I, sang craché, rire des belles lèvres
Dans les pénitentes ivresses ou la colère ;

virides mers des divins vibrement, cycles, U
rides des paix, Paix des animaux semés de pâtis,
Que les studieux fronts grands impriment à l'alchimie ;

O, Clairon suprême plein des étranges strideurs,
Anges et Mondes traversés des Silences :
violet rayon de Ses Yeux !- O l'Oméga,

Arthur Rimbaud

Variation 27 : inversion à l'hémistiche ligne à ligne, les rimes sont toujours là.

Voyelles

U vert, O bleu : voyelles, A noir, E blanc, I rouge,
vos naissances latentes : Je dirai quelque jour
des mouches éclatantes A, noir corset velu
des puanteurs cruelles, Qui bombinent autour

des vapeurs et des tentes, Golfes d'ombre ; E, candeurs
rois blancs, frissons d'ombelles ; Lances des glaciers fiers,
rire des lèvres belles I, pourpres, sang craché,
ivresses pénitentes ; Dans la colère ou les

divins des mers virides, U, cycles, vibrement
d'animaux, paix des rides Paix des pâtis semés
aux grands fronts studieux ; Que l'alchimie imprime

plein des strideurs étranges, O, suprême Clairon
des Mondes et des Anges : Silences traversés
violet de Ses Yeux ! - O l'Oméga, rayon

Arthur Rimbaud

Variation 28 : squelette muet

________

_ ____, _ _____, _ _____, _ ____, _ ____ : ________,
__ _____ _______ ____ ___ __________ ________ :
_, ____ ______ ____ ___ _______ __________
___ _________ ______ ___ _________ ________,

______ _'_____ ; _, ________ ___ _______ __ ___ ______,
______ ___ ________ _____, ____ ______, ________ _'________ ;
_, ________, ____ ______, ____ ___ ______ ______
____ __ ______ __ ___ ________ __________ ;

_, ______, _________ ______ ___ ____ _______,
____ ___ _____ _____ _'_______, ____ ___ _____
___ _'________ _______ ___ ______ ______ ________ ;

_, _______ _______ _____ ___ _________ ________,
________ _________ ___ ______ __ ___ _____ :
_ _ _'_____, _____ ______ __ ___ ____ !
______ _______

Variation 29, réduction au dernier mot du vers

Voyelles

cruelles voyelles éclatantes,

tentes latentes, ombelles,

pénitentes belles

étranges rides virides,

Anges studieux

Yeux !

Arthur Rimbaud

Variation 30 : bien entendu fictif

01000001

0 01001 0 100001 0 011001 1 00001 1 1001 0 010000011
10 10000 1100110 1110 011 0001100001 00000001 0
01 0100 010100 0001 101 1110101 0000000001
110 111100000 010110 101 010000101 001000011

010101 1111100 0 01 00010101 101 0000101 00 101 0000011
000001 101 00000001 100011 0101 1000011 10011101 1111100001 0
01 011000011 1000 0000101 0000 101 000001 100001
1001 00 010000 11 001 00001101 0000000001 0

11 0000011 001001000 100001 101 1001 00001011
0001 101 01001 10101 1100010111 0001 101 00101
110 0100010100 0100010 011 000011 101001 10110011 0

11 1100010 0000010 00000 101 100010101 000000011
10000001 000000101 101 110101 00 101 00001 0
1 1 01110001 00010 001000 10 101 0011 1
000110 0011011

Variation 31 : linéaire sans ponctuation ni majuscules

voyelles a noir e blanc i rouge u vert o bleu voyelles je dirai quelque jour vos naissances latentes a noir corset
velu des mouches éclatantes qui bombinent autour des puanteurs cruelles golfes d'ombre e candeurs des vapeurs
et des tentes lances des glaciers fiers rois blancs frissons d'ombelles i pourpres sang craché rire des lèvres belles
dans la colère ou les ivresses pénitentes u cycles vibrement divins des mers virides paix des pâtis semés d'animaux
paix des rides que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux o suprême clairon plein des strideurs étranges
silences traversés des mondes et des anges o l'oméga rayon violet de ses yeux arthur rimbaud

Variation 32, réorganisation thématique

A noir : A, noir corset velu des mouches éclatantes qui bombinent autour des puanteurs cruelles, golfes d'ombre.

E blanc : E, candeurs des vapeurs et des tentes, lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles.

I rouge : I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles dans la colère ou les ivresses pénitentes.

U vert : U, cycles, vibrement divins des mers virides, paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux.

O bleu : O, suprême Clairon plein des strideurs étranges, silences traversés des Mondes et des Anges : - O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !

Arthur Rimbaud : voyelles, je dirai quelque jour vos naissances latentes Voyelles

Variation 33 : suppression de la première consonne dans les mots, en préservant la rythmique
(en la tirant un peu par les cheveux)

Oyelles

A oir, E lanc, I ouge, U ert, O leu : oyelles,
e irai uelque our os aissances atentes :
A, oir orset elu es ouches élatantes
ui ombinent utour es uanteurs ruelles,

olfes ombre ; E, andeurs es apeurs et es entes,
ances es laciers iers, ois lancs, rissons ombelles ;
I, ourpres, ang raché, ire es èvres elles
ans la olère ou es iresses énitentes ;

U, ycles, ibrement ivins es ers irides,
aix es âtis emés animaux, aix es ides
ue alchimie iprime aux rands ronts tudieux ;

O, uprême lairon lein es trideurs éranges,
ilences raversés es ondes et es Ages :
- O Oméga, ayon iolet e es Yeux !
Athur imbaud

Variation 34, suppression des rimes

Voyelles,

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu
Je dirai quelque jour vos naissances
A, noir corset velu des mouches
Qui bombinent autour des puanteurs

Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres
Dans la colère ou les ivresses

U, cycles, vibrement divins des mers
Paix des pâtis semés d'animaux, paix
Que l'alchimie imprime aux grands fronts

O, suprême Clairon plein des strideurs
Silences traversés des Mondes
- O l'Oméga, rayon violet
Arthur Rimbaud

Variation 35 : faux sonnet

Voyelles

A noir, E blanc, I rouge,
U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour
vos naissances latentes : A, noir corset velu
des mouches éclatantes Qui bombinent autour

des puanteurs cruelles, Golfes d'ombre ; E, candeurs
des vapeurs et des tentes, Lances des glaciers fiers,
rois blancs, frissons d'ombelles ; I, pourpres, sang craché,
rire des lèvres belles Dans la colère ou les

ivresses pénitentes ; U, cycles, vibrement
divins des mers virides, Paix des pâtis semés
d'animaux, paix des rides Que l'alchimie imprime

aux grands fronts studieux ; O, suprême Clairon
plein des strideurs étranges, Silences traversés
des Mondes et des Anges : - O l'Oméga, rayon

violet de Ses Yeux !

Arthur Rimbaud

Variation 36 (et dernière ?, une des plus évidentes, pourtant...)

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\par
\par {\ltrch\loch\f1 A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, \line Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
\line A, noir corset velu des mouches \'e9clatantes \line Qui bombinent autour des puanteurs cruelles, \line \line Golfes d'ombre ;
E, candeurs des vapeurs et des tentes, \line Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ; \line I, pourpres, sang crach\
'e9, rire des l\'e8vres belles \line Dans la col\'e8re ou les ivresses p\'e9nitentes ; \line \line U, cycles, vibrement divins des mers virides, \
line Paix des p\'e2tis sem\'e9s d'animaux, paix des rides \line Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ; \line \line O, supr\
'eame Clairon plein des strideurs \'e9tranges, \line Silences travers\'e9s des Mondes et des Anges : \line - O l'Om\
'e9ga, rayon violet de Ses Yeux ! }
\par {\ltrch\loch\f1 Arthur Rimbaud }
\par }

Un artiste à découvrir.

L'arbre aux poèmes

2009-05-01T16:37:00.002+02:00

Personne ne cherche à s’oublier, c’est déjà fait. Malheureusement.
Ne dis rien. Ne parle pas. Les jours sont et existent. Nous sommes encore le jour et pas encore la nuit.
Les notes tisonnent dans ma tête. C’était mon premier repas de jazz. J’avais faim comme un poète.
C’était déjà et pourtant.
Ce n’était pas toujours, je voulais que ça le devienne.
Écrire avec son cœur, qui ne sait comment donner de l’amour.
Joue pour moi, Thelonious. Joue ! Jouis !

Loin de moi, dans le froid, ou dans la chaleur d’un faubourg triste, il y a des filles, les filles du Père Noël qui donnent de la joie à des hommes en déroute, dans leurs bouches et entre leurs cuisses, elles engloutissent la misère à la va-vite, ouvrent leurs âmes une fois par an. Elles font l’amour à des portières de voiture, elles font de l’amour. Donnent de leur temps à des hommes sans amour et qui manquent de temps.
Oui, je sais, c’est une putain de tristesse qui t’envahit la nuit de Noël, alors tu écris pour te demander pourquoi tu écris.
Tu écris avec des beaux sentiments. Ton prénom c’est Narcisse. Ce n’est pas un beau cadeau que t’ont fait tes parents.
Mieux fait, pas bien fait, va savoir…
Le pourquoi des choses est dans le comment.
L’incommensurable, et des contrées désespérées, j’aimerais être la mer qui accouche les vagues, un pied de nez cueillant la brume sur les landes sauvages.

Les ions positifs m’empêchent de respirer.
Excision, exclusion, réclusion des idées s’enfermant dans les mots.
Sans que je ne veuille l’admettre, j’ai toujours construit mes doutes, j’ai fait la fête païenne, mygale nichée et trisomique au fond du sexe rond, blessé, de la femme qui m’a enfanté.
J’ai voulu la vitesse, découvrir des contextes, aller au fin fond, grimper aux murs de ma chambre.
J’ai voulu que le soleil vienne me tenir par la main.
J’ai toujours voulu devenir écrivain.
Certains boivent le vin de messe comme s’ils caressaient les fesses d’une concierge. La religion des billets me froisse. Je n’aime que ça. Jouer des mots, avec eux, contre eux.
Et si je devais construire une maison un jour, je la construirais en murs de livres. En murs de lèvres.
Oui, oui, je sais docteur…qui peut le plus embrasse le plus mal…!
Tant pis. Nous ne sommes jamais forcés, sinon par les contraintes auxquelles il faut s’adapter. Trouver sa blessure et lui trouver un mot, c’est un jeu partagé entre l’auteur et son lecteur.
Un jeu de l’emprise, une nuit de Noël dans les étoiles.

Une nuit de Noël sans les étoiles et sans les peuples du ciel. je continue de recopier le crime de mes ancêtres.

Journaliste du petit bonheur ou de la chance, je suis né dans la rue du chagrin et c’est comme ça.
L’homme est né pour enculer ou se faire enculer.
Et si j’ai lu Henry Miller, c’est pour demander sa main à la littérature.
Alors, priorité au chagrin car ce sont mes gravitations. Les uniques universels. Quand on me demande quel temps fait-il sur l’ombre, je dis, il pleut. Et je réponds.
Je me source.
Il pleut à foison.
C’est le.
Je m’épuise.
Le temps de la merde qui pleut comme un poisson.
Oui, il pleut sur l’ombre et Barbara est une fille facile. Tous les hommes sont entrés dans son vagin en faisant siffler leur locomotive.

Je n’aime pas regarder autre chose que les yeux d’une « fille ».
Ce sexe si différent, si bleu.

J’aime entrer dans Barbara.
Le parfum de mes amis morts, la piste.
J’aime entrer en elle.
Comme si j’étais différent de moi-même. Le roman que je n’ai jamais écrit. Cette sorte d’autre.
Ce condamné à l’infamie.

– Qu’est-ce que tu penses ?

– Je ne pense rien. Je suis.

Et si j’écrivais ?
L’artiste, tigre du Bengale, Monsieur Jésus.
Alors je ris et m’étends triste. Entre ses cuisses nues. Elle a la peau d’une pêche tendre et son sexe est lisse. Je pleure. Je suis un chien masochiste. Je ne veux pas qu’elle m’admire, surtout pas, qu’elle me traite de boue et de coq, qu’elle m’enferme dans son paysage afin que je lui appartienne et qu’elle me supprime.

No Need, elle dit.
Les rues de Saint-Petersbourg sont pleines ! Aucune place n’est libre. La neige a fondu. Il n’y a désormais que de la haine. Sous le manteau de la neige n’existent à jamais que les filles perdues.
Les regrets se perdent, s’enfoncent dans la toute petite, l’inévitable petite vertu.

Aucune mort ne sera plus agréable que la mienne. Si tant est qu’un jour cette mort puisse m’appartenir.

Te souviens-tu Barbara ?
Te souviens-tu ? Te souviens-tu de ce type ? Il avait de l’acné à quarante piges, une Volvo qu’il faisait rouler à deux cents à l’heure sur l’autoroute, Paris-Province en deux heures. Il arrivait à l’heure, engloutissait une bouteille de Whisky. Il disait que ses parents possédaient un château. Oh ! C’était sûrement un château en Angleterre.

Te souviens-Tu ?. Tu avais évoqué l’idée que tout ça cachait un cache-misère. Et tu avais raison. Car tout cela était vrai. C’était vrai comme la véritable misère d’un danseur qui n’a plus de pieds. C’était
Avant-hier .
Il restait un peu d’eau dans le puits.
Et des bonbons.
Et des cadeaux au pied du sapin.
Il restait lui.
J’étais déjà un drame et j’essayais de lui ressembler à moi tout seul.
J’avais lu trop de livres. J’étais déjà renversé.
Puis, dans cette nuit du 31 décembre, il a vomi ses fautes. Par pendaison. Je n’ai pas pleuré car ce n’était pas ma faute.
Oh ! Mon Dieu !
Mon père m’avait dit de ne pas pleurer , soutenant une thèse absurde. La vie n’est pas de notre faute.
Un regret qu’il faudrait rejeter à la mer. Mettre un coup de pied. Et il avait rajouté, si les hommes sont devenus des femmes, c’est parce qu’ils sont lâches.
Tout va avec la vie quand rien ne va.
Les cors aux pieds me font mal. Je devrais consulter un docteur.
Un auteur.
M’ausculter. Je sais que c’est lâche et comme une corde à laquelle on voudrait se pendre.

Straight No Chaser II (Thelonious Monk)
envoyé par Tournemal

Non, rien de rien, je ne regrette rien...

2009-05-01T16:11:00.006+02:00

PREMIER MAI, la fête des sans-culotte...

DIVARIATIONS et CLAIRE...

2009-05-01T10:06:00.002+02:00

....Je suis partie volontairement pour une série-variations à lol, les plaintes ont fini par
s’effacer,
....le coeur à l’ouvrage et sans fébrilité, il a fallu raconter par bribes, un parcours encore
inconnu
....et bien figé par endroits, lol a disparu de la ....surface, mon cerveau a déclaré forfait bien
avant
....le premier tiret; tant pis, tant mieux, il n’y a plus une seule raison valable. Elles y sont
toutes,
....alors dans une faiblesse sans structure ni lendemain, Lol je t’annonce solennellement ceci :
.........- j’ai fait un jarret de veau
.........- je ris dans les coins
.........- épiphanie de la moelle
.........- quel os !
.........- j’aime (savoir) que tu m’aimes
.........- j’aime savoir que je t’aime

Dans le sable, d'eau.
Dans la neige, d'eau.
Je désole l'écho.
A quand le cri ?

.........- ma tête mise à nu, reste le masque des articulés
.........- on ne ment pas de dire, l’amor-dire se tait à l’infini- on lui recherche le grain, le
.........lumineux ; de l’effacement ? Non ! Que non, NON-
.........- Qui sait dire Non ? Qui peut encore dire Non ? Que-
.........- Trois lettres, variations et multiples
.........- N’attentionnez pas M’sieur Dame ! Regardez vos dents !
.........- Vous n’aimez pas la mousse !?
.........- « Le mélange des sexes est un bruit de couloir »
.........- J’ai faim - …. hein !
....Paf – pan ! ahan…

Un peut-être.
Des fleurs,
Un rhume,
La migraine?
Déjections du dedans.
Candides.
Au fond. Baigneuses.

.........- « sous peine . d’aimer – « eh !
.........- folies montantes et descendantes
.........- ton corps couvert de boue – Belle, le jour.
.........- comment vais-je faire ?
.........- ah ah ah, là
.........- naissait la question. elle posait. et flash à répétition.
.........- elle, ah ! recommencer, ça démarre toujours mal, alors , de la retenue, de la retenue, de
.........la retenue, de la retenue, de la retenue, de la retenue, faudra qu’ça sorte, sorte, sorte,
sorte,

Do you want somebody to love ?

.........catatonie des sens et gymnastique de la mâchoire silencieuse, c’est plein de poils dans
mes
.........bras, diversion, l’esprit se veut collant, il aspire au haut la tête en bas, toujours bien
posée
.........en négatif pour d’infimes prétentions digestives non reconnues, qu’est-ce qu’y a ? hein ?
.........qu’est-ce qu’y a ?
....Tu veux pas le chemin, c’est pas du chemin, ça, hein ?, c’est pas de la bombe non plus,
....ouais, ça pue, tu sens comme ça pue, ça pond raison, dans son petit carcan à fleurs à
....tongues à marguerites, pâssque ça sent pas bon mais c’est beau les marguerites au soleil,
....ça vous donne un air de fête en travers de la gorge, elles débordent, le singulier ferait trop
....vite…. et trop… visible ; faut se cacher un peu quand même, ça fait partie des résistances,
....on n’a pas idée à autre chose, tu vois, quand j’texplique, j’me brouille.
.........- avec le jarret, des fraises-framboises-chantilly-chocolat, y avait de la brioche aussi et
.........des broccolis.
.........- les pleurs de l’autruche que je suis devenue- ça n’ira pas plus loin – désaveu
.........momentané.
.........- surviennent les points d’interrogations en giclée, battements de fers, j’aurais pu te tuer,
.........mais tu t’es tue. Oh le beau carnage, l’inspiration n’eut pas suffi ; une once
.........d’incorrection aurait marqué un point, bien entendu il a fallu que ça cesse d’une façon
.........ou d’une autre, on est trop joueurs ou pas assez, c’est selon. Qu’est-ce qui se passe ?
.........Tu ne dis rien ?
....Le tu n’est pas toi, ne te méprends pas, c’est à toi que je parle, raccourci d’appel pour faire
....vite, ffuit, tu multiples me perd, tu sens comme c’est sec, d’un coup, j’ai pas tiré le bon fil.
.........- on ne tire jamais le bon fil, hh, froncement de sourcils, ça crispe les lèvres en grimace ;
.........je t’en referai une dans le danger.
.........- il y a de sales nons ; j’ai chiffonné la dentelle, elle n’était faite que de trous sans peau.
.........Alors, je pense : les jeux de miroirs inconséquents dont on se gausse avec une lame
.........d’amertume qui vous émeut le ventricule, réussirais-je à le gueuler pour une substance ?
....Manutentionnaire qui m’a fait pleurer, de ta sensibilité pieuvre, le filet, sors et reste,
....mais sors, tire, extension de tous tes membres, de ta gueule, étire, arrache, jusqu’au tendon
prêt
....à claquer.
....JE n’est pas fini. Il est dans le vent.

Tentative d’épuisement SUR FOND SONORE. Il y a 8h19, nuages. Demain est en partance, sans avoir accompli. L’idéal est un héros qui meurt.

Par CLAIRE & LOL.19/04/08 & 01/05/09

Aparté

2009-04-30T21:33:00.003+02:00

Notice n°1

[Sans développer outre mesure]

Extrait des paroles :

« Serais-je plus sage, serais-je plus folle si je goûtais le fruit défendu ? ... chargée par le poids de mes remords je ne peux franchir toute seule ce corridor il faut prendre une main, suivre quelqu'un comme on suit son chemin ... une par une, j'arracherai les pages de l'ouvrage qui prédit mon naufrage »
...
Bref, je prétends qu'elle parle de dépucelage, mais comme elle avait plus de 20 ans, nous sommes amenés à penser qu'il s'agit d'un autre dépucelage.
Note de fin de page : Remplacer « plus sage » par « plus sale » ?
En ajoutant au passage qu'elle avait tant de silicone qu'avec on aurait pu refaire les jointures du carrelage de la salle de bains...

[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[« Le bonheur..... c'est du chagrin qui se repose. Alors.. il ne faut pas le réveiller. » Léo Ferré. Intermède musical]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]

A la Saint-Eustache, porte une barbe.

Ce sera tout pour aujourd’hui. Qui croire ?
Certainement pas moi car je suis mort.

"Ne sollicitez pas d'avis tant qu'on ne vous le propose pas : vous risqueriez d'entendre parler de vos fautes d'orthographe alors que vous avez fait résonner vos profondeurs. Peu de lecteurs ordinaires savent parler d'un texte pour aider à l'améliorer. Les lecteurs professionnels sont souvent sur des rails qui ne leur permettent de parler qu'à heures fixes. Ceux qui aimeront vos textes ne sauront, la plupart du temps, ni comment ni pourquoi ils partagent le plaisir de votre écriture. Il en est ainsi dans tous les métiers : les remarques les plus utiles aux fabricants de moulins à café s'échangent entre utilisateurs dans la cuisine, et parviennent rarement jusqu'à l'usine ou au bureau d'étude..."

Jean Guenot

LOve On tHe BeAT

2009-04-30T20:52:00.004+02:00

Aucun rapport avec malheureusement une " oubliée " de la chanson.
Pour toi, Buzy !

21 avril, 21h30, Nawashibari, le silence

2009-04-30T15:45:00.003+02:00

"Notre mission sur la Terre est de transformer le monde en immense BORDEL." (Pierre Molinier)

Mais non ! Non ! Le silence gratte…ça gratte aux entournures, ça vous fait monter en pression.

Votre fils dévoué.

L’aube n’est jamais prête que de là-bas on voit la rive boueuse s’étendre.
Je m’étreins à… gisant de gris, d’un gris à fusiller tous les pastels du monde.
Je m’éteins, puis ranime la bougie, le croissant de lune .

L’idée, l’héroïsme, en Eden paraplégique.

Elle cambrée, le petit serpent sur son épaule. Il bouge, tressaute. Je le vois bouger. Désyntaxé.
Je réunis les liens qui nous désunissent.
Interview, interrogation écrite . Écrits , tu, tue, ballet-boots, singes, six, cinq songs.

Rubrique lue, brique, rougeurs.

J‘arrive. Mes souliers boitillent. Sa robe fusain. Elle, je soulève, je bruisse.
Perpétuité du mouvement de ses seins en se déplaçant, , relie le tracé de son pouce à mon index.
Dans sa bouche. Méthode brute, à six mille.

Black is back. Tortue-moi. Tout. Je veux. Je… hein ? Inspecteur.

CQFD, le cœur bandé, elle obéit au télégramme.
Maximum reboot. S’autant, se penche. Et son rire douloureux , en files de perles. Message.

Ah oui ! Non oui !

A l’envi, la meurtrir, formalités des frontières. Déplacement dépassé. Dépassement.
Porte B. Homme-cinéma, femme fractale , Venise sous la glace.
Muleta. Passe-passe. Anhélation dans la pénitence des effluves.
Cash-cash. Des battements. Mesure. Séance de sculpture. Déscrupule en papillotes .

Lucarne, ton imposture pause.

Quand nous fermentons la fixité et que nos regards tombent.
Qu’ils se meuvent comme des crachats animaux dans l’éternité.

He's MONEY

2009-04-30T15:13:00.002+02:00

Montage Eric Bensidon

Le ROC BRANLANT

2009-04-28T11:43:00.003+02:00

Plusieurs tonnes et plusieurs siècles. Dans mon enfance, il m'est arrivé de glisser une pièce de monnaie sous le roc afin qu'il la torde.
La légende disait que ça portait bonheur...!

Le Roc Branlant
envoyé par St-Estephe

"Le jour se lève, ça vous apprendra."

Jacques Rigaut.

L’atelier

2009-04-27T20:41:00.003+02:00

Superbe texte que je me permets de mettre sur le blog.
Par Akinorev le 26/04/2009 L'ATELIER

Une bille de plomb minuscule me nargue.

De gauche à droite
De droite à gauche

Elle accélère au courant d’air.
La page s’étire et baille, fait le gros dos, se griffe aux agrafes. La bille est prisonnière entre deux lignes.

Dehors, Marine traverse la chaussée. Ses seins roulent sous son pull rayé.

La plume transperce le papier comme une flèche de Cupidon. La bille se fige dans le trou.
Le porte-plume, jeté dans l’encrier, éclabousse le cahier. Des fourmis déambulent, conciliabule, sur la feuille. Elles font la ronde, s’abreuvent des gouttes violettes. J’en tire une par la patte. Les lettres se resserrent. Je tourne la page et la lisse de la main. Marine se couche nue dans la marge. Les fourmis reviennent. Elles s’amassent le long de la ligne rouge. Marine remue, princesse au petit pois (tout petit). Ses fesses sont blanches ; son corps irrigué par des veines bleues. Quadrillage.

La fenêtre tremble. Dans la rue vide, volent les papiers gras. Eliane est partie au loin le vent tresse nos soupirs.

Marine a faim.
« - Si nous jouions au Poker, lui dis-je.
- Je suis déjà à poil, me répond-elle. »
Je lui tends un bas de soie. Elle le déroule sur sa jambe. New York. Les bruits du marché montent jusqu’à l’atelier. Marine à l’encre de Chine. Mon modèle me tue. Les larges vitres sont immobiles sous le givre. Je donne mes frites à Marine. Elle les enfonce dans ses lèvres. J’éjacule sur le tapis.
Les fourmis se sont frayées un chemin. Elles s’engouffrent par la petite porte dans la ligne rouge brisée. Marine se tortille sous les piqûres. Les insectes lui pénètrent le corps. Au fil des pages, elle se dessèche. Je peints la mort. Au fusain. Le tapis est bleu marine.
Des escrocs me guettent à la sortie de salles de jeu. New York se fait justice. Le poisson jaunâtre dans la barquette sent le souffre pourtant Marine me tente toujours. Je tourne les pages à l’envers. Ma main se ride.

Dehors le vent se pose. Je sors le chien. Dans les poubelles, je cherche la trace d’Eliane. Son rire PVC. Papiers gras. Des tresses.
Prisonnières entre deux trottoirs, les bouches d’égout me regardent. J’aperçois Marine par le hublot de sa salle de bains. Elle chante et j’imagine ses gros seins dans l’eau. Noyés.
Le dog est lent. La porte est massive. Dans la chambre, la plume m’attend.

Les fourmis parlent vite. C’est bientôt la fin de l’histoire. Quelques toiles sans cadre. Un trafiquant d’art, trois putes et des œuvres maquillées. Le cri dans un bateau.
Il reste quatre pages au cahier lorsque je mets le point final, minuscule. Comme une bille. De plomb.

Ma chambre est un Van Gogh et le lit sent le bleu. La rue est raide. Marine me suce encore. Les volets claquent et le plafond blanchit.

New York dort sous la neige.

Le JE de la vérité

2009-04-27T05:32:00.002+02:00

Le chagrin ne tue pas seulement les vivants, il tue aussi les morts, il les enterre deux fois.
Ils partaient de l’île de Gorée comme des cochons que l’on transporte vers l’abattoir. Course effrénée à travers l’Atlantique, il était un petit navire.
Sur mille, il n’en restait que cent, faméliques, qui parviendraient à bon port.
Victuaille, marchandise déhumanisée que l’on destinait à la récolte du coton, plus tard une autre humanité en robe blanche, dégâts des os, lynchage et pendaison.
« Cinq, six, de la chair que trop avons nourrie… »
Chère madame, je vous offre ce bouquet de fleurs ! Des bonbons sucrés au vitriol, de la Ventoline aussi…
L’humiliation connaît ses propres dames, ses propres drames.

Début des années 80, j’arrête mes études. Plutôt non. Ce sont-elles, elles me prient de m’arrêter tout de suite. Voie sans issue, grosse rigolade. Quand est-ce qu’on mange ? Comme me le disait hier mon charcutier préféré, je n’ai pas peur du travail mais c’est le travail qui a peur de moi.
Interruption de séance.
Le monde est d’une grande cruauté, mes craintes deviennent des doutes puis se transforment rapidement en peurs, un foisonnement d’idées lugubres me lacère les deux hémisphères. Le manège des chevaux de bois, je suis assis sur un dromadaire, la queue de Mickey est un rêve aperçu au dessus de nulle part.
La couleur jaune est terne.
Je commence à tenir un journal intime sur un cahier à spirales, format grands carreaux, avec un stylo qui me sert de peigne puisque j’ai commencé déjà à perdre mes cheveux. C’est pratique un stylo, on peut écrire avec ou s’amuser à tourner les aiguilles d’un rêve, avec un stylo certains mêmes parviennent à se gratter le dos en toute bonne conscience.
Là-bas, là-haut, immeuble de la cité U, je défraie la chronique. Saucisses-lentilles à midi, lentilles-saucisses le soir, je fais un break, une cigarette puis directement je me précipite sur un pot de yaourt nature. Il sent un peu la marée montante car il n’a pas vu le frigo depuis trois jours.

Magnéto Serge, on rembobine. Envoie le bousin !
L’intelligence peut se mesurer. Il existe certaines règles de calcul très savantes, des probabilités vérifiables. En classe de quatrième, mes premiers pas de sournois me conduisent à fouiller le bureau du directeur et je découvre en apprenant mes résultats au test de QI que j’ai un niveau 110, donc normal, blanc, bien peigné mais toujours aussi triste. Engoncé dans une éducation rigide, pseudo-Gaulliste, un Ave et deux Pater chaque soir. Comme ça on pourra pas dire qu’on a pas fait notre devoir de parents.
Mes camarades, disons mes collègues, font du sport, découvrent le touche-pipi, les premiers pelotages, arrête tu me fais mal avec tes mains ! Moi je lis. Cet intérêt supérieur inquiète mon entourage. A l’envi, on me répète, on me crie, on m’hurle dans les oreilles que je ferai toujours partie d’une classe sociale moyenne inférieure. Mais tant pis, je continue à lire et pas que de bonnes choses. Du dernier numéro d’Union caché sous le lit de mes parents jusqu’au journal d’André, vous savez celui qui disait qu’on ne fait pas de la bonne littérature avec des bons sentiments. Puis, le dos tourné pendant qu’on ne le voyait pas, il faisait monter sur son ventre de jeunes arabes et leur apprenait à faire l’hélicoptère.

Donc, pendant que les autres commencent à humer les lèvres mouillées des filles, tout seul avec ma main je joue au docteur. Plus tard, je veux faire avocat, mieux comédien, monter sur les planches, ils m’acclameront, les femmes du monde m’enverront des fleurs, je mourrai sur une scène à 33 ans, les bras en croix. Mon père sera charpentier.
J’espionne, je me ferme, je suis déjà un traître, je regarde par le judas mais je ne vois rien, sauf une vie qui ne m’appartient pas, cette vie que je refuse et qui ne m’appartiendra jamais. Oui, quand je serai un célèbre comédien, un Brando, un Dewaere, Un Simon, un …quand je serais, je les baiserai toutes, celles qui m’ont fait baisser les yeux jusqu’à mes chevilles, je les baiserai avec mes mots, avec mes mains.
Complexe du petit gros.
Je ressemble à une fille avec mes longs cils et mes cheveux longs. Ma couleur préférée c’est le rouge, sa troïka magique, sa bande à Baader, ses brigades rouges. Je suis à la gauche de la gauche mais je n’attire que les mouches. Rousseau vient de me filer sa mononucléose, discours de l’inégalité entre les propos et les actes. Tout se déroule très logiquement, je deviens autiste mais personne dans mon entourage ne s’en aperçoit. Sur mes genoux un chat se prélasse, je pourrais passer des heures à le caresser. Cette complicité n’effraie personne. Mieux, elle rassure le quidam qui ne se doute de rien, pas même de l’incendie qui ravage ma tête , brûle mes yeux.
Un si gentil petit garçon et poli avec ça, bien élevé. C’est dit, je finirai fonctionnaire comme papa.
Une obligation de réserve m’obligera à me cacher la tête sous l’oreiller le soir en oubliant qu’elle me fait mal.
Le bon dieu est un fieffé coquin, il m’a légué la chance, cette putain de chance qui m’a aidé souvent à passer au travers de la mort. Braquage, contrebraquage, j’appuie, j’accélère, la vie dans le fossé, et le rétroviseur de toute une vie humiliée.
Les larbins, souviens-toi Paulo de ce que je t’ai dit sur l’île de Gorée, esclaves de leur race, de leur couleur de peau, moi l’esclave de ma condition sociale, et du lavage de cerveau de cette société qui m’a oublié là sur le bord de la route.
Toutefois, il n’est pas question d’abandonner, aussi chaque jour qui passe est une occasion de plus de remettre les compteurs à zéro. Et pour remercier l’autre, celui a les bras en croix là-haut, je l’insulte, je le trahis, je l’atomise tel un scorpion que j’écraserais sous ma chaussure. Je mets les fringues de maman, devant le miroir je fais la pute, je danse.
Mal.
Pendant que les copains jouent au foot le mercredi, j’invente des jeux. Avec des allumettes, je fous le feu à un arbre. Pas vu pas pris. Puis l’envie folle de me livrer à un acharnement total. Avec les allumettes toujours, je passe certaines journées d’été entières à me frotter les bras et les cuisses. Je frotte, je frotte, ça brûle, ça fait mal, dès que la croûte est sèche je l’arrache, la peau à vif j’en remets une couche. J’aime ça, ce corps qui me dégoûte, ce besoin presque clinique, sauvage, de me faire mal.

Devant moi, toutes les portes sont fermées, j’ai de plus en plus d’efforts à fournir pour tourner la clef.
Je me tire des balles dans le pied. Des balles à blanc il va sans dire. Mais j’y pense fort. Je pense à l’arme de service de mon père, cachée dans l’armoire. Personne ne s’en doute une seconde mais je sais où il a rangé les balles. Le maniement complexe de mon cerveau m’indique qu’il faut que je renonce à ce projet funeste.

– Dis Olivier, pourquoi tu souris ?

Parce qu’on m’appelle Lol, parce que j’ai de la bière qui coule dans mes veines, et que Laura m’attend, ma Laura Davies, mon petit ange au sourire diaphane, mon ouvrière des mines de charbon sous le ciel fumeux et roide de La Galles du sud.
Elle m’attend, et la route monte, elle grimpe.
Tous les deux, Laura, tu sais, on offrira des fleurs aux amoureux, des baisers aux oiseaux et on volera , on se décomposera à la vitesse de l’étrange, devant un arbre aux souvenirs.

Sur les veines du marbre, je te lirai les poèmes d’Apollinaire, au dernier virage je m’endormirai pour mourir et ce ne sera pas la première fois mais la dernière. Sur un accord de violoncelle, le vieux vaisseau s’en ira voguer sur des mers si profondes qu’aucun instrument de mesure ne peut vérifier.
Pas même la vérité.

Par JONQUILLE

LAUTREC

2009-04-27T05:11:00.001+02:00

IL; Toulouse-Lautrec, ce nabot génial m'a toujours fasciné. Une vie hors-normes dans un corps hors-normes.
Beaucoup de souffrance, beaucoup de pudeur aussi et les lettres sublimes qu'il écrivit à sa mère...

Henri de Toulouse Lautrec
envoyé par svarten

Bukkake channel

2009-04-26T16:19:00.005+02:00

Reprise du train-train demain. En attendant, le partage d'une coutume ancestrale et qui fait toujours fureur chez nos amis japonais, vous pourrez toujours lire Abé Kôbô , La femme des sables.

ROMAN AVEC COCAÏNE

2009-04-26T16:05:00.003+02:00

Sorti dans les années 30 et réédité en 1983, date à laquelle pour la première fois je l'ai lu. Un grand mystère entoure l'auteur dont on n'a jamais su qui il était vraiment...
Nabokov, sa femme, ou tout simplement Agueev lui-même dont ne sait rien ou presque.

"On se doit de dire ce que tout romancier rêve d'entendre. Agueev est un génie, son Roman avec cocaïne appartient à ces rares livres, émouvants et complexes, que l'on referme avec la certitude d'avoir suivi ligne à ligne le cours même de la vie."

Jean-François Fogel, Le Point.

Tombeau Miroir " Klaus Barbie et les poupées "

2009-04-25T22:16:00.005+02:00

Je te croise.
On se dit bonjour, bonsoir.
Je fais la vaisselle.
Tu pars.
Je reviens.
Tu repars.
Je me roule une cigarette.
Je bois un verre.
Tu mets la table.
Je dors.
Tu démarres la voiture.
Allô, t’es où ?
Nulle part.
Je travaille.
Moi aussi.
T’es en retard.
Pas toujours.
Demain.
On fait quoi ?
On fait l’amour ?
T’as mal ?
Passe à la pharmacie.
T’as oublié d’acheter le journal !
Tu lis mes mails ?
Non.
Je m’en fous.
Alors quoi ?
Non rien.
Ce Jeans te serre.
On voit mon string ?
Oui.
T’es pas jaloux, t’as dit.
Je l’ai dit.
Je ris.
Tu pleures.
C’est la vie.
On s’en fout.

C’est la vie.
Ca continue.
C’est comme ça.
Piano, guitare.

Air.
Emphase.
En phrases.
Il neige de rien,
Il neige, pas à pas.
Il neige, il ne pleut pas encore, il s’éteint.
Il neige en pleurant. C’est doux.

Qu’as-tu fait de cette putain de vie ?
Qu’as-tu fait ?

Eternelle, symétrique plaie. Expier la pâleur. Eternelle, symétrique plaie.
Les vers noirs du sépulcre.
Convulsifs.

Il ne neige plus, il pleut.
Il pleure.
Tu chagrines mon vieux.

Tombeau.
Miroir.

Klaus Barbie et les poupées
L' aquarelle du boulevard fané par l'ivresse

LA MOSCA

2009-04-25T16:41:00.004+02:00

Je viens d'ajouter un lien de blog, original et charmant... Sinon:
pluie & footing

ET un hommage à une "écrivaine", LA MOSCA.

Ça ne fait rien.

Il y a des mots purs qui ne sauraient se dire. Et des mots impurs pour qu’on les dise. Et des silences qu’on ne voudrait pas apprendre.

Qu’est-ce que tu veux je te dise ou que tu voudrais que je te dise ?

Il y a des chemins et nos pas qui ne se croiseront jamais sans doute.
Ca ne fait rien.
Il y a la chute de Camus. Et puis des soldats blessés. Des larmes qui t’attendent.
L’aube sans jamais venir et qui ne vient plus.

Il y a tellement de choses que je ne m’en fais plus.
Je t’en prie, laisse-moi un arbre.

Des mots sous les branchages.
Que j’y aille pleurer la tendresse que tu attends, seule.
Là-haut, nichée dans ton nid.

Tu sauras qu’il y aura des milliers de souvenirs, des avions sans peur pour te faire la fête.

Avant de m’envahir, tu m’avais habitée.
Ces rires, ces phrases soudaines, autant qu’en emporte un amour.
Nous nous reverrons sous le tunnel à l’infini.

Et un des meilleurs groupe pop des décennies passées.
Superbe chanson-souvenir

LAURA et le silence fût

2009-04-24T21:38:00.003+02:00

Irisé d’un ciel bleu lumière, à dessiner le contour des paroles effacées, il est minuit sur mon MUR.
J’entends se froisser ma déraison, comme un vieux Pascal.
Il vaudrait mieux m’apercevoir que m’échapper toujours.
Cependant que le mur fait courroie, je suis en Galles du Sud, je fais l’amour à des barreaux de prison.
Laura, laisse ma peine me traverser de mille souvenirs. Laisse-la se promener, battre des ailes et faire le vautour. Laura, ne dis rien puisqu’il n’y a rien à dire.

Ces vastes chiens nous regardent, troupeaux noirs, crinières du souffle ravageur, ils ont leurs yeux arc-boutés, ce ne sont pas des anges.
Un temps existe, a existé. Je ne suis pas très à l’aise dans la mythologie alors je lui préfère l’obscurité d’un verre de vin rouge. Mes mains étaient faites comme des syllabes, toutes prêtes à caresser notre destin, mon invisible.

Ma belle, entends-tu les grandes orgues encore ? C’est cela la solitude du voyage.
Au final, l’admiration est un parcours sans bornes que je te voue. Quand les secrets se découvrent immergés au fond de la mémoire, les pieds frottés de tressautements, la beauté est un cheveu blanc.
Le mien, celui que j’ai laissé pousser dans tes mèches, un soir de printemps, sur cette pelouse où les petits garçons et les petites filles s’étendaient au soleil, et qu’ils se donnaient des baisers furtifs dans le cou, que l’orage approchant nous nous sommes mis tous les deux aussi à genoux. Priant le ciel qu’il nous protège, qu’il ne nous donne pas des rêves mais du silence, qu’il nous donne de l’amour, le seul cadeau du ciel.

Mon ange, ma douceur.

Je t’appelais « MAO » dans mon petit livre rouge.
Et sans chercher à te chérir je cherchais à te sauver.
Il n’existait pas de contrées immenses dans lesquelles je n’aurais pu te rencontrer.

Il n’existait pas de mots que je ne puisse te dire…

Laura, je fus ce que j’aurais voulu être.
Je voudrais m’autoriser certaines coudées franches mais je ne le puis pas.
Un passé sans gloire, une certitude qui ne s’accompagne mais s’embrasse. Un devenir de vos yeux, et dans la pusillanimité qui voudrait exprimer la foi, je cherche dans la prise de mon inconscience une image.

Toi, Laura.

Les anges n’existent pas.
Ce phénomène est une infériorité qui plaît à la masse d’individus sans âme, et pour qui l’amour est un gamahuchage de sentiments, une manière morne.

Il n’y a plus de lumière, Laura,

Lève-toi ma douceur, et marche. Viens jusqu’à moi.
Viens jusque à mon repos éternel.
Jusqu’à salir mes lèvres de tes baisers mouillés.
Je te ferai un paradis de mes pensées. J’invoquerai Dieu et le Diable.
Je te dirai l’allégresse des cendres, le sommeil hors de l’eau.

Pour toi, j’inventerai la forme.
Un rêve crucifié.

Tu viendras poser ta main étrangère sur ma main étrangère.
Puis je me détacherai.
J’irai me cacher derrière le rideau.
Tu me chercheras.
Nous avancerons comme deux chevaux masqués.
A notre rencontre.
On se touchera du bout des doigts.

Je dirai : « Il ne faut pas pleurer mon ange. Tous les chevaux sont fous. »

Laura ne répondit pas.
Elle fit le lien, l’échiquier, deux pièces qu’elle posait tout doucement.
Sans visage, je restai là.
Interdit.
L’art de feindre, si Machiavel m’avait dit…

Laura est belle et elle file comme les maisons au-dessus du soleil.
Quelque infortune que ne puisse supporter ma peine, vous ne lui écrirez jamais de lettres pareilles.
D’ailleurs, je ne vous en donne pas le droit.
Laura est à moi, elle m’existe.
Sa peau vient des profondeurs.
Elle a tout le temps et je n’ai jamais le mien.

Sans vous Laura, et le silence fût :

«Vous êtes bien belle et je suis bien laid.
A vous la splendeur de rayons baignée ;
A moi la poussière, à moi l'araignée.
Vous êtes bien belle et je suis bien laid ;
Soyez la fenêtre et moi le volet.

Nous réglerons tout dans notre réduit.
Je protégerai ta vitre qui tremble ;
Nous serons heureux, nous serons ensemble ;
Nous réglerons tout dans notre réduit ;
Tu feras le jour, je ferai la nuit.»

Ma Laura,
Les pornographes sont déchirés, les amis tous partis. Je suis votre troisième sexe, l’enfant-soldat.

A Pontypridd, Laura.

Chant des Gaëliques.

L’homme qui ne se respecte plus. L’homme sans nom, aux bras croisés et dans les miroirs de l’altitude il se complaît, l’animal du plaisir; à lécher vos pieds, à se laisser conquérir par l’odeur de votre beauté difforme.

Je m’en vais dormir dans la vitrine du photographe.
Démentir ou se battre, serait-ce le même thème ?
Le crime est parfait parce qu’il tue.

Je vous avais fait découvrir Alger et ses enfants de la rue. Comme nous-mêmes.
Innocents guerriers que le monde sans relâche aurait l’aura de la manière la plus forte à vouloir faire disparaître. Autant qu’il puisse être excellent, le soir tombe, le vin monte, si je vous disais les immenses conflits que j’ai eu avec les hommes, si je vous disais, je suis de retour chez moi, je regarde à travers la vitre. Je ne vous y vois plus. Le lyrisme est parti. Les lits en cathédrale, les petits baisers du matin, les clefs qu’on oublie, et cette furieuse senteur de votre parfum…

En vingt et une lettres, je vous le dirai.
Un ciel qui ne s’arrêterait pas de pleuvoir.

Attends-moi petit coquelicot, les peines d’amour sont les seules dont on se souvienne vraiment.
Vraiment parce qu’elles nous appartiennent.
Parce que ce sont les seules qui fassent souffrir vraiment.
Je suis ému de toi. Et la voix qui m’emporte dans ce gouffre sans parois me rapproche à grands pas sans la certitude que vous n’existiez pour moi.

Le guerrier est fini

2009-04-24T21:26:00.003+02:00

La passion érigée-
Qu’on éructe faisant fi du désespoir

Alors-
Comme un damné se tordant
-A la branche de l’accordéon-

Je plie cartable et j’installe ma paume
Mes mains bandent le cœur de l’arc : sur pilotis pleuvent les alarmes,
Puis déchirent,

Mes mauvaises pensées
- Tu les liras au pied de l’avion
Sous un ciel de colle

De l’été joyeux rien ne restera
Et défaire
L’amour de la veille
-Ma beauté

Pas sans
Liberté
Pas sans toi / jamais avec

Le vent me vole
J’ai froid
Ma peau mes écailles
Et les yeux clos
Sur le tarmac je te laisse
Mon soleil rouge.

Le guerrier est fini,
Il se repose.

L'apnée d'une lettre aux mortes

2009-04-24T20:19:00.005+02:00

Dans le Jura et ses petites montagnes, nous avions bu du Vin Jaune sur du poulet aux morilles.
C’était le restaurant, là-haut.
Je voulais voir deux femmes faire l’amour. Les toilettes de là-bas, du buisson derrière.
Dans le Jura il fait froid, et assez souvent il arrive que l’on croise des flocons de neige. Et des femmes infidèles qui mettent des jupes longues pour mieux décroiser les jambes.

« Val » , Valérie. Brune comme une moissonneuse du siècle dernier. Engoncée dans son grand manteau, elle a attendu que je lui ouvre la porte. Elle joue à la dame.
Après l’amour, elle m’a susurré. Après l’amour…
Je n’ai pas compris ce qu’elle voulait me dire.

A l’apéritif, je suis resté sobre et je n’ai bu que trois Whiskies. Puis je me suis fini au Jack Daniels en sortant fumer dehors. En passant devant les tables, les clients m’ont regardé. J’ai pensé qu’ils étaient plus bêtes que moi. Je les ai regardés d’un air suffisant. Ils n’ont pas souri. Je crois que je devais avoir l' air triste. Soupir d’un verre à moitié plein, à moitié ivre.

Je ne suis pas resté longtemps dehors, sur cette terrasse gelée. J’ai tiré une ou deux bouffées, comme si le désir semblait plus fort que le chagrin.
A l’intérieur, deux femmes m’attendaient.
Dont l’une ne m’avait jamais attendu et l’autre ne m’attendrait jamais.
Après l’amour…

Elles l’ont fait un peu devant moi mais je n’ai pas su prendre de plaisir. Quand elles sont parties, Valérie et son amie se sont enlacées en cachant leurs têtes. J’avais peur de mal faire si je les insultais.
Alors, j’ai mis mon cœur de côté et j’ai pleuré.
Et j’ai pensé qu’un jour, j’écrirais aux boules de neige et à toutes les envahisseuses de ma nuit…
Et puis parce qu'il faut bien de temps en temps justifier l'avertissement à l'entrée du blog, et puis parce que c'est une scène culte qui m'a inspiré un texte encore non terminé dans mes archives...
" Tiré " (sic!) d'un vieux porno des eighties.
Les " dialogues " sont moches et je n'ai pas su comment mettre une autre bande-son, dommage...

Il fait beau

2009-04-23T22:02:00.006+02:00

Ah ! ça va mieux, 35mns de footing-cross ce matin, pas totalement à jeun mais presque à cause d'une prise de sang.
Manque un peu de souffle au-delà de 7/8kms/h mais c'est logique. Mes deux paquets de clopes quotidiennes n'y sont pas pour rien.
Il fait beau et il y avait de la rosée ce matin.
Tiens, j'ai récupéré dans une poche poubelle à moitié ouverte, " Le premier cercle " de Soljetnitsyne...les gens jettent n'importe quoi !

Epitaphe sur la tombe du Baron de Waterbath, ministre de Saxe.

" Passant,
Dans ce tombeau gît un homme de bien,
Qui permit de tout croire, et ne crut jamais rien."

De François Béranger, cette chanson:

Natacha
Ton nom est déjà un voyage
A quoi bon dépenser nos sous
A partir et pour où
A partir
J'aime mieux les rivages ombreux
De notre grand lit aux draps bleus
Où l'on découvre des merveilles

Natacha
Ton ventre est une plaine à blé
Où le Lion court après la Vierge
Dans le soleil de Juillet
Et la plaine
Quand elle finit c'est pour venir
Caresser des montagnes douces
Où je cueille des fruits délectables

Natacha après les monts après les plaines
On arrive dans un pays
Où les mots ne peuvent plus rien dire
Un pays
Où je crois voir ton visage
Avec ta bouche qui s'entrouvre
Avec tes yeux qui cherchent l'ombre
Natacha

L'air que je respire est le tien
Je me baigne dans les grands flots
De tes cheveux abandonnés
Nos navires
Selon le temps selon la mer
Vont calmement ou bien se brisent
Mais c'est toujours pour le plaisir
Natacha

En toi je fais de longs voyages
Les plus beaux les plus délectables
Il me semblait que toi aussi
Tu t'en vas
Tu t'en vas faire le tour du monde
Le vrai cette fois avec des trains
Des Boeings, des machs des turbines
Natacha

Je crois bien que tu reviendras
Non pas que je sois prétentieux
Mais nos voyages c'était bien mieux
A partir J'aime mieux les rivages ombreux
De notre grand lit aux draps bleus
Où l'on découvrait des merveilles

Sublime texte.

Mezzo-tinto

2009-04-22T20:45:00.003+02:00

« Cependant, la possibilité qu’il loue son corps pour parfaire l’expérience, allait au-delà de sa volonté. » IF

Mon corps est un papier gras.
En montant l’escalier, la voix jouait le concert des cendres.
Et l’illusion des dunes photographiait ta main.
Puis à la séance des barres parallèles, nous avons gardé nos jambes cachées sous le manteau.
Les mots réunis -Nos lèvres sous nos yeux-
Par lesquels la page s’ouvre, le lit en froissements continuels.
Le chamane entre en douce passion.

Peinture sur porcelaine de Chine. Le rouge est plus difficile à appliquer que le bleu.
Tout est en place quand l’horloger passe, l’œil laborieux, nous rappeler le jaune comme la couleur de la lumière, l’or de l’homme, unique créateur, et sa voix, son souffle, ses incisions charnelles, la liberté de l’esquisse.

L'ange rouge

2009-04-22T20:21:00.005+02:00

Ayant un faible pour la culture japonaise, on m'a conseillé le film L'ANGE ROUGE -mais apparemment pas facile à visionner- du réalisateur Yasuzo Masumara, Japon, 1966, Avec Ayako Wako, Shisuko Ashida.

Pendant la guerre sino-japonaise, dans un hôpital de campagne, une jeune infirmière assouvit son désir de domination en couchant avec des soldats mutilés. Même le Dr Okabe, impuissant, est entraîné dans cette tourmente charnelle et violente.
Le synopsis me met l'eau à la bouche.

ICI, un extrait de BLIND BEAST, 1969.

« J’ai vu les nuages venir
Le sang était plein de nuages
Il y en avait dans les yeux
Et sur la nappe où l’on mange »

Benjamin Wechsler/Fondane

La muse de Cordona

2009-04-22T09:22:00.003+02:00

JE BOIS

2009-04-21T20:53:00.005+02:00

Ici, sur ce blog veux-je dire, les commentaires ne sont pas soumis à la modération, mis à part bien entendu des propos qui se verraient des attaques sans preuves ou du pur mensonge.
Alors, dans l'attente d'accueillir vos insultes et autres fientes venimeuses, je vous souhaite une bonne fin de mois d'avril.
Arrêter de bander est chose plus facile que d'arrêter de boire même si ces deux choses sont sans rapport.
Alors qu'en tant que futur ex-alcoolo (n'ayant pas encore fait toutes mes preuves), deux qui eux, ne seront pas restés dans ce domaine des feignants.
Mon pote Sergio dit Gainsbarre, " Je bois pour m'enlever mon trop-plein de lucidité "
et ce vieux W.C Fields, cabot génial, " Je bois pour rendre les autres intéressants ".

Hieronymus Bosch

2009-04-21T20:30:00.008+02:00

Trouvé sur le net, ce qui apparaît être un formidable livre au vu de la source et de son auteur.
Encore une de mes prochaines lectures. Source-Le Matricule des Anges-
Encore une de mes prochaines lectures." Mon intérêt personnel pour Bosch me vient d'une étrange sensation qui me hante depuis ma jeunesse. J'ai le sentiment que, dans une de mes vies antérieures, j'ai été dans la peau d'un disciple de Hieronymus Van Aken et que j'ai contribué à la création de cette oeuvre " : Anatoli Koroliov fait référence au Jardin des délices du peintre flamand. L'écrivain russe, lieutenant de 1971 à 1973, est affecté à la surveillance d'un camp disciplinaire pour soldats. L'ancien étudiant, qui médite sur un roman portant sur la vie de l'artiste, y fait des songes teintés de métempsychose. Ces rêves lui permettent de s'échapper de l'enfer dans lequel il est plongé. C'est aussi pour lui, en transposant la souffrance dont il est le spectateur/acteur au quotidien, un moyen d'accepter son rôle dans l'appareil répressif : " Mon Bosch, c'était ma tour d'ivoire " "

" Koroliov, appelé comme témoin dans un procès tout brejnévien, fait pourtant partie de ceux qui sont étroitement surveillés par le KGB. L'un de ses crimes les plus graves contre l'État ? Avoir lu Boulgakov ! L'ironie de Koroliov est aussi une arme contre le Parti. Si le militaire ne perd pas la raison dans cette prison où les pires sévices sont infligés aux détenus, c'est sans doute parce qu'il se permet les délires les plus mystiques dans ses visions médiévales. Les passages au style flamboyant où l'officier se retrouve aux côtés du maître traduisent en mots les tableaux torturés du peintre et ses hallucinations expiatoires. Le mouvement pendulaire qui rythme le récit nourrit la réflexion de l'auteur. Sorti vainqueur de cette lutte schizophrène, Koroliov élargit son propos. Il évoque le processus créatif " Un artiste doit être un marécage dans lequel les anges s'enlisent ", les théories anarchistes " Lorsque les hommes auront leur espace à eux, on pourra leur demander de suivre leur conscience " et la métaphysique " Toute fragmentation du mal ne fait qu'accroître sa surface ". Un appel à la lutte face à l'oppression. "

Etre Hieronymus Bosch d'Anatoli KoroliovTraduit du russe par Luba Jurgenson

é alors...Lol ? ? ?

2009-04-21T16:41:00.003+02:00

Après deux longs mois d'arrêt suite à une entorse mal soignée-fracture à la pointe de la malléole-je viens de reprendre tout doucement.
Vingt petites minutes de footing ce matin, les sensations reviennent, comme quand je suis devant ma table d'écriture. Et puis, bien plus efficace que les anti-dépresseurs et autres anti-inflammatoires...

A lire au plus vite après COURIR d'Echenoz-sur Zatopek- le bouquin du plus grand écrivain japonais encore vivant-selon les dires de certains-: " Autoportrait de l'auteur en coureur de fond " de Haruki MURAKAMI.

“On ne peut éviter d’avoir mal, il dépend de soi de souffrir ou non.”

“Se consumer au mieux à l’intérieur de ses limites individuelles, voilà le principe fondamental de la course”.

My PETGIRLS

2009-04-21T15:52:00.004+02:00

Ce fantasme récurrent, vision trouble, magique, une sorte de masochisme (avec soi) dans cette image de la femme-chienne soumise aux vertus de son maître, elle et lui, nourrissant de leurs pensées secrètes l'enfant du diable.

Âmes pures, passez votre chemin...

LCbeat

2009-04-21T07:18:00.003+02:00

Le sang d'une dorure

Je rentre de l'école. Il est minuit passé. Le chemin est si dur que l'on dirait du plâtre. Je regarde dans le ciel, la constellation du chien. Qui se met à rugir comme cent chiens affamés. Je crois entendre l'harmonica de Bob Dylan. Quelque part. Pas très loin d'ici, mais suffisamment loin pour que je n'entende pas les paroles. Je marche à la lisière de la forêt, la voix de ma mère, elle est morte hier je crois, me dit : ne t'approche pas de la forêt, jamais, jamais, jamais. La maîtresse dit la même chose, Lola Quartz, c'est un drôle de nom, elle a une tête de poupée salope avec ses longues boucles d'oreilles de pacotille, et ses ongles immenses peints en rouge. Un jour, avant que ma mère ne meure, elle m'a branlé sous le préau, nous n'étions que tous les deux. Elle est arrivée derrière moi et j'ai senti ses mains s'insérer dans mon pantalon, elle a ouvert ma braguette, j'ai éjaculé sur le mur, ça faisait une petite flaque ridicule. Elle a ri et quand son cours a commencé, elle m'a regardé d'un œil mort et intime. Ce soir j'ai envie de pénétrer la forêt. Me masturber contre un tronc d'arbre, comme un ours solitaire.

De drôles d'ombres s'emmêlent dans les arbres, avec un vent foisonnant de mots inaudibles. Je repense à Lola Quartz. Souvent je traînais avant de rentrer dans la salle de classe, espérant qu'elle vienne derrière moi, qu'elle prenne mon sexe dans ses mains, mais elle n'est jamais revenu. Je me demande si elle s'est choisi un autre élève, un qui ne ferait pas de flaque sur le mur, un qui saurait quoi faire d'autre que simplement se répandre dans le silence du préau. Une ombre se détache des autres ombres. On dirait une fille dorée. Qui marche pieds nus sur les branches cassées. J'entends le bruit de ses pas. Mais je n'ai pas peur. Je me cache derrière un tronc aussi dur que du béton. Je crois qu'elle ne m'a pas vu. Elle porte une robe courte, qui dissimule à peine ses cuisses blanches comme une feuille encore vierge. Les bretelles sont fines comme des trombones. Je pense qu'elle a quinze ans, quelque chose comme ça. Elle enlève sa robe et je peux voir ses seins. Un halo bleu enveloppe son corps. Ils sont petits et ronds, d'une beauté affligeante, je n'avais jamais vu de fille nue avant.
Elle ne ressemble par à Lola Quartz. Sa peau enivre la forêt. Il n'y a plus un bruit, même le vent a cessé. Une connivence divine semble avoir pris les bois. J'imagine mon sexe se dresser timidement sous mon pantalon, je l'imagine seulement puisque je ne peux détacher mes yeux de son corps.
Elle ne marche pas, elle glisse comme une liqueur douceâtre dans la gorge. Des fougères mortes ceinturent ses jambes. Son sexe est celui d'une petite fille. Elle fait un tour sur elle-même, je vois ses fesses rebondir légèrement. Je ne sais pas encore si cela doit m'exciter. J'empoigne l'écorce pour ne pas crier. Du sang coule lentement de mes mains, fait une flaque sur la mousse.

Alors, elle s'allonge sur le sol, les morceaux de branches craquent, mangent son corps. Elle semble regarder la lune, les constellations, le ciel rougit. Mes joues brûlent, comme de honte d'assister à tout ça, cette scène dont j'ignore tout. Le halo bleu augmente, explose l'air environnant. Des dizaines de moustiques muets me mordent les bras et le visage. Les arbres étirent leurs branches vers le corps bleuté de celle dont je ne saurais jamais le nom. S'étirent et l'attachent. Lui écartent les membres, elle ne paraît ressentir aucune douleur, je ne vois pas son visage mais je sais qu'elle ne souffre pas. Elle est une croix aux confins d'une forêt magique. Une croix bleue appelant aux plaisir d'une nuit singulière. D'autres branches lui entourent les seins, passent sous ses fesses, autour de sa gorge. Ligotée dans le silence perpétuel du ciel et de la nuit mélangés.
Mes bras étreignent le tronc de l'arbre, comme ils le faisaient sur le corps de ma mère quand elle me couchait ces soirs d'orage et de tempête. Alors que je pense que la fin de la scène est proche, une dernière branche, recouverte d'un lierre doux, se dirige vers le sexe brillant de la fille. Elle y pénètre, doucement, puis en ressort, du sang macule les feuilles, certaines tombent en poussière fine sur la terre. Le souffle de la fille s'entend maintenant, résonne dans la forêt, se faufile entre les arbres spectateurs, frôle ma peau tendue, mes lèvres, mes doigts serrant toujours fort l'écorce. Son souffle remplace le vent, prend la place de chaque étoile de chaque constellation, imbibe le ciel.

Quand le silence revient, la branche pénètre à nouveau le corps, pénètre et ressort, et pénètre, pénètre. Je ne me souviens pas d'avoir ressenti quelque chose d'aussi intime, fort, puissant, avant cet instant. Je ne me souviens même plus d'avoir existé avant cette nuit. Je ne sais plus rien de ma mère, plus rien de sa mort, plus rien de ce qui me constitue. Je me mêle au souffle, au silence de la forêt, à la pénétration extatique de cette branche sanguinolente. Mon corps, maintenant entièrement nu, mon sexe toujours levé en direction de la constellation du chien, s'imprègne de l'odeur de mon arbre jusqu'à s'y fondre intégralement. Au bout de mes bras, à la place des mains, des feuilles de chêne, des bourgeons, la fraîcheur de l'air me fait du bien, me fait me sentir appartenir à la forêt, d'être partie intégrante de ce monde jusque là ignoré. Sur ce qui était mes bras, frémit une pellicule de lierre froid, crissant, murmurant un langage que je ne connais pas. Deux branches rigides, fortes, recouvertes d'un sang frais et vierge. Je ne peux contrôler mes mouvements. Je ne suis plus caché de cette fille offerte à quelques joies incroyables.

Elle est si proche de moi, qu'en cet instant précis, je sais que ce qui se déroule sous mes yeux, pleins d'une sève miraculeuse, n'est en rien un spectacle auquel j'assisterai impuissant.

Il est deux heures du matin, ma mère, ou plutôt le fantôme de ma mère s'approche de moi, glisse sa tête sur mon épaule : tu as fini tes devoirs ? J'acquiesce, silencieux. Depuis cette nuit étrange, j'ai décidé de ne plus parler, jamais, je ne tolère plus les sons qui proviennent de ma gorge, ces sonorités grossières, tapageuses, comme des outrages aux bruissements du vent dans les arbres. Un enregistrement des Gymnopédies d'Éric Satie se diffuse mélancoliquement dans la cuisine, comme un homme buvant son café devant le poêle à bois, à la façon de la solitude glorieuse dont sont faits les silences que l'on n'entend que la nuit.

LCbeat

Papa DOC

2009-04-20T15:55:00.004+02:00

« Elisa entra. Elle confia les chandelles allumées à la mambo. Postel et maître Horace s'occupèrent â retourner leurs vêtements. Elisa ressortit pour faire de même. Dans l'obscurité de la cour, elle inversa soutien, slip, mini-jupe et chemisier. Sor Cisa fixa les cierges, deux noirs et trois blancs sur les points qu'elle estimait stratégiques du vevé. Elle saisit un paquet de feuilles vertes et l'orienta vers les quatre points cardinaux en récitant :

Au nom de Loo Danyiso
Au nom de Loko-pomme-d'Adam
Postel aura des couilles de lion
Pour vaincre les fureurs du mât
Ago, Agosy, Agola !

Après ces invocations la Cisafleur prit Loko par la main. Elle le fit pirouetter lentement devant le lit de Postel et improvisa le chant suivant :

Je suis la tête fraîche des arbres
Je suis Loko-Postel le général Loko Silibo Vavoun
Je suis la clef du long chemin d'homme qui brille jour et nuit
sous ses pieds le soleil nous suit pas à pas,
agoyé !

Le loa manifesta joie et fierté à l'écoute des paroles qui célébraient ses pouvoirs. Il se détacha de sor Cisa pour danser seul. Il n'était plus un nègre trapu avec un cou de taureau, ni un petit charpentier de Tête-Boeuf, mais un papa-loa qui s'engageait avec grâce dans les chemins africains de son esprit et de son corps. Il dansait le corps incliné, bras et jambes légèrement pliés, avec un jeu frémissant du dos et des épaules. Tantôt il avançait, tantôt il reculait, faisant glisser latéralement les pieds. Tout à coup il attira Elisa : elle fit immédiatement corps avec le rythme qui montait et descendait dans la voix de sor Cisa. Les ondulations des épaules et des reins d'Elisa, ses entrechats, ses fléchissements de genoux, rivalisaient de feinte et de fantaisie avec le ballet félin de son partenaire. Elle releva des deux mains le bas de sa mini-jupe et se mit à le baisser et à l'élever sans cesse. Sa chair, partout dure, pleine, lyrique, ondulait, se cambrait, s'arrondissait, en mesure. Postel la regardait, fasciné. (…)

Quelques instants après sor Cisa cessa de chanter. Elle ouvrit une bouteille, se remplit la bouche d'une lampée de son contenu. Au lieu de l'avaler, elle en vaporisa le visage de Papa Loko. Le saint loa recula de plaisir. Sor Cisa répéta la vaporisation de kimanga sur Elisa, maître Horace et Postel. Chacun se mit à éternuer, les yeux larmoyants, dans une piquante odeur de tafia, de pimprenelle, de piment. Loko se pencha sur Postel. Il le souleva du lit. Il frotta lentement son front contre le sien. Il lui saisit les mains. Il les éleva, à trois reprises vers les points cardinaux et demanda à sor Cisa de les vaporiser. Loko répéta la même opération avec les pieds de Postel. Sor Cisa sortit précipitamment de la pièce. Elle revint aussi vite avec un coq et une poule qu'elle s'empressa de confier au loa. Papa-Loko invita Postel à enlever chemise et pantalon. L'ex-sénateur s'exécuta. Il apparut en caleçon.

- Ça y est, on me déguise en cadavre, songea-t-il.»

René DEPESTRE
Le mât de cocagne

Mort à VENISE

2009-04-17T20:21:00.004+02:00

La plus belle scène, la plus émouvante aussi, qu'il m'ait été donnée de voir au cinéma.
Visconti sur les sommets de l'art cinématographique...

I am your man

2009-04-15T20:56:00.004+02:00

Leonard Cohen (I'm your man)

Si tu cherches un amant

je ferai ce que tu demanderas

Si tu veux un autre genre d'amour

je porterai un masque pour toi

Si tu veux un associé prends ma main, ou

Si tu veux me frapper

parce que tu es en colère

me voici

je suis ton homme

Si tu veux un boxeur

je monterai sur le ring pour toi

Si tu veux un médecin

j'ausculterai chaque pouce de toi

Si tu veux un chauffeur

tu n'as qu'à entrer ou

si tu veux me monter pour une promenade

tu sais que tu le peux

je suis ton homme

La lune est trop claire

les chaînes trop serrées

la bête ne s'endormira pas

j’ai passé en revue toutes les promesses

que j'ai faites et n'ai pu tenir

Mais un homme ne retrouve pas une femme

en la suppliant à genoux

sinon je ramperais vers toi, petite,

et je tomberais à tes pieds

je hurlerais vers ta beauté

comme un chien en rut

et je te grifferais le coeur

je déchirerais tes draps

et je te dirais, je t'en prie

je suis ton homme

Si tu veux dormir un instant sur la route

je prendrai le volant

Si tu veux arpenter seule la rue

je disparaîtrai de ta vue

Si tu veux un père pour ton enfant

ou si tu veux marcher

avec moi un instant

sur le sable

je suis ton homme.

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SATIE

2009-04-14T20:59:00.013+02:00

Débauché et ascète, alcoolique et cynique, dandy excentrique hors du temps, un vrai génie injustement réduit à l'étriqué, au futile.

Il m'est souvent, très souvent arrivé d'écrire en écoutant Satie. Un envoûtement, une harmonie entre mon écriture et sa musique.

EriK, sans K ou avec, peu importe.

"Je m'appelle EriK Satie commetoutlemonde "

"On m'avait dit quand tu auras cinquante ans tu verras, j'ai cinquante ans et je n'ai rien vu"

Pour ça et tout le reste, vos "préludes flasques" et vos "embryons désséchés", merci Monsieur Satie.

EUT-BUT EST-CE QUE ...

2009-04-13T22:09:00.009+02:00

Le médecin m’avait dit que la rechute pour l’entourage était souvent fatal.
Entends, Lol, ta poésie couler dans la source.

« Mer, prise, reprises de sauts, de soubresauts, divague.»

Tout l’été, le soleil avait évacué tes rides d’abandon, de litres en livres, tant de kilogrammes perdus, l’ombre de la dégénérative ne sentait plus le brûlé.

« Quand Léda s’enlaidit, elle ne ressemble plus à une Lady… »

Les verres rêvés sont des songes auxquels il ne faut plus toucher.
Vassal dansant, j’ai bonne mémoire qu’il m’arrivait de me noyer dans l’œil de Gœthe , capitaine des FIOTTES.

Les naufrages sont des lamentations de la courante. La descente du moi, sur un radeau. Clown du Kon-Tiki . De la lune jusqu’à la mer en échappées kilométriques, un dimanche de septembre. Et les nuits blanches de mon cul, pas loin.
A quelques hectolitres d’ici…

Le discours de fin prit alors le large en ajoutant :

« Si tu sens que la marée monte, retire toi ! »

Avant que ne battent les noirs nuages qui montent en neige le requiem des chrysanthèmes…
Avant que les chats de gouttière ne tombent définitivement…
Avant les virgules, les points, les mots orphelins cachés dans les tiroirs de l’inconnu…
Avant les six cent « Fallût t-il ? », les fallacieux prétextes, avant…
En vérité, avant la rechute des neiges.

"On a cru un temps en cette dernière image imprimée sur l'oeil ou la rétine d’un cadavre et susceptible d’être reproduite par la photographie.

La croyance populaire voulait qu’un meurtre, de part sa violence et son caractère instantané, avait le pouvoir d'impressionner la rétine du mort comme un film sensible.

On s’imagina qu’il était possible d’extraire, de l’œil de n’importe quelle victime, quelque chose comme un tableau du crime ou, mieux, un portrait du criminel. Le fantasme de l’optogramme fut donc celui de l’enregistrement direct du meurtre par le corps sur lequel il est perpétré.

Ce sujet passionna un certain nombre de médecins dont le docteur Vernois qui présenta ses recherches dans un article de la Revue photographique des hôpitaux de Paris titré Étude photographique sur la rétine des sujets assassinés (1870). Il y rapportait notamment la méthode préconisée par le docteur Bourion. Il s’agissait de photographier le globe oculaire dégagé de son orbite et débarrassé de son cristallin afin de pouvoir interpréter, à la manière d'un devin, les preuves tangibles du crime. Cette méthode avait été utilisée par Bourion lui-même pour obtenir un cliché pris sur la rétine d’une femme assassinée en 1868. Selon ses interprétations, on pouvait y voir le moment où l’assassin, après avoir frappé la mère, tue l’enfant, et le chien de la maison qui se précipite vers la malheureuse petite victime.

Sans parler ouvertement de charlatanisme, le docteur Vernois se déclarait, dans son article, peu favorable aux opinions émises par Bourion."
http://in-cauda-venenum.skynetblogs.be/post/2593676/le-fantasme-de-loptogramme

Mexique aux pâtes

2009-04-13T21:27:00.009+02:00

« Citez cinq lignes de n’importe quel écrivain et vous le ferez pendre. »
C’est de Camus, je crois.
Psychopathia sexualis

[[ CHAPITRE V ]]

LA VIE SEXUELLE MORBIDE DEVANT LES TRIBUNAUX

Dangers des délits sexuels pour le salut public. – Augmentation du nombre de ces délits. – Causes probables. – Recherches cliniques. – Les juristes en tiennent peu de compte. – Points d'appui pour le jugement de délits sexuels. – Conditions de l'irresponsabilité. – Indications pour comprendre la signification psycho-pathologique de délits sexuels. – Les délits sexuels. – Exhibitionnistes. – Frotteurs. – Souilleurs de statues. – Viol ; assassinat par volupté. – Coups et blessures, dégâts, mauvais traitements sur des animaux par sadisme. – Masochisme et servitude sexuelle. – Coups et blessures, vol par fétichisme. – Débauche avec des enfants au dessous de quatorze ans. – Prostitution. – Débauche contre nature. – Souillure d'animaux. – Débauche avec des personnes du même sexe. – Pédérastie. – La pédérastie examinée au point de vue de l'inversion sexuelle. – Différence entre la pédérastie morbide et non morbide. – Appréciation judiciaire de l'inversion sexuelle congénitale et de l'inversion acquise. – Mémoire d'un uraniste. – Raisons pour mettre hors des poursuites judiciaires les faits d'amour homosexuel. – Origine de ce vice. – Vie sociale des pédérastes. – Un bal de misogynes à Berlin. – Forme de l'instinct sexuel dans les diverses catégories de l'inversion sexuelle. – Paedicatio mulierum. – L'amour lesbien. Nécrophilie. – Inceste. – Actes immoraux avec des pupilles...&...&...

FELA

2009-04-12T16:00:00.009+02:00

Les marchés de Kouroussa, Kankan et de Siguiri.

A Conakry, les racines m’apparaissent presque îles, flânerie, ors, cueillette de sentiments et visages d‘airain; la tôle ondulée couvre les cabanons.
Une vieille femme à moitié nue, jette un de ses derniers regards sur des pneus.
L’odeur s’entasse.
La nuit sera une longue servitude. Les torses en sueur, je cherche à pénétrer cette civilisation avec mon intérieur, mon cosy-corner, mon parti perdu…
L’Afrique, dans sa longue robe de cotonnade, et moi alangui, nonchalant, entre offrande et fétichisme.

Puis LAGOS, l’immense dépotoir, visqueuse. Venise black.
« Les moins-possibles », dit man.
Ce continent noir voudrait m’offrir un rapport non protégé entre sa superbe poitrine au milieu des immondices et de la vase.
Là haut, au sommet des buildings, on parle chinois, IBM, krach, hedge-funds.

Au diable l’Afrique !

– Toi, pas parler petit nègre !

– Moi, pas parler.

« le fils de l’oiseau doit creuser la terre,
S’il ne la creuse,
Il est perdu ! »

Stevie Wonder à la recherche des pieds du réveil

2009-04-12T15:41:00.008+02:00
Les grands moments du téléphone rose: ou Stevie Wonder à la recherche des pieds du réveil.

- Allô ?

- T’es qui ?

- J’chuis moi.

- Mais encore ?

Une heure du mat et les aiguilles tournent. Elles s’enfoncent. Envie d’aller gerber mais pas le temps.
Le téléphone pleure, il va pleuvoir. Sale temps.
J’ai que demain.

- Dis-moi qui tu es !

- C’est ça, et je te dirai ce que j’en pense.

J’allume une tige. Le haut-parleur à fond mais j’entends rien. Je commence à m’astiquer. Ca va venir ou pas ?

« Elle » me parle de mon accent corse tandis que je me déplace en direction des cabinets.
Me demande si je suis habillé. Non, je suis à poil et c’est la vérité.
Il fait nuit, noir c’est noir, l’équivalence nous sert des banalités.

- Et ta chatte, est-ce que tu pourrais m’en parler, me la décrire plus précisément ?

Une gorgée ou deux et c’est reparti direction les cabinets.

- Ben oui, ta chatte, pas celle de la voisine , conasse !

Il faisait noir mais tout à coup le temps s’éclaircit. De gros éléphants roses me grimpent sur le ventre.
Eurêka, j’ai trouvé !

La conversation se poursuit. Flic-flac, flic-flac, toujours rien qui vient et c’est pas faute d’essayer.

- Tu voudrais que je te dise des gros mots ? T’es un vrai homme, n’est-ce pas ?

- Moi oui. Il n’y a aucune ambiguïté. Mais toi, j’en suis pas sûr.

Je savais que ça rendait sourd mais à ce point... Si près du but je ne veux rien lâcher.
Un moment d’inattention plus tard je remets le couvert.

- Et tes seins, sont comment tes seins ?

- …

Allez, une dernière dans le gosier. Je raccroche.
Foutu pour foutu, je me mets dans le vieux magnétoscope un Dorcel de la grande époque.

Namibie 1902

2009-04-12T05:57:00.007+02:00

Les poésies sont enfermées dans le creux tandis que volent les oiseaux du paysage,
Le silence taraude.
Jamais la description des sous-vêtements de Mallory ne m’a rendu aussi fou. Nous en parlons,
La fille de Charles Baudelaire: des mois et des mois dans l‘arène.
Est-ce que je suis son poème ?

Les arbres de la savane font des bruits de feuilles mortes écrasant de chaleur nos casques coloniaux.

Je crie.
J’inventerai tes lèvres pour les manger.

Mallory, malgré l’horreur ici s’étendit (on compare le noir à une blessure ); elle virevolte dans les herbes.
Je lui ai dit, mais le sait-elle vraiment, que je n’aime pas les négresses blondes,
Sans vagin .
Va avec; je suis inhumain , sans conjugaisons.
Une lettre morte.
Rapace à faible altitude, excipient de la terre.

Je me tue à lui dire que je l’aime.
Et pourtant l’alcool a un goût d’oxygène. Alors, je le bois.

Bientôt, je la quitterai sur un verre, un trop dernier poème.
Car je fais partie du peuple des Suds de la Namibie.
Le peuple des nus qui penche ses pieds en regardant sa tête.
Le peuple des courants d’air.

Et je suis son prince. Son roi.
Le Naobab.
Je m’appelle Scott et j’ai soixante mille ans.
Je suis l’arbre
Qui agrandit le ciel.

Le whisky refroidit toujours au soleil.
Comme les bananes.
Mes exceptions et les règles du monde ici-bas.
Le fantôme s’endort sous forme d’une épine ventrale- frère-graffiti- ; de minces rayons de cuivre boursouflent la dune.
Les ignées au masque Bantou me caressent la mémoire,
Prélude de l’ivresse à une solitude noire.

Solis et artis opus.
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L’Œil d’Horus R Réjane et les païennes de Stendhal Masterson

2009-04-11T20:59:00.006+02:00

Stendhal Masterson , derrière les filigranes d’argent, se prétend être romain. Etat de viande. Foutre-dieu, coiffeur, céruléen. L’atelier du grand cul , inhabitable, innommable aux non-itiniés. Plume mortelle, il imagine, conscience du récit des croupes mystérieuses. Jeopardy.

« Let’go out of paradise. »

Comme un très grand oiseau, ailes déployées, sous le lit les moustiques font courant d’air. Dix-neuf heures précisément. Chasse à la souris.

Il la paie pour 3000$ jour pour l’essentiel ; relater, re-traces, ainsi Réjane s’exécute toujours au son plaisant , autant dire que la face intérieure attriste encore plus la floraison des parois d’un mélange épouvantable, quand l’œil ride la surface de la mer.

Réjane accourt, débordante d’une vitalité conquise sous les projecteurs parfumés au gingembre. Champagne à perfusion, Mozart chante sous l’abat-jour. Le piano ripaille au fond de l’aquarium. Elle est blanche, ajourée, corset et robe de soie. Pulsion tellurique, tricotant les érections de Masterson , odorante guenon dont les maléfices oratoires sont à son goût, l’étouffent, Notre Père priape qui est aux… comme un jeune homme de soixante ans.

– R.(éjane) ! *

– R. , racontez-moi l’étrange histoire de votre mariage dans la salle des pas disparus.

Pour qu’elle conte, il faut qu’elle boive davantage, mélangeant dans son sommeil le liquide blanchâtre qui la fît naître païenne , aux multiples branches de la mer. Vêtue d’un sous-bois, d’une clairière fumante en robe de rosée.
Vin furieux dans la nef lors d’un dîner d’athées.

« J’entends marcher les saisons. Au-dessus de la crique, un troupeau d’hommes transportés me regardent. Loupe fromagère réclamant leur dû, leur pesticide. – Pâtisserie rocailleuse… ! hurle l’un d’entre eux, tandis que le menu fretin assemblé, leurs boucles anglaises d’un noir graisseux, miaule. Des chats en perdition. La vertu dondon, la vertu dondaine…!
C’est une zone resserrée. Barthelemy et Simon, ce sont eux qui m’avaient demandées la première en noces royales. L’arrière-plan était exquis. Mais ils firent venir d’autres chats, nuages gris, figurants sans paroles, m’espérant mouroir d’une certaine tradition représentation cataclysmique.
La première éjaculation sous mon aisselle les fit sourire. J’étais devenue une forme inhumaine, figurant le T sous terre, une contribution permanente de l’art primitif. … Mais revenons à nos moutons de carnaval, à nos chats errants, avant, bien avant le mariage. Permettez-moi cher Masterson que je digresse. »

– Ne digressez pas trop, belle R. Mon sang trop noir ne supporte plus l’épreuve du temps. Continuez lentement sans vous interrompre. et je dis ne me prêtez aucune attention, de même que vis-à-vis du globe dans ma poche. Fouillis de miel, j’arroserai le parquet dès que mon pénis pressera Bacchus d’en finir.

Le fleuve s’élargira. Tout au moins je l’espère. Admonester ma passion et desceller le flux de ma repentance, le sauriez-vous si vous le vouliez ? Issue du combat , Baudelaire contre Bacon, Francis est un parsec d’environ, les astres le prédisent, 3, 26 damnés de la lumière.

Frère de Néron , laissant s’ébattre la suite de R. L’enclave s’enferme au cours de la leçon de l’habitude. Des kilomètres longeant le parapet, lumière nue au lupanar des pensées , sensibles à ce qu’elles immortalisent et claironnent les candélabres. Jouir à Pâques, à partir de Maintenant jusqu’à à la thébaïde, acte d’oxygène sans quoi la feuille réclamera son dû, des images, du papier, l’ouragan des ouïes, l’écorce aromatique de la cannelle, R. R.

Lavandière elle allèche. Elle allège les rêves du malin, La fugue, Masterson et ses bas-fonds, tige charnue que produit la folie.
Masterson récite, invoque, lubrifie l’hostie jusqu’à la renchérir, aria bleue, païenne, l’absolu hymen au terrible seuil d’une dépendance que lui procure la dislocation des lignes délicates.

« Junon: délicieuse fantaisie pour la nuit, nylon transparent, s’attache devant, bouts de seins ouverts, culotte ouverte ’parisienne' détache complètement par petits nœuds… »

« Une volée de cous se pencha. La galéjade avait commencé. Cuvette de sédiments. Enfouie sous le sable, allongée les bras décroisés, seul ma tête dépassait. L’homme-man-mal m’avait recouvert, ah ! la beauté de l’infâme…! Le fait de les entendre bêler, miauler, augmentaient ma sensation de gêne, l’obstruction faite à mon corps de ne plus s’activer, d’être futur et mouroir, l‘objet du supplice, nos fiançailles du diable. Le soleil m’était fournisseur de l’objet complaisant et néanmoins nécessaire. Le miroir, bureau de mes pleurs, phonème de l’hélice ou de la rame lorsqu’elle entre en contact avec l’eau.
Par le commun de leurs désaccords, avaient-ils au moins défini des règles ?
Serais-je vaincue, décapitée, l’unique sujet ? La décadence contre paiement ?

« Was Sind und was sollen die Zählen ? »
Oui, pensait Masterson , mais la mathématique n’est qu’une sculpture convulsive destinée à pourfendre les mots.
Seule la craie, au-dessus des vagues, dessine les contours, destin que le temps affriole.

ETAT MENTAL D’UN HOMME ARRÊTE POUR AVOIR COUPE DES NATTES DE CHEVEUX A DES FEMMES (Société de médecine légale, séance du 13 janvier 1890)
Sur le miroir, deux mains gisent singulières ;
"Sémé yabé nyon ploki zuki étoyiké zu" !

Qui est Nyon Néa ?

C'est la femme, le sacrifice du masque...

« Frissonne sous la volupté joyeuse de la lumière,
O homme ! Homme à moi !
Viens, surgissant de la nuit de Pan,
Ô Pan ! Ô Pan ! A travers les mers, viens de Sicile et d'Arcadie !
Tel Bacchus, vagabondant avec ta garde de faunes,
De panthères, de nymphes et de satyres,
Sur un âne d'un blanc de lait.
A travers les mers, viens à moi, à moi,
Viens avec Apollon en robe nuptiale (Berger et sorcière)
Viens avec Artémis, chaussée de soie,
Et lave ta cuisse blanche, ô Dieu splendide,
A la lune des bois, sur le mont de marbre,
Dans l'eau creuse et neuve de la source ambrée... »

Aleister Crowley (Hymne à Pan)

Que la force qui était dans l'ancien masque entre dans le nouveau ! ( Guinéen)

The Cook, The Thief, His Wife & Her Lover

2009-04-10T21:45:00.003+02:00

Attention, CHEF-D'OEUVRE !
Âmes sensibles et puériles s'abstenir.
La scène finale est à...couper au couteau...

Le jour où Nina Simone a cessé de chanter

2009-04-10T20:59:00.003+02:00
C'est le titre d'une pièce tirée de son propre bouquin
En mai 2009, par chez moi; prévoyons donc de lire le bouquin avant de voir la pièce.
Darina al-Joundi

MILES

2009-04-08T20:46:00.004+02:00

Vu en concert, il y a longtemps, trop longtemps, deux ou trois ans avant sa mort. Un son d'ENFER !!! Et ce titre est celui qu'il a joué à son entrée en scène. MEMORABLE. Bon, on a voulu l'attendre à la fin du concert mais une vingtaine de gorilles l'entouraient quand il s'est faufilé dans sa limousine...

Lolyçéennes

2009-04-07T21:33:00.004+02:00

Guerilla Poubelle - Moi Lolita (live) - kewego
Guerilla Poubelle - Moi Lolita (live)

Mots-clés : rock poubelle live moi punk lolita gerilla betteraves

Video de serial-filmeur

C'est l'histoire de...

2009-04-06T21:24:00.007+02:00

Je vous raconterai un autre jour peut-être, pourquoi ce blog, pourquoi moi, pourquoi pas les autres...je vous raconterai ça une autre fois. C'est lundi au soleil, nouveau départ de feu, de vie...?
La confiture, est-ce qu'elle est bonne maman ?

HO HO HO

2009-04-05T22:17:00.006+02:00

BUK

2009-04-05T09:30:00.005+02:00

« ne déshabillez pas mon amour
vous risqueriez de trouver
un mannequin ;
ne déshabillez pas
le mannequin
vous risqueriez de trouver
mon amour

elle m'a oublié
depuis belle lurette.

elle est en train
d'essayer
un nouveau chapeau
et paraît plus coquette
que jamais.

c'est une enfant
et un mannequin
et la mort.

je ne peux pas haïr
une telle chose.

elle n'a rien
fait
d'inhabituel.

or je voulais
qu'elle le fasse. »

Charles Bukowski

qu'elle le fasse... qu'elle le fasse...qu'elle le fasse...qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse... qu'elle le fasse...qu'elle le fasse... le fasse...»

BRUXELLES pleut BRUXELLES pleure

2009-04-05T09:12:00.007+02:00

Il me reste vingt trois longues heures avant minuit. J’ai
Des rêves en retard. Il pleure , il pleut sur Bruxelles ,
Vous m’avez gardé longtemps dans votre bouche. C’était l’
Eté. C’était le sel. C’était Bruxelles. La tapisserie des
Murs de l’hôtel. Les cris de la savane. Des transistors ,
Des gueules de singes. J’ai épuisé ma capacité à rêver de
Rêves avant qu’ils ne se reproduisent. Bruxelles a pleuré
Sur l’idylle de ma névrose, inspecteur, en quête de nuits
Les joues d’un cendrier se sont creusées, arrimées et des
Rixes des affiliées poitrinaires, goulot de l’avide, tant
De Bruxelles, compagne, elle m’a montré ses saints, avant
De partir sous la pluie embrasser le dépôt aux incendies.

L’oenologue et la poupée

2009-04-05T08:42:00.004+02:00

Immortalisée dans la perspective, les seins assoupis, le cou, les mains et les pieds ornés de colliers, elle est grosse d’un désir que l’on nomme communément grivoiserie.
L’odeur du grésil sur les cornes de l’oenologue fait frémir toutes les possibles humiliations à venir.

Estany, la nubile, princesse de ses quinze ans, l’hypnotique ancêtre des Maures.

Cet animal consacré, au même titre que les cahiers de Freud l'ont établi récemment, l’oeuvre de Baudelaire frelatée, développant les arguties selon lesquelles la théorie prendrait forme sous les noms de Meredith ou autres Laura.

Estany n’est pas le sommaire d’une théorie. C’est un rayon de lune sur le couchant. Une forme vibrante du soleil des poésies, une déesse omnipotente, esclave dans la ruche au fond du corridor, l’évangile selon le Docteur Lol, et de son barbare comparse Salomon, goûteur de nus et oenologue.

« Here comes the tears.. »

Cent douze battements de coeur plus tard.
L’éprouvante possession du sabbat.

L’oenologue, en visite dans la salle des centenaires. L’espace lunaire du cerveau en articulation de l’unité perdue nous joue la peur des cris animaux. Se joueront là les premières mesures du discours contre l’art.

Version Nostradamus, le nécrologue.

Les centenaires sont comme des généraux pantagruéliques. L’oeil du sexe vissé sur le front, ils dévorent l’enfant nue.
La poupée joue de sa troublante vanité.
L’oenologue joue avec sa poupée.
Il a le goût de peindre en poète minutieux les rivages d’Estany.

Béatitude. Enfance-reine. Entre la baignoire et le divan, Estany, arrière petite fille des souffleurs de souffrance. JeuneChienne pour généraux. Les mots primitifs effleurent les corps penchés.
Nul ne peut ignorer que la nubile fait partie du corps de l’oenologue, qu’elle épouse l’hallucination de son éminence.
L’oenologue aime à périr sous la vision de sa poupée quand elle s’agenouille, chicaneuse de processus, ses fesses relevées et son visage tendu, ses lèvres prises par l’hameçon du docteur.
Tout l’hiver, l’espoir s’épaissira, l’odeur de son sexe aura alors le goût de la menthe.
Et tout le gratin des happy few, voyeurs, généraux impuissants, nymphomanes alcooliques, monomaniaques pisseurs utiliseront avec moult délices les procédés de l’oenologue.
Le mal nettoie les larmes. Il dessine avec sa canne la cage du temps hurleuse.

Notre vieillesse, m’a dit l’oenologue, se conduit en petite voiture, mangeuse de hot-dogs, et sous les lèvres grises de la pluie, la souche, nid de guêpes, nous invite à caresser les épaules de la mort.
Alors le concerto nous délivre de la chair qui s’éteindra bientôt.
Mais déjà Estany s’envole dans un aéroplane, furtive à la vitre gauche, sur le hublot ses rires font ricochet.
Elle nous traite de crêtes de coq, le brouillard la navigue au loin dans la tessiture solitaire. Estany s’enlace au ciel vers de nouveaux motifs de lassitude.
Malades de Carré, Lol et l’ oenologue ont perdu la poupée. Ils rajustent un noeud de tristesse à leur cravate. Le temps, alter ego du métronome qui répond « peut-être ».

Le temps a l’habitude. Du vague à l’âme. Il fait une croix à ses souliers.

LUNDI dolorosa de troupeaux , JE, NOUS, rouges

2009-04-04T22:07:00.006+02:00

"Je ne suis rien, jamais je ne serai rien. Je ne puis vouloir être rien. Et cela dit, je porte en moi tous les rêves du monde. "

Fernando Pessõa

« Vous êtes vraiment impitoyable avec la mélancolie », me dit-elle.

En mal d’aplomb, les coussins tanguent.
Les ceinturons tournent en boucle.
Dorsal en ré mineur.
Appuyer sur...

Je pénètre, je m’informe.

Introducing… Mrs Stone...A dessein .
Et les genoux rouges.

Du courage

2009-04-04T08:15:00.007+02:00

Je n'aurai vraiment aimé que la vérité, écarlate, éclatée, vécue, réelle saignante, saignée; qui, que n'ai-je pas tué, par amour d'elle, y compris moi-même ? » (15 mars 1965, Ecrits Intimes, ROGER VAILLAND)

Mon sexe de plastique se glisse sous ta peau.
Nos vies normales . Mille euros. Relation avec le patron. Politesse matérielle.
Puis me blottir contre toi, chère langue latine. Le tissu luxueux de l’arc-en-ciel.
Derrière une porte blindée, une utopie m’attend. Il m’est égal que personne ne veuille ou ne puisse la partager. Elle m’attend. Ses longs cheveux coulent le long de son dos. Elle a les bras croisés sur sa poitrine.

Demain je m'arrête en face du miroir et je me dis tout.
Je me dis que j'ai presque du talent. Je me dis que je suis presque intelligent, presque beau. C'est à mourir de rire, vraiment.

Veuillez agréer, Madame, l'expression de mon formidable désolement.

Pour m'avoir croisé, sans doute, il en faut.
Du courage.

Quelques oeuvres du sieur Félicien Rops.

Combat de négresses nues dans la neige

2009-04-04T08:09:00.003+02:00

Les gros bourdons de soleil, zèbres du ciel, ont commencé à envahir la plaine translucide, glacis de l’illumination. Les paysans de tous les bords de la fazenda sont accourus; les courbaturés, les hommes de main, les va-nu-pieds, insectes vivant de méchanceté et de menus larcins. Minus habens il est selon les humeurs du propriétaire, des jours de servitude, de peine à creuser la terre profonde.
Quant vient « Le Jour d’EDGAR », les mines s’allongent , comme on va à confesse, on s’habille, on devient élégant. A la musique des cuivres, l’immense gerbe émigre vers le nord. La tribu sans souliers se prosterne devant le culte des sénateurs.

Apprêtées, polies à la cire, les deux antilopes en carbone sont emmenées dans le ce cercle qui dira la loi; elles combattront enchaînées comme des pense-bêtes, la vaincue rastaquouère finira étranglée, sultane pendue par une ficelle. Le Jocrisse les présente à l’assemblée des ripailleurs fous, il examine sans ménagement leurs chairs, leurs peaux, leurs oreilles et leurs dents. Du cou jusqu’aux chevilles, serrées, tressées de mille maux piquants. L’une d’elles a les seins en forme de tire-bouteilles, elle porte son huitième enfant et la plus jeune est tellement fière qu’elle fera monter les enchères au plus offrant.

Le grand couteau sémaphore s‘enfonce d‘un ton sévère, alors le gong de la montagne retentit. Les yeux des béotiens aux formes trapues, moins que le nez et plus que le visage, s’excitent comme des aiguillons.
Seul au milieu de ce contingent microbien, l’homme au grand chapeau, immense émissaire , le mangeur de serpents admire la lutte des fumeuses noires sur le sol glacé, leurs babines retroussées comme des ballots d’argent.

Au niveau des genoux puis en bas, l’une tombe. Amanie, huitième merveille du monde au ventre rond, s’enfuyant dans la transparence.

Maintenant, pendant, demain.
Ailleurs, elle ira.

La négresse blanche dont le secret sera respecté jusqu’aux nuits tombantes, dont le feuillage est plus touffu qu’un songe, les yeux des flèches roses, le coeur d’une noyée rejetée par les fleuves du grand pôle.

Il neigera noir au fond des douves, dans le culte de la déesse-bougie, les cétoines s’habilleront d‘ors, garde-chiourme avec leurs masques de gitans formeront cercle autour de l’évanouissement de la princesse, porteurs de silence et de bronze.

Et lui, l’homme qui mange les serpents cherchera au-delà de l’abécédaire, les pas continuels sans pente, sans fin, sous le manteau de la neige, la lumière du jour, le mélange de pus et de sang.
Dévoué à la sanie.
Terrible hallebardier, serpent de la négresse, Rodrigue battant ses flancs à raviver les charmes de la machine-nue, l’étreinte de son étreinte, l’être de son être, Son Allégresse, l‘épiderme des sédiments, la ferrure dorée.

Vers sa genèse, il marchera à pas de géants, sous son manteau de fourrure il cachera son idée noire, grattera la terre huileuse, à se rendre hideux et blême sous le ciel plombé du vol des frelons. Des décennies passeront en minces filets de prières, assis dans le feu de la force obscure.

NARCOSE

2009-04-03T11:23:00.001+02:00
Narcose

Heures froissées ** D'un réveil
Aux murs blêmes ** Où des voix floconnent
Libérant des peurs atones** Qui fouillent le brouillard
Où ricanent des cauchemars ** Emmitonnant la peine
En couleur où mourir ** Ouvrant la paume de la vie.

Lisette

"entre la bouche du pistolet et les pieds de la croix"

le KAMI de KAZE

2009-04-03T05:19:00.004+02:00

Heure de Washington.

Imaginez une Z. Scène délicieuse.
N’êtes pas sans savoir qu’il n’y a pas de rime riche à funiculaire.

Le vent divin.
Tokyo-Tempête, elle souffle. Le prix de base est de quelques milliers de Yens.
Je vous laisse imaginer la suite.
Cet exercice est le prix qu’il vous restera à payer dans l’histoire de l’érotisme.

Sur le toit de l’immeuble, l’homme arrose, et la femme japonaise tremble de froid; le soleil meurt dans le ciel.

Les rues adjacentes marquent le pas des passants mondains.
Ici, ondule l’œil des billards.

Imaginez cette vue délicieuse : une chienne nue rampant sur une laisse à chaînes comme un porc de truffe avec seulement ses sens animaux.

Halètement, reniflements.
Perpétuité.

Abattre les amarres.
Ouragan.

Maintenant, lève-toi et marche.
Écoute sur mon cœur mourir le temps.
Écoute ma peine qui se déchaîne.
La liesse des ouragans.

Je suis « le Kami de Kaze ».
Je suis le tout-puissant.

Un kami-kaze
Un-puissant.

A lire sous Quicktime ou VLC media player.

COLTRANE

2009-04-03T04:50:00.005+02:00

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“

Je ne me suis jamais demandé si les gens comprennent ce que je fais... La réaction émotionnelle est la seule chose qui m'intéresse. Du moment que cette communication instinctive s'établit, la compréhension n'est plus nécessaire. ”

COLTRANE

Journal intime d’un fou. A LCbeat.

2009-04-02T14:35:00.005+02:00

Quand l’heure commence à se fermer, je compte les minutes, la bouche ouverte. Je joue à l’ours chassé, destin et source d’une fragilité, conquête et reconquête.

« La vie est un conte plein de bruit et de fureur, raconté par un idiot. »

Le plaisir n’est accueillant qu'à la seule condition que vous le trouviez sincère. Il épuisera nos toutes petites misères, arrondira les angles de notre tête. Ne vous occupez pas de moi ! Un jour, le brouillard se lèvera en chantant et le fond de la terre ne sera plus noir . Au menu, des marinades de voyages, des lits sans barreaux, des mots cherchant l’air, le vif, le seul cri qui nous pousse.
L’ultime, la tentation d’exister puisque la vie n’a jamais été vécue.
La Vivre comme une disparition.
Le monde heureux sans vous sera un monde malheureux sans vous.
Les bas de laine manquent de lumière. Médisons.
Sous les ordres d’on ne sait qui, l’erreur se charge d’humanité. L’histoire fait des bulles, je suis le meilleur ami de l’homme.
L’autre jour, quelqu' un m’a trouvé mort alors que je n’étais que blessé. Prisonnier, cheval attaché, meilleur ami, encore lui et dévêtu, cherché.
L’expression est délicate, toucher les choses du bout des doigts. Faire état de parcimonie sans quoi les choses ne se rendront jamais véritables. Glacées, elles ne pourraient que demeurer dans le fourreau sur la vieille commode et vous ne pourriez plus les toucher.
On crée sa propre violence en voulant anéantir la nature. Il suffit d’une seule phrase accrochée au mur pour nous rendre la vue, s’épuiser à dire oui, toujours, s’épuiser à dire oui aux frontières relâchées.
Le verbe, sur l’île de sein, fait partie des mésanges. Des blondes et des brunes, des adjectifs alcoolisés , démangeaisons d’épithètes, des rires et des songes, des plus-que-parfaits, dieu que la vie est une idée qui me rend fou.

Fou d’elle, si je la croise un jour. Je la perforerai et dresserai l’inventaire du jeu.
Prélude à l’œil.
L’instant qui ressemble à une devinette. Parce que tous les rêves méritent qu’on s’y intéresse.
Et que tous ces rêves méritent d’être beaux. L’agitation de l’invisible qui nous permet de croire en nous-mêmes.
Toute solitude, dirons-nous, est la bonne.
A apprendre,
A aimer.

Le bruit des bottes engendre les despotes, la fureur.

Je suis un rêve qui a fini de grandir. Je n’existe pas.

Palindrome de l’éperdu, je cherche à vaincre je ne sais quoi.
« La vie vaurienne » et LC Beat m’accompagnent. Le désarroi, la tristesse qui ne m’existe pas.
Jerry Roll Morton.
Pêle-mêle, frères et sœurs.

Les infirmières. A mon plus grand éternuement.
Pitié Salpétrière.
Pitié pour les enfants malades de l’ hosto Necker.
L’hôpitié.

Pitié pour les cons.

Pitié pour ceux qui ne bandent pas.
Pitié pour ceux qui ne bandent plus.
Pitié pour celles qui ne mouillent pas.
Pitié pour celles qui ne mouillent plus.

Pitié.

Dancing du samedi soir.
Les âmes mortes se rassemblent.
Redingotes à portée d’un liquide séminal.

– Tu danses ?
Je panse et j’essuie. Je m’enfuis.

Fausse idiote ? C’est un interrogatif. C’est de la poésie.

Moi pas comprendre.

Alors, je l’enlace et elle danse.
Ce sont les mondiaux de l’esprit, jeux olympiques du savoir. Trop tard. Tout le monde crève.
Il fait. NOIR.

Ta gueule Fédor ! Sous le sol.
Et je promène ma gueule de carapace, partout, où ça glace, la nuit quand il fait noir sur mes lèvres.
Je promène mes mains, mon atomiseur mais personne ne veut de ma guerre.

Je promène mon ennui en laisse.
Tout le temps s’en va nulle part.

Mon cœur n’est pas un artiste. Il ne faut pas faire attention. Aveugle je suis ,et un sacré évangile sur les bras. Embarqué sur une toile, mon fardeau.

Psychologie à la Brigitte Bardot.
Porte de Pantin, Yquem, vitre automatique retroussée et mini, mini-jupe. Foune, Jaguar, deux grammes. Lady Marmelade.

– Non madame, la maîtresse est en retard !

Voulez-vous coucher avec moi, ce soir ?

Sleeping-beauty, trois Ricards, deux Dorcels d’affilée, une pute en retard.
TVA.
Latex 33 tours.
La vie me détourne les microsillons.

Ma vie est une cigarette.
365 degrés.
Un rythme.
Un James Dean.

Ma vie n’a rien vu et c’est pour ça qu’elle me plait.

A Jean Rhys et à LCbeat. Ce texte est une entrave et je l’assume.

« La beauté sera convulsive ou ne sera pas» A. BRETON

2009-04-02T14:26:00.002+02:00

A propos d'Hans Bellmer "Il a choisi par vocation d'échanger son plaisir contre le péché des autres"

Daniel Cordier

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Carrefour des civilisations

2009-04-01T10:22:00.006+02:00

"Voici qu'une marge avance, qu'un centre recule.
L'orient n'est pas absolument Orient,
Ni l'Occident, Occident.
Car l'identité est plurielle,
elle n'est pas citadelles ou tranchées."

Mahmoud Darwich 1941-2008

MANDIARGUES

2009-04-01T07:41:00.004+02:00

Je reviendrai prochainement sur cet auteur que je viens de découvrir.
EXTRAORDINAIRE.
Il est venu et je deviendrai.

«Caresser est plus merveilleux que se souvenir.»
[ André Pieyre de Mandiargues ] - La Marge

[ Dans les années 1960, une étudiante décide de consacrer son diplôme de fin d'études à André Pieyre de Mandiargues. Et rapidement «[se] laisse dominer par [son] sujet» : Jacqueline Demornex devient l'amante de ce poète surréaliste né il y a exactement un siècle. A son tour, «Le pire, c'est la neige» (Sabine Wespieser, 20 euros) est tout entier dédié à la fascination littéraire et amoureuse que l'écrivain exerça pendant vingt-cinq ans sur la jeune femme, muse libertine qui s'identifie volontiers à Nadja. A la mort de son ami fidèle, elle redécouvre ses propres journaux intimes et les nombreuses lettres, pour la plupart érotiques, qu'il lui adressa. «Ces centaines de milliers de mots ont rendez-vous dans ce texte» pour une dernière rencontre, scellant leurs parcours respectifs dans ce qui demeure au coeur de leur histoire : l'écriture.]

Camille Tenneson
Le Nouvel Observateur

"Celui qui sait aimer peut seul savoir combien on l'aime."***

2009-04-01T07:15:00.004+02:00

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***MUSSET.

NAUTILIA

2009-03-31T15:41:00.002+02:00
* Fuyu no yo ya Umi nemuraneba Nemurarezu

Une nuit d'hiver...
Sans dormir, j'écoute la mer
Qui ne dort jamais.

Masajo SUZUKI

Etienne, Etienne

2009-03-31T15:24:00.005+02:00
La salope
Juste après une pipe d’enfer elle m’a craché un bébé bleu sur la carpette Ikea
« T’es mimi, tu sais » m’a-t-elle fait en dandinant vers la salle de bains
Ida.

« Dis, Bébé Bleu : comment devient-on père sans avoir tué le sien ? »
Bé’ Bleu se faufila sous le lit et disparut

- Des omelettes, chéri ?
- Un café, fort, très fort
- D’acc’
Et elle m’a embrassé sur le bout du nez
Et une larme a coulé sur ma joue
Ida dit que je suis beau quand je pleure, « tu es beau quand tu pleures »,
Qu’elle aime mes oreilles, « j’aime tes oreilles », et ma façon de tourner la tête de ¾ gauche quand je regarde par la fenêtre
« Tu es merveilleuse Ida, merveilleuse »
Ida a une manière bien à elle de tourner la tête de ¾ droite quand je l’aime par derrière

« Mets tes bas Ida
Ida a mis son haut
« Attache tes cheveux Ida »
Ida a mis un jeans

« J't’aime, Ida, mais je suis fragile
Fragile comme un bas Ida
La peur Ida
Le temps Ida
La même porte Ida
Les mêmes omelettes Ida
Le même moi Ida"

Ida a versé le café
sans ciller, comme un dieu

ETIENNE DAMIEN

« Je ne connais plus aucun personnage capable
de peupler un poème quel qu’il soit
je ne suis l’affinité que de mon œil »

Quel magnifique geste phallique !

Le savoir a été trahi.
Alors, je me réfugie dans le peuple des pliés, des occurrences.
Rêveur de lampions dans l’exacte décimale.

Le suicide affectif de Mr PO-GO.
Tout de go, je. Ce qu’il désire, pipes, yeux verts comme une femme-enfant.

Les gouttes par pintes. Et les strophes lointaines des grands poissons japonais.
Ses regards fascinent.
Elle aux toilettes. Rivière à bride abattue.

On écrit parce que le soleil luxe la nuit.
On écrit, en sueur, les jours qui suivent, des livres.
Le ciel nous cogne la tête et les pieds. On écrit.

On écrit, le cœur léger que l’on accroche au mur, le cœur léger que l’on punaise.
On écrit nu-pieds, dansant pas du cheval, tango.

On écrit sur l’infernale vie, sur l’illusion froide.
Avec les filles, fleurs de Fréhel, et fleurs du sable, au long ânonnement des faiblesses consenties sur l’échine molle, on écrit.

On écrit sans impressions, pour s’endormir.
On écrit, on dégringole sur les tuiles.
On chavire, on écrit.

On se souhaite bonne nuit, on écrit.
On lutte contre le ventriloque.
Ozone, chronos .
On écrit en se disant si elle me lit, elle aura les yeux rouges. Au lit.
Vénal, on écrit raté.
On écrit derrière le rideau, en avançant le cou.
On écrit , on s’emporte à tout jamais dans une noblesse hautaine.
On écrit, les sens à nu.
On écrit le difficile, sa famine, sa peur, ses courages, l’autre loi qui nous a vus naître.
Le goût des effluves en fil conducteur.
Puis les parties perdues sur l’oreiller, les commotions, Byzance, l’étrangeté.
Césures que l’on déprave.

Les pédés rats.
Pédés, rats du voisinage.
Matent la fleur de mon anus à l’amour.
Je suis le cauchemar de la rose.
Avant que d’avoir fini de t’expliquer, je tombe.
Je tombe mon mégot, mon anatomie biblique, prête à tirer.
She’s an aspirateur au téléchargement gratuit. Elle me dit tu. Je l’appelle Elle.

Je ne cherche pas midi à quatorze heures…
Je ne recherche rien, je cherche...
En Coranie, j’écris.

( Préface de la lutte dans le pavillon aux asthmes )

Sidi chichi ahwah ahwah!!! sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah!!! Sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah !!! Sidi chichi ahwah…!!!

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kraft ET bing !

2009-03-30T21:57:00.003+02:00

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L'URL que vous voulez obtenir n'est plus valide et l'article correspondant � cet URL n'est plus en ligne sur le portail

Du monde...au BAL CON

2009-03-30T20:50:00.012+02:00
Disons... histoire de faire remonter l'audience de ce blog avant que la solution ultime n'intervienne: me foutre à poil !

" The wild, cruel beast is not behind the bars of the cage. He is in front of it"
Axel Munthe

Bon, ça déborde un peu du CON TEXTE littéraire.
Que ceux que ça irrite (la gorge, bien entendu) se mettent à l'apnée ! Ils y trouveront une source d'inspiration, munis de :

SAINT-AUGUSTIN

“O Dieu! accordez-moi la chasteté, mais pas encore maintenant.”

“L'enfer a été fait pour les curieux.”

Ah, que ce saint était bon, nom de Dieu !

ReallySimpleSeeds_ from Lanvideosource on Vimeo.

2009, ODYSSEE des mots dans l'espace.

DES MOTS.

PATAPHYSIQUE & ANAGRAMMES

2009-03-29T21:58:00.003+02:00
Apathique Psy Apiquat Physe Sapa Pythique Sapa Typhique Tapa Physique Saphique Typa Phasique Typa Haptique Pays Phatique Pays Equipas Typha Apiques Typha Apique Typhas Equipa Typhas Paqueta Hi Psy Hata Pique Psy Apiquat Eh Psy Apiquat He Psy Apiqua The Psy Taquai Hep Psy Tapa Physe Qui Saqua Type Phi Saqua Type Hip Saqua Te Hippy Saqua Et Hippy Taqua Physe Pi Taqua Se Hippy Taqua Es Hippy Phase Typa Qui Aphte Quia Psy Aphte Quai Psy Aphte Pays Qui Haquet Api Psy Haquet Papy Si Haquet Pays Pi Hates Papy Qui Haste Papy Qui Hate Piqua Psy Hate Papys Qui Piqueta Ah Psy Piqueta Ha Psy Equipat Ah Psy Equipat Ha Psy Appuyes Qat Hi Appuye Qats Hi Paquets Ay Phi Paquets Ay Hip Paques Typa Hi Paquet Hia Psy Paquet Hai Psy Paquet Pays Hi Paquet Ays Phi Paquet Ays Hip Paque Hiat Psy Paque Thai Psy Paque Hait Psy Paque Typha Si Paque Typas Hi Paque Pays Hit Sape Typha Qui Aspe Typha Qui Pesa Typha Qui Paye Spath Qui Paye Squat Phi Paye Squat Hip Quetas Papy Hi Taques Papy Hi Saque Typha Pi Saque Papy Hit Saque Typa Phi Saque Typa Hip Saque Ta Hippy Asque Typha Pi Asque Papy Hit Asque Typa Phi Asque Typa Hip Asque Ta Hippy Taque Papys Hi Taque Pays Phi Taque Pays Hip Taque As Hippy Taque Sa Hippy Queta Papys Hi Queta Pays Phi Queta Pays Hip Queta As Hippy Queta Sa Hippy Seau Qat Hippy Eau Qats Hippy Eau Qat Hippys Ah Paquis Type Ah Piquas Type Ah Piqua Types Ah Papys Tique Ah Papys Quiet Ah Papy Quiets Ah Papy Tiques Ah Spa Typique Ah Pas Typique Ah Typas Pique Ah Pays Piquet Ah Typa Piques Ah Qats Yuppie Ah Qat Yuppies Ha Paquis Type Ha Piquas Type Ha Piqua Types Ha Papys Tique Ha Papys Quiet Ha Papy Quiets Ha Papy Tiques Ha Spa Typique Ha Pas Typique Ha Typas Pique Ha Pays Piquet Ha Typa Piques Ha Qats Yuppie Ha Qat Yuppies Spahi Typa Que Thais Papy Que Hiat Papys Que Thai Papys Que Hait Papys Que Spath Ay Pique Typhas Api Que Typha Piqua Se Typha Piqua Es Typha Apis Que Typha Pais Que Typha Aspi Que Typha Quia Sep Typha Quai Sep Typha As Pique Typha Sa Pique Paquis Typa Eh Paquis Typa He Piquas Typa Eh Piquas Typa He Piquat Pays Eh Piquat Pays He Piquat Ays Hep Piqua Typas Eh Piqua Typas He Piqua Pays The Piqua Ta Physe Puai Qat Physe Tiquas Papy Eh Tiquas Papy He Quais Papy The Quais Typa Hep Quasi Papy The Quasi Typa Hep Tiqua Papys Eh Tiqua Papys He Tiqua Pays Hep Quia Papys The Quia Papy Thes Quia Typas Hep Quia Pat Physe Quai Papys The Quai Papy Thes Quai Typas Hep Quai Pat Physe Aisy Qat Huppe Papy Squat Hie Qat Ay Hippeus Hata Que Pi Psy Tapa Eh Qui Psy Tapa He Qui Psy Tapa Que Hi Psy Taqua Eh Pi Psy Taqua He Pi Psy Haie Qat Psy Pu Hase Qat Pi Puy Paque Ta Hi Psy Sape Qat Hi Puy Aspe Qat Hi Puy Pesa Qat Hi Puy Payes Qat Hi Pu Payse Qat Hi Pu Apte Ah Qui Psy Apte Ha Qui Psy Peta Ah Qui Psy Peta Ha Qui Psy Tape Ah Qui Psy Tape Ha Qui Psy Pate Ah Qui Psy Pate Ha Qui Psy Peau Qat Hi Psy Paye Qats Hi Pu Paye Qat Hi Pus Paye Qat Phi Su Paye Qat Phi Us Paye Qat Hip Su Paye Qat Hip Us Taque Ah Pi Psy Taque Ha Pi Psy Queta Ah Pi Psy Queta Ha Pi Psy Ase Qat 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Ha Pays Que Tip Ha Typa Sep Qui Ha Typa Que Psi Ha Typa Que Pis Ha Typa Que Spi Ha Qats Epi Puy Ha Qats Pie Puy Ha Qats Ipe Puy Ha Qat Epi Puys Ha Qat Pie Puys Ha Qat Ipe Puys Ha Qat Ipes Puy Ha Qat Pise Puy Ha Qat Epis Puy Ha Qat Pies Puy Ha Qat Pieu Psy Ha Ta Pique Psy Hia Pat Que Psy Hia Qat Sep Puy Hia Qat Pue Psy Hia Qat Peu Psy Hai Pat Que Psy Hai Qat Sep Puy Hai Qat Pue Psy Hai Qat Peu Psy Spath Ay Que Pi Typha As Que Pi Typha Sa Que Pi Hast Ay Pep Qui Hua Qat Epi Psy Hua Qat Pie Psy Hua Qat Ipe Psy Ai Qats Hep Puy Ai Qat Hep Puys Ai Qat Physe Pu Ai Qat Peuh Psy Api Qats Eh Puy Api Qats He Puy Api Qat Eh Puys Api Qat He Puys Api Qat Hue Psy Api Qat Heu Psy Api Qat Euh Psy Piqua Ta Eh Psy Piqua Ta He Psy Apis Qat Eh Puy Apis Qat He Puy Pais Qat Eh Puy Pais Qat He Puy Aspi Qat Eh Puy Aspi Qat He Puy Puai Qat Eh Psy Puai Qat He Psy Quia Pat Eh Psy Quia Pat He Psy Quia Ta Hep Psy Quai Pat Eh Psy Quai Pat He Psy Quai Ta Hep Psy Sai Qat Hep Puy Ais Qat Hep Puy Aisy Qat Hep Pu Pap Qats 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Pi Puy Qat Sa He Pi Puy Qat Ays Eh Pi Pu Qat Ays He Pi Pu Qat Au Eh Pi Psy Qat Au He Pi Psy Qat Ay Eh Pi Pus Qat Ay Eh Psi Pu Qat Ay Eh Pis Pu Qat Ay Eh Spi Pu Qat Ay He Pi Pus Qat Ay He Psi Pu Qat Ay He Pis Pu Qat Ay He Spi Pu Qat Ay Hep Pi Su Qat Ay Hep Pi Us Qat Ay Hep Si Pu Qat Ay Pep Hi Su Qat Ay Pep Hi Us Qat Ay Sep Hi Pu Qat Ay Se Phi Pu Qat Ay Se Hip Pu Qat Ay Es Phi Pu Qat Ay Es Hip Pu

Baraka

2009-03-29T20:46:00.003+02:00
Ah ! c'est quand même mieux que du Claire Chazal...
Ceci dit depuis la disparition de Caméra café avec la sublissime Jeanne Savary, je ne regarde que très rarement la TV, à part le sport et les guignols, parfois quelques trucs sur arte.

Me protège l'unisson

2009-03-29T13:09:00.007+02:00
Un petit coup d’épistolaire. Je trouve cette phrase aussi bonne que le jour où je me suis immaculé mari-malheur

– A voix haute, s’il te plaît !

Les pieds à ses poings liés, elle est assise nue sur le canapé. Je lui ai demandé de me lire des phrases du livre.
Je lui avais demandé qu’elle soit absolument nue et que ce soit absolument elle qui les lisent.
Je voudrais un goût de violette à ses bottes.
Mais elle est jalouse de Laura Davies. C’est normal et satisfaisant. Est-ce que c’est elle, une autre ?
Est-ce que l’autre sait si c’est elle ou une autre ?
Personne ne songe à comparer la beauté avec la beauté.
Sauf l’azur de mes mois passagers.

Le temps chasse nos digressions.

– Lis à voix haute.

Elle est incarcérée.
Est devenue mon animal parce qu’elle a senti ma nuit lui passer tout le long de son corps.

Son pléonasme gèle mes yeux. C’est une des autres mais je sais laquelle, et je l’aime vraiment.

« Dans mes rêves, une brume s’étrangle dans l’herbe.
Je ne ferai plus jamais l’amour à des femmes enceintes de mes pas.
J’agenouille mon horreur entre les bras du fleuve. »

Sa voix me gifle. Tous les bonheurs sont assassins. Son dos est penché.
Reine des peintures, un jour vous le saurez vraiment.
Tous les poèmes sont écrits pour dire je t’aime.

Et si je dois être ce temps d’analyse, ce tout, ce moi, ce rien, l’apostrophe du demi-matin, aube en sursis, si je devais être et si je ne suis rien, je deviendrais toi pour être l’autre et tu deviendrais moi pour n’être rien.

Le cloître a des formes humaines. Nul n’est un lieu pour statufier personne. Quant à rire de ma parole, c’est une apparence blessée , le non-lieu qui inanime, un objet qui renvoie.

Le pouvoir de toute ma musique est d’être dans la destination.
De fixer une création.
De n’importe quel ordre.
Qu’elle s’oppose sur une scène à la magie ou qu’elle écarquille le silence, qu’elle fasse don hors des mots le langage désarticulé.

Chaos, pantomime.
Il n’y a que ce qui change qui n’est pas d’époque. L’amour reste le même.
Et le soleil continue de briller sur l’ombre.

Me mettre d’accord avec la matière est un imprévu qui m’attache depuis le temps vécu.
Je suis le fiancé de la mort. Son danger, son double, le lien qui détache, redouble.

Corps-rétine.
Partir, enfuir la pensée.
Me protègent les racines de l’hiver en déraison.
Me protègent l’amour et les liens véritables.
Me protège l’unisson.

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FEDERICO

2009-03-29T09:42:00.003+02:00

Il y a du lilas.
Il y a dans les yeux de Federico.
Il y a dans les yeux de Federico Garcia Lorca.

Dans les yeux de Federico Garcia Lorca, il y a.

Dans les yeux de la fosse commune, il y a.
Du lilas et une vieille outre.

Les yeux de Federico.
Les yeux et les os de Federico.

OS OTROS.

NOSOTROS .

La muette.
La langue des poètes.
La langue du complément d’objet indirect.

Et il y a les yeux de la terre qui mangent tes sanglots, Federico.

Je penche ma tête sur toi.
Les frissons m’emprisonnent.
Tes yeux encerclent mon œil et je pleure.

NOCES OTROS.

Il y a des larmes de regard dans les yeux de Federico Garcia Lorca.

LOL à FEDERICO.

« Ciudad sin sueño
(Nocturno del Brooklyn Bridge)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las creaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

..

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

..

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

..

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

..

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero
A aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la ¡mano momificada del niño
y, la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

..

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!

..

Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros »

FEDERICO GARCIA LORCA

« Lo más importante es vivir »

-Antonio MACHADO à FEDERICO GARCIA LORCA

On le vit marchant entre des fusils
Par une longue rue
Qui donnait sur la campagne froide
de l'aube, encore sous les étoiles.
Ils tuèrent Federico
Alors que pointait la lumière.
Le peloton de bourreaux
N'osa pas le regarder au visage.
Tous fermèrent les yeux ;
Ils prièrent...Dieu lui-même ne te sauverait pas...
-
Federico tomba mort
- du sang sur le front, du plomb dans les entrailles -
... C'est à Grenade que le crime eut lieu,
Vous savez - pauvre Grenade ! - dans sa Grenade !

[...]
On les vit s'éloigner...
Taillez, amis,
Dans la pierre et le rêve, à l'Alhambra,
Une tombe au poète,
Sur une fontaine, où l'eau pleure,
et, éternellement dise :
Le crime eut lieu à Grenade ... dans sa Grenade !

(Traduit par G. Pillement)

L'Amour-Définitions

2009-03-29T08:04:00.002+02:00
Amours Saison 1 et 2.

Saison3:
Eût-bu est-ce que ?
Disponible uniquement pour ceux qui puent de la gueule.

Chapitres précédents ; voir à regrets. Un tas de choses inconfortables.

L'Amour-Définitions :

« – Dans le lit ou sur la table.
Sur la table de la table de la salle à manger.
Non. Dans le salon. Sur le canapé. Ou plus exactement, la tête sous l’oreiller.. en train de pleurer. Debout, assis. Par terre .Un et un font deux.
Des trois fois, je préfère la meilleure, celle que je ne t’ai jamais dit et celle que je ne te dirai jamais. C’est qui ce who ? Ah ! C’est lui ? C’est loin ou c’est moi ?
Tu fais quoi, là ? Je m’en vais. Puis je reviens.
Mes genoux me font mal. Comme toujours.
Allume la lumière. Par ce que tu préfères la lumière. Moi, je préfère dans le noir. Amour, gloire et beauté.
Va te faire voir ! »

Elle m’a dit pour me plaire qu’elle voulait se faire refaire les seins. Non, ma chérie, je te préfère comme je t’aime.

SILICONE: permettra de refaire les jointures du carrelage de la salle de bains.

L'Amour -Définitions.
Au lit, à table et indéfiniment.
Sous la table
Mais AUTREMENT.

Debord parle d’une société du spectacle. Au lit, je te baise. Tout le monde je te baise et je te baise, te baise et plus je te baise plus je te trouve gentil.

Ici ou Là, nous trouverons d’autres définitions.
Vous me trouverez au centre. Parfois à gauche, parfois à droite, le plus souvent on me trouve partout.JE SUIS PARTOUT, comme dans les années 40.
J’aime les foules, ce qui s’appelle être plein aux as.

Bon, je relance ou je me couche ?
Amasse.
Ramasse petite limace.
Fais ton trou.

Va chercher la ba-balle !

ISRAËL : petit état. A la droite de dieu. A son extrême-droite.

GUERRE : à nos frontières. Plus bas, en dessous de la méditerranée. Voir plus bas : famine.

[ TOTAL: 14 milliards de bénéfices = PIB de L'Ethiopie dont la capitale est Addis-Abbeba (voir Reggae, Abebe Bikila Bekele, "le roi aux pieds nus"... CLIQUEZ ]

AFGHANE: alcool à brûler, éloignez les produits inflammables.

CHÔMAGE: ne concerne que les plus pauvres.

TELEVISION: tube canonique.

EUROPE: vaste continent disparu.

SARKOZY : pas mieux que chirac.

LOL : pas mieux.
Mais en trois lettres.

Correspondance ignominieuse. Parti pris.
Prendre l’air.
Je croise.
J’ai des nuages et je grésille.
Baudelaire. Non, connais pas.Pas de chance, mort avant moi.
Des hauts et des bas.
De la résine et pas de résilles.

Allô. Oui, que me voulez-vous ?
WHAT ’S DO YOU ME ...HO HISSE ? Ho hisse ?
Je raccroche et j’ai le cœur qui bat.
Un rire me traverse la gorge.

Demain n’est plus demain.
Un lendemain au bout du fil.

Pour les MÂÂÂLEEES ! ! !

___ Étape #5 - Moucher son nez dans ses mains et les rincer.

Étape #6 - Lâcher quelques « pets » et rires parce que le son est drôlement plus fort dans la douche. (L'odeur aussi.)

Étape #7 - Passer la majorité du temps à laver les parties intimes et tout ce qui tourne autour.

Étape #8 - Laver sa crack de fesse, tout en laissant ses petits poils frisés sur la barre de savon.

Étape #9 - Laver ses cheveux. Faire un mohawk avec sa chevelure. Pisser.

Étape #10 - Se rincer et sortir de la douche.

Étape #11 - Se sécher a moitié. Ne pas remarquer l'eau qui a coulé sur le plancher, parce que le rideau de douche était sorti du bain tout le temps qu'on était sous la douche.

Étape #12 - Admirer la grosseur de sa graine vue de profil, dans le miroir encore. Tout en la secouant de tout bord tout coté.

Étape #13 - Laisser le rideau de douche ouvert, le plancher mouillé, la lumière et le ventilateur allumés. ___

Pour les FEMEEELLLES ! ! !

___ Étape #5 - En utilisant un savon au lait de chèvre laver la majeure partie de son corps avec une petite éponge ronde spéciale, mais pour les parties les plus sales, utiliser une simple débarbouillette.

Étape #6 - Laver ses cheveux une fois avec du shampoing aux herbes naturelles à saveur de concombre et d'abricots additionnée de 43 vitamines.

Étape #7 - Laver ses bras encore pour être sure qu'ils sont propres.

Étape #8 - Mettre du revitalisant pour les cheveux ayant une odeur de raisin à la menthe vanillée pour renforcer les pointes des cheveux et les rendre plus lisses.

Étape #9 - Nettoyer les pores de son visage avec une lingette faciale enduit de savon spécial contenant des micro-brosses rondes pendant au moins 10 minutes. (Jusqu'à temps que ça chauffe et qu'on ait le visage rouge)

Étape #10 - Laver le reste de son corps à nouveau avec une barre de savon au gingembre et au café pour redonner une belle couleur naturelle et légèrement basanée à la peau. (C'est écrit sur l'emballage).

Étape #11 - Rincer le revitalisant de sur les cheveux.

Étape #12 - Fermer la douche. Vaporiser la douche avec du Tilex pour ne pas qu'il y ait de buée sur les vitres.

Étape #13 - Sortir de la douche. Sécher son corps avec une serviette de la taille d'un petit village. Enrouler les cheveux d'une serviette super absorbante. ___

Le serpent d'Hippocrate

2009-03-29T07:09:00.008+02:00
Et c’est là où je me suis dit, en rentrant dans ce bar, que rien ne m’intéresserait plus que de regarder, d’inspecter, le cul ; des femmes qui marchent sur les trottoirs.

Comme une hostie.
Un cul de femme.

Pas ses mains. Pas ses yeux. Pas son ventre.
Son cul.
Une peinture du Titien.
Une allégorie de carnaval.

Le serveur m’a servi deux demis.
J’ai dit : « Bien serrés, les demis ! ». Alors, il m’a regardé, en remontant son pantalon. Il a pensé que j’étais ivre, qu’il devrait faire une heure supplémentaire. A me servir des demis supplémentaires. Je n’ai pas osé lui dire que j’avais déjà quinze demis dans le ventre, aucun cul ici, aucun cul là.
Il a pensé pendant que je me suis envoyé en l’air.
Des écrans géants.
Des culs de femmes.
A n’en plus finir.

A se faire vomir.
Des types comme moi.
Des laquais, soumis à l’angle de l’hallucination .

Par le trop plein de cette bruissante journée qui n’en finissait pas, le serveur m’a reconduit à la porte. Le tremblement de ses yeux roulants me faisait peur.

– Bon, tu dégages, connard ! ?

Une expression révolutionnaire qui signifie le départ. Un autre cul.
Le mien.

Plan par plan, mettant un pied après l’autre, je me suis à rire.
Je me suis vu à voir des signes et des éclats.
Des culs de femmes, partout. Qui passaient ronds, entiers. J’avais la dalle, envie de mastiquer un cul de femme, de le détruire, de l’absorber.

Mais je me suis endormi, facteur cheval, debout. Près du mur. Cent cinquante degrés de solitude et pas un cul à l’horizon. Rien.

Au matin, les narrateurs respiratoires m’ont trouvé là par hasard. Ils étaient trois, deux , quatre. Je n’en sais rien. Je me souviens seulement du cul de l’infirmière, des pellicules dans ses cheveux.
Je me souviens de mon haleine.

Et de la seconde infirmière.
La rousse qui m’a transporté sur le brancard tandis que le mirador me faisait des signes :
« T’as vu son cul à cette salope ! »
Répétant, incendiaire de la solennité, que je n’avais pas eu de cul dans la vie, ni de vide dans le sentiment.
Elle a mis la forme à la mèche.
Allons ! Allons ! Il faut brûler l’allumette, diriger l’ombre.

Tout le temps que j’ai brûlé, j’ai pensé à son cul.
Par ordre alphabétique.
Un jeu de force par lequel les joues trouvent la gifle.

L’identification magique de la femme, le serpent d’Hippocrate.

« La réalité c'est ce qui continue d'exister lorsque l'on cesse d'y croire » Philip k Dick

La Chiave avec la belle Stefania Sandrelli, film cul-te.

Simon Michel, brando Marlon.

2009-03-28T21:14:00.004+01:00

Les deux plus grands comédiens. Ceci est un avis personnel que je partage. Enormément.

SIMON CLIQUEZ

BRANDO CLIQUEZ

Alice post-mortem

2009-03-28T09:19:00.003+01:00
* « Chemin faisant, j’avais vaincu tous mes ennemis; l’un après l’autre, mais le plus grand de tous, j’étais passé à côté de lui sans le reconnaître- et c’était moi-même. »

Finissez votre café , bande de tarés ! La crème de la crème, l’alcool de joie et autres poussières divinatoires. Monkey monte, voit, boit.
Lu, devine, et des caresses oui, valent mieux que des souvenirs.
Monte et descends,
Monte et descends,
Monte et descends,

Petite liste de courses à Schindler :
– Suc. Suc. Et re-suc.

CHUT !!! In absentia.

Dans ce vaste atelier d’écriture, murs très peints de blanc, ou plutôt dirais-je d’une couleur maronne ou grise, je me suis enfermé par ma propre volonté.
Las, je ne songe plus à dilapider mes forces, mon attente de la force qui me survit. Je réunis bras croisés l’instant qui viendra souverain m’ébahir comme pour me lanciner, et l’autre, le foie, lui, hurle à côté ;
à la mort et le sait-il seulement ?
Que peut-on faire contre le pourridié ?
Rien, ad nauseam.
Chaque champignon repousse la gloire de Dieu jusqu’au tréfonds.
Putain, éteignez-moi ces yeux et faites acte. Le martyr du soleil.

Trois chambres plus loin et deux mourants plus tard. Non, me dit-elle, je veux fumer moi aussi, fumer jusqu’à ma dernière demeure.
Ô funérarium.
En anglais, l’amour se dit mausolée.

La linguistique n’est pas folle, elle.

– Vous ou tu ?

– Tu, ça ira.

Laisse les salamalecs se dorer au soleil.
« Le seul combat perdu d'avance est celui qu'on ne livre pas. »
Ce genre de pensée est aussi attirant qu’un cul posé entre deux chaises.
Uppercut, sales poumons, fumée du diable.

– Je n’ai plus de cheveux et presque plus de voix.

Son discours avance irréfragablement vers l’inexorable. Elle s’assoit sur le rebord du mur, à côté de la porte marquée « ACCUEIL », là où on reçoit les patients très impatients . Patio des dépendances. Les ambulances, les vivants presque encore…

Mais tu as des yeux . Bleus. Et des larmes.
Les larmes comptent plus que n’importe quelle planche à billets. L’âne qui monte la pente, portant la cruche d’eau . L’air, la mer, le soleil, le vent, et ce roc inébranlable à toutes épreuves, il n’y a de justice que dans la justesse.
La Crète compte environ plus de trente mille oliviers.

– Et toi, tu es là pourquoi ?

Je suis là comme je serais ici ou nulle part, je suis là pour l’alcool mais surtout pour moi.
Le temps coupe les têtes et ne les remplace pas. De mon berceau, je fuis à tire d’aile, disparu disent-ils, par mégarde.
L’occident nous a tués. Peu à peu, nous nous sommes enfermés dans notre catastrophe.
Et les pygmées rigolent.
Ce n’est pas ce qui plaît qui est bon mais c’est ce qui est bon qui plaît.
Les cadavres sont des flux qui s’entremêlent. La litanie se mérite au pas de danse, grâce aux oracles et à leurs sombres prédictions.

Elle continue de fumer en souriant.

– Avant, je peignais. Depuis que j’ai perdu mes cheveux, j’ai arrêté.

*« Peindre, c’est aimer à nouveau. »

– Demain, je pars. Ils me « relâchent ». J’en ai terminé avec mes examens. Je dois revenir dans quelques semaines.

– Ah…ah…dans quelques semaines…c’est bien…mais je ne sais pas…

J’ai peur qu’elle se mette à sangloter et comme je suis un pornographe sans attention , mon regard se détourne des ses yeux, je l’imagine nue, sans cheveux , désirable.
En liesse et lascive. De l’intérieur. A outrance. A la dérober, à la rendre inimitable.

La mort des autres me protègent de la mienne, dérisoire instantané.

A l’encan, du désir nu, un arrière-plan post-mortem.
Dans l’intervalle, que de verbiage obséquieux ! Mon dieu, mon dieu, faites que les étoiles s’approchent et la fassent vivre…encore un peu.

– Ils m’ont laissé l’accès à mon portable. Exceptionnellement. Je t’enverrai des mails.

Je crains de n’y répondre jamais. Peut-être par jalousie. J’ai envie de mourir comme elle. Peut-être de mourir en elle pour me protéger.

– Si tu veux, je vais te laisser un livre très précieux, très noble. Tu tourneras les pages très lentement, Alice. L’autre monde, merveilleux.

** « [...] et la morale de ceci, c'est : Soyez ce que vous voudriez avoir l'air d'être ; ou, pour parler plus simplement : Ne vous imaginez pas être différente de ce qu'il eût pu sembler à autrui que vous fussiez ou eussiez pu être en restant identique à ce que vous fûtes sans jamais paraître autre que vous n'étiez avant d'être devenue ce que vous êtes. »

Il est un peu tard et il fait un peu trop frais pour son corps frêle et abattu. Chambre 16 .
La vie est supérieure à la beauté car elle ne dure pas toujours. Nous rejoignons l’ascenseur.
Puis, se ravisant, elle me dit qu’elle repart fumer une autre cigarette.

– Tu vois, comme à chaque fois, comme si c’était la dernière.

– Non ! L’avant-dernière.

Voltigeur soudain devenu prodige, je la rattrape par la manche de son pull. Dessous, je sens sa peau froide. La chair fait écran.
Ma langue s’écorche contre la sienne.
Quelques secondes.
Le ciel en déroute sous des néons extravagants . A pleine bouche, nos langues démarrent, se touchent, s’invectivent, se mouillent de n’importe quelle question à la puissance dix.
S’enlacent avec plus d’ampleur et allègent les intonations.
Je suis vif, tu es mienne pour une rupture.
Au diable, ceux qui lisent les yeux ouverts !
Aussi continu qu’un silence sans fin, sans dessein, sans demeure, ce lieu jadis vécu et dont personne ne retrouvera le rêve.
Nos langues trop noires, trop blanches, nos sexes grésillent en s’époumonant .
Alors, à l’endroit où le vide renaît, la page s’arrache.

Ses pas s’envolent dans le couloir dans une dimension aveugle et l’écoulement d’une variation frotteuse de troubles, mâcher cette salive, l’écrire, la jeter dans l’espace.
Fermer les yeux de bas en haut, puis les rouvrir de gauche à droite…
Sur mon sommeil à venir, il fera des années de froid à éclater le bois mort, chagrins de traverses ignobles, à égaler par ma voix basse l’entremise de tes yeux.
…

Et vous , avez-vous vu Alice ? On m’a dit qu’elle dormait auprès d’un arbre, les paupières lourdes.
Le chirurgien sortant du bloc me répondra lugubre, sec, saignant.
Elle était prête, n’a pas fait d’efforts pour mourir. Elle pensait que ce n’était pas pour maintenant mais pour toujours.

Laid autant que je puisse l’être, je me dirais que la vie sera belle à ton retour.

*** « Le premier jour de la vie c’est beau.
Le dernier aussi avec un peu de suspense.
Entre les deux il y a une durée relativement
Relative qui prend fin quand ça s’arrête. »

*Henry Miller
**Lewis Caroll
***Clemente Padin

TRIlLOGIE Majestueuse

2009-03-27T22:09:00.004+01:00
« Qu'est-ce qu'un Irlandais ? » Et Lawrence Durrell, né à Jullundur en Inde de parents anglo-irlandais de répondre : « Un spécialiste de la fabrication et de la pose des suppositoires. Nous plantons des suppositoires dans les fesses des Anglais de Londres. Un dur métier, mais si utile. »
LAWRENCE DURRELL, Le Grand Suppositoire, entretiens avec Marc Alyn, éditions Gutenberg, 192 p.

Il n'y a que trois choses que l'on puisse faire avec une femme [...]. On peut l'aimer, souffrir pour elle ou en faire de la littérature.

J.D
“On s’étonne parfois de mon goût pour le patois, un peu vif, mais que voulez-vous, le patois est la langue de maman, ma langue maternelle. Je l’aime. Je devrais dire: l’occitan, je sais , qui est le terme correct et le plus stratégique. Mais occitan c’est savantasse, ça fait intelligentsia. Moi il m’écorche les lèvres, et me fait mal au coeur. Maman parlait patois. Jusqu’à cinq ans, je n’ai parlé que le patois. Le français m’est une langue étrangère. Outre que le patois a son génie I propre, il est souvent plus bref, et plus cru, il engrosse un peu les choses,les substantifie: las poupos , volumineuses, laiteuses, c’est bien autre chose que les seins. C’est le patois, ce patois si peu apte à la psychologie, à la pensée, qui a donné à mon style ce caractère concret, sensationnel. Le patois est ma langue ~, immémoriale, j’ai souvent chanté sa verdeur et ses pouvoirs. Cette langue, je l’ai entendue pour la première fois de mes oreilles inouïes, dans cette langue j’ai gazouillé les prémices de ma chanson et fondu mon premier embryon de pensée.”

Joseph Delteil (La Deltheillerie)

Je reviendrai prochainement sur ce trio mais à ce jour je suis fatigué par les examens médicaux et autres médicaments. Bonne nuit.

Dylan

2009-03-25T13:41:00.004+01:00

Le beau samedi ou / « One Warm Saturday »
Dylan Thomas- extraits.

« Ne sois pas long Jack, je t’en supplie, il ne faut pas que tu sois long[…]Vite ! Vite !Chaque seconde est assassinée. Ma chérie, mon adorée, mon amour, reviens, cours, siffle, ouvre la porte, crie, appelle-moi, jette-moi contre terre ![…] Il courut au fond du couloir tenant sa main humide contre sa bouche. Il alla cogner contre la rampe du premier étage et tandis que le rez-de-chaussée montait vers le palier comme un ascenseur chargé de cadavres, la voix de Lou, dans sa tête, lui demandait tout doucement de revenir. Vite ! Vite ! Je ne peux pas, je ne peux pas attendre, on est en train d’assassiner la nuit de noces… »

N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit (Do not go gentle into that good night)

N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit,
Le vieil âge devrait brûler et s’emporter à la chute du jour ;
Rager, s’enrager contre la mort de la lumière.

Bien que les hommes sages à leur fin sachent que l’obscur est mérité,
Parce que leurs paroles n’ont fourché nul éclair ils
N’entrent pas sans violence dans cette bonne nuit.

Les hommes bons, passée la dernière vague, criant combien clairs
Leurs actes frêles auraient pu danser en un verre baie
Ragent, s’enragent contre la mort de la lumière.

Les hommes violents qui prient et chantèrent le soleil en plein vol,
Et apprenant, trop tard, qu’ils l’ont affligé dans sa course,
N’entrent pas sans violence dans cette bonne nuit.

Les hommes graves, près de mourir, qui voient de vue aveuglante
Que leurs yeux aveugles pourraient briller comme météores et s’égayer,
Ragent, s’enragent contre la mort de la lumière.

Et toi, mon père, ici sur la triste élévation
Maudis, bénis-moi à présent avec tes larmes violentes, je t’en prie.
N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit.
Rage, enrage contre la mort de la lumière.

Traduction d’Alain Suied Dylan Thomas Vision et prière Gallimard COLL. POESIE -
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L’oenologue et la poupée

LUNDI dolorosa de troupeaux , JE, NOUS, rouges

Du courage

Combat de négresses nues dans la neige

NARCOSE

le KAMI de KAZE

COLTRANE

Journal intime d’un fou. A LCbeat.

« La beauté sera convulsive ou ne sera pas» A. BRETON

Carrefour des civilisations

"Voici qu'une marge avance, qu'un centre recule.L'orient n'est pas absolument Orient,Ni l'Occident, Occident.Car l'identité est plurielle,elle n'est pas citadelles ou tranchées."Mahmoud Darwich 1941-2008

MANDIARGUES

"Celui qui sait aimer peut seul savoir combien on l'aime."***

NAUTILIA

Etienne, Etienne

"Voici qu'une marge avance, qu'un centre recule.
L'orient n'est pas absolument Orient,
Ni l'Occident, Occident.
Car l'identité est plurielle,
elle n'est pas citadelles ou tranchées."

Mahmoud Darwich 1941-2008